Поэтом можешь ты не быть, но сочинять стихи обязан |
 6124 | Cолнечный_Зайчик | 1/13/2002 12:26:53 PM | Love
An iridescent, vibrant light shines forth
Its warmth and gentle grace embracing all,
When true, lush orchestra of body, mind, and soul.
A bay, where wind-torn ship enjoys her wharf.
How true? Heart’s arrow points north ?
Оr wanders aimlessly within magnetic lust
He thinks of what, my mind or my bust ?
In carats, hugs, or smiles is his worth ?
Why do we cheapen what divine hand wrought ?
And toy with men as if when choosing fruit?
Ignoring reason, leave without much thought….
Oh Love, we twist like eager snakes to flute
Wings fluttering like moths by spiders caught
And looking from his crystal throne of Thought
He chuckles, not quite so austere nor resolute.
|
| 6123 | Dicing with Death | 1/13/2002 2:55:52 AM | Иллюзорные люди проходят
сквозь иллюзорные стены,
Чудеса происходят, но только
если ты их ожидаешь.
Настроенье подвластно погоде,
знающее себе цену.
Белый снег заслоняет осколки
в гневе разбросанных клавиш.
Научиться играть бы на альте,
но ни таланта, ни слуха.
Научиться бы видеть не город,
а серебристое море…
Верить на бесконечном Арбате –
во имя Святого ли Духа,
С кем ты? С тем, кто любим и дорог
в радости ли или горе…
Только снежные хлопья ложатся
в строки прощальной молитвы,
Иллюзорные люди проходят
сквозь городские кварталы.
Твоя грусть не жалела бы яства
для лучшего фаворита,
Но в последние сумерки, вроде,
не воплотившись, устала.
|
| 6122 | Dicing with Death | 1/12/2002 2:47:02 AM | Последнее слово всегда остается за мной,
Потому что ветер, который гуляет по крышам.
Меня ты окликнешь, а я повернулась спиной,
Закричишь и заплачешь, а я как всегда не услышу.
Наверное, это седая старуха судьба
Создавала меня, как валькирию кризиса жанра.
Расстояние мне помогло не влюбиться в тебя,
Но любить тебя. Ветер прохладен, как это ни странно.
Возможно, когда-то решу я вернуться назад,
Вдруг почувствовав силу и слабость, свободу и волю.
Настигну тебя и застыну. Твой тягостен взгляд.
И былые мгновения станут немыслимой болью.
Но думать о том, что же будет потом, не сейчас
К сожалению ли, или к радости, ветер не может.
И тьма расстояний препятствием станет для нас,
Но от этого ты станешь ближе, родней и дороже.
|
| 6121 | Dicing with Death | 1/12/2002 2:46:37 AM | Сжимаю руками битые стекла,
Как будто на этом свете родней
Нет ничего. И пальто промокло
В звенящем эле ночных огней.
Как жаль, что оттепели приходят
Тогда, когда поздно чего-то ждать,
И время, одетое не по погоде,
Состригло мою золотую прядь.
Еще один год. Ни проку, ни толку.
Суть моей жизни – ее процесс.
Намного женственней втихомолку
Уйти, в сомненьях наперевес.
Но я не ушла, когда было больно,
Как будто меня не смущала боль.
Как будто на серых улицах Кельна
Моя мечта: отпусти, изволь…
Теперь уходить я не вижу смысла.
Скорее всего, это просто лень.
Как эхо в стенах, "…и ныне, и присно"…
И жить по инерции новый день.
|
| 6120 | Getveran | 1/11/2002 8:31:23 PM | Грязная оттепель. Краски
словно в подземке Нью-Йорка.
Я - твой герой из сказки
у новогодней ёлки.
Ты так давно искала
свет среди серых будней.
Я - твой танцор в Ла Скала,
я - твой уставший путник.
Я никогда не замечу
новый прикид, причёску.
Я могу быть опрометчив:
не говори, что чёрствый.
Мокрые хлопья снега
падают нам на плечи.
Сумрак беззвездного неба
кажется безупречным.
Прежняя жизнь раскололась,
я в ней как-будто не был.
Слышу - только твой голос,
вижу сплошное небо.
|
| 6119 | Cолнечный_Зайчик | 1/11/2002 8:05:03 PM | Cад Любви, Вильям Блейк
Второй вариант перевода последнего четверостишья
Мой перевод
Зашёл в Сад Любви и цветов,
Там в детстве, резвился, играл.
На месте зелёных ковров,
Часовни фасад выступал.
Я дверь потянул, заперта
и надпись над ней, "Не сверши..."
Спиною к ней встал. Красота?
Где нежный, в цвету, Сад Любви?
Всё пусто. Могилы кругом.
Священник стоит у гробницы.
Весь в чёрном, он вяжет терновым жгутом
стремления и радость, в молитве склонившись.
|
| 6118 | Любимец | 1/11/2002 7:06:49 PM | Я не Агния Барто
Не Волошин коктебельский
Я обычный конь-в-пальто
Рифмоплётишка отельский.
Я пишу про всё подряд
Про любовь и про газели
Про осенний листопад
И про девушек в постели
Про молчащий телефон
Про разорванный г.ндон
Про голодные бунты
И стерильные бинты...
Про большое и не очень
Сконцентрясь и между прочим
Про врачей, крестьян и дьяков
Про психических маньяков
Про полбанки и бурьян,
Про ментов и про путан,
Про Осаму и про башни
Кто и с кем затеял шашни...
И скажу вам по секрету:
Пусть хе'говый я поэт -
По рифмованному бреду
Равных мне пока что нет!
|
| 6117 | Любимец | 1/11/2002 4:59:04 PM | Alois --> (6112)
Нам не играть с тобой анданте
Ни на рояле, ни в орлянку,
Не танцевать по кругу с Данте
Не бить из Фауста по танку...
Но у коровника в навозе
Где бык мычал, но не телился
Ты вдруг услышишь запах розы
Ты с ним давно навеки сЛился...
Ты отряхнёшь своё колено
И, счистив с каблука какашку,
Тихонько спросишь "Правда, Гена?"
"Нет - ложь!" - отвечу, - "Чебурашка".
|
| 6116 | Меня уже нет | 1/11/2002 12:23:31 PM | ПРОБУЖДЕНИЕ
Целый день сижу и смотрю в телефон,
Неизвестность – самый страшный сон,
Ты не позвонишь: я тебе не нужна,
Мне обидно, без тебя моя жизнь вдруг стала пуста.
Страшно подумать, но те две встречи,
Растопили мое сердце, как две пылающие свЕчи.
Господи, молю, погаси в душе моей пожар,
Похоже, это лихорадка и любовный жар.
И не знаю, как тебя забыть,
Борюсь сама с собой и желанием позвонить.
Ну, а ты далеко, в другом измерении,
Окружен поклонницами, славой и приведениями,
Миражами, фильмами и видениями,
Вот и я только маленький кадр твоей жизни,
Стараюсь забыть – всем друзьям пишу письма.
Ничего, к сожалению, не помогает,
Это меня ужасно пугает.
Всю свою жизнь понимала, дружила, утешала мужчин,
Никогда не любила, да и не было причин.
Угораздило же меня встретить на пути тебя,
И теперь я страдаю, не зная, как же жить любя.
А любовь без ответа, очень похожа на весну без лета.
Несбыточная мечта и глупая надежда,
Как бы все это выкинуть, как старую одежду?
Пишу, а в глазах стоят слезы,
Вышла на балкон, на дворе – морозы.
Замечаю, мои слезы стали льдинками,
Мои руки уже засыпало снежинками,
Телу холодно, сердечко горит,
А моя душа уже в небесах парит,
И летит она, глупая, к тебе,
Не подумав, что нет любви на Земле,
Зато есть одиночество и боль,
Это наша жизнь, точнее ее соль.
К сердцу твоему не ищу я пароль,
Знаю, вспоминаешь меня ночною порой.
Прошу, позвони, не томи ты меня,
Нет иного спасения от душевного огня.
|
| 6115 | Деми | 1/11/2002 10:59:26 AM | Я не Бальмонт, и не Есенин,
Не претендую я на эту роль,
Мне справится сначала надо
С своей любовью, что как боль.
И ранит нас, чужая нежность,
Тупые речи на устах,
И хочется укрыться в вечность,
Забыть, стереть... всю боль и страх.
|
| 6114 | Деми | 1/11/2002 10:29:06 AM | Печаль, гнетущая тоска,
И не избавится никак,
От мыслей и в делах,
Опять наступит крах.
И всё случилось как всегда,
И всё опять не так, не так,
И нет ни выхода, ни входа,
И в клетке зверь, и нет свободы.
И не судьба мне быть в покое,
И руки вниз, и мысли порознь,
И давит тихая тоска...
Опять не так, и жизнь бардак.
|
 6113 | Dicing with Death | 1/11/2002 1:39:46 AM | Грешник --> (6103) Грешник --> (6104)
Ты мог бы быть умней, но все же
Ты рад довольствоваться меньшим.
Ты мог бы быть светлей, моложе,
И пользоваться лаской женщин.
Ты мог бы быть стройней, красивей,
И торжеством, и сожаленьем.
Ну что поделать, ты в России,
Где что ни стихоплет, то гений…
Смешно надеяться на чудо,
Успев полаяться о многом.
Намного проще бить посуду
И мнить себя не кем-то – богом.
---
Ты утонешь в вине. Один.
Утонуть в одиночку просто.
"Бог" дочатился до седин,
И был мной изначально послан.
Феи кофе, увы, не пьют.
(Шантажировать даже нечем!)
На мораль уповал мою?
Что ж поделать…но время лечит.
А любимых считать – зачем?
И особенности – признанья.
Ты, похоже, что глух и нем.
Но зато ведь есть оправданье!
Ты готов убивать химер,
За собой оставляя трупы,
Когда тихо идешь на ***,
Старый "бог", и больной и глупый..
|
| 6112 | Alois | 1/11/2002 12:20:49 AM | Грешник --> (6103)
Ты не Шекспир и не Твардовский,
И даже ты не Добронравов.
Хотя, конечно, свой нам в доску:
Хлебаем из одной канавы.
К чему слова? Мычать нам надо,
Когда напьемся до condition.
И Фауст нас кругами ада
Не испугает. Погоди же!
Не мог ты быть, не стоит рваться:
Мы одиноки во вселенной.
И только звезды нам оваций
Бросают звуки. Правда, Гена?
|
| 6111 | Cолнечный_Зайчик | 1/10/2002 10:51:59 PM | ===> 6110
The Garden of Love
by William Blake
Cад Любви, Вильям Блейк
|
| 6110 | Cолнечный_Зайчик | 1/10/2002 10:50:35 PM | The Garden of Love
I went to the Garden of Love,
And saw what I never had seen.
A Chapel was built in the midst,
Where I used to play on the green.
And the gates of this Chapel were shut,
And ‘Thou shalt not’ writ over the door;
So I turned to the Garden of Love.
That so many sweet flowers bore.
And I saw it was filled with graves,
And tomb-stones where flowers should be;
And priests in black gowns were walking their rounds,
And binding with briars my joys and desires.
Мой перевод
Зашёл в Сад Любви и цветов,
Тут в детстве, резвился, играл.
На месте зелёных ковров,
Часовни фасад выступал.
Я дверь потянул, заперта
и надпись над ней, "Не сверши..."
Спиною к ней встал. Красота?
Где нежный, в цвету, Сад Любви?
Всё дышет могильною мглой,
cвященник стоит у гробницы.
И он заключает суровой рукой
стремления и радость в терн власяницы.
|
| 6109 | Getveran | 1/10/2002 8:32:19 PM | Грешник --> (6103)
Ты не Шекспир, не Паваротти
и не священник из Базеля.
Тебя заносит в повороте -
ты бог и раб своей Газели.
Скрипят борта и груз под тентом,
тосол течет из термостата,
но далеко до импотента
тебе: еще родишь хвостатых.
К чему слова? Мечтал бы Ницше
усесться за твою баранку
а Генри Форд детройтским нищим
проснуться грезил спозаранку.
Склонять тебя к попытке бунта
не будем. Мы вообще подавно
привыкли делать вид, как будто
другие с нами здесь на равных.
:-)
|
| 6107 | Грешник | 1/10/2002 1:46:07 PM | Монсеньор --> (6085)
Моя возвышенная нежность
Опять твою смущает грудь,
А может это быть надеждой,
Что не дает тебе уснуть?
В моем плену не стены стра'шны,
И не отсутствие полов...
Хоть я и призрак, но домашний...
А потому - не нужно слов!
|
| 6106 | Грешник | 1/10/2002 1:35:46 PM | Cолнечный_Зайчик --> (6098)
Дайай, подумаем о чем-нибудь еще?
Давай! Ведь ничего не потеряем!
Давай придумаем приятную игру:
Ты будешь адом. я же - стану раем.
Святых и грешных будем совращать
И наставлять на нужную дорогу...
Давай! Нам больше нечего терять!
а насекомых - никогда не сделать богом
|
| 6105 | Грешник | 1/10/2002 1:28:52 PM | fendy --> (6099)
Кто мог подумать, что приятно
На остановке ждать трамвая?
Который час туда-обратно
Я остановку изучаю.
Уже замерз, а этот транспорт
Как бы сквозь землю провалился!
Но вот прошел цыганский табор,
И я, уставший, с ними смылся...
|
| 6104 | Грешник | 1/10/2002 1:24:18 PM | Dicing with Death --> (6095)
Я когда-нибудь утону.
В океане. Один. Без страха.
И меня понесет ко дну,
Словно бы отослали на
И когда юной феи бред
Не зацепит и не утопит.
Пусть поймет, что ужасней нет -
Оказаться без чашки кофе.
Не любимых - им несть числа!
Не признаний - в том нету смысла!
Ты тогда помяни меня,
Чтобы совесть тебя не грызла...
|
| 6103 | Грешник | 1/10/2002 1:12:27 PM | Я мог бы быть, но я не буду...
Ни торжеством, ни сожаленьем,
К чему надеяться на чудо,
Когда здесь каждый третий - гений?
К чему слова? Излишне, братцы,
Себя склонять в попытке бунта,
И если можно не склоняться -
Не обессудьте, я не буду.
Я мог бы быть, но я не буду!
Пусть Гамлет с Фаустом скрестятся!
Я не Шекспир, и не Иуда.
Я просто бог, а это - святцы
:)
|
| 6102 | Alois | 1/10/2002 1:02:18 PM | Я мог бы быть врачом умелым
И роды принимать в деревне,
Лечить крестьянок очумелых
С улыбкой умудренно-древней.
Я мог бы быть ученым смирным,
Чтоб, колбу наблюдая хитро,
Творить науку; быть кумиром
Студентов, любящих in vitro.
Я мог бы менеджером быть мудрым,
И подчиненным быть, как папа;
Лохматить секретарше кудри
Или являть себя сатрапом.
Я мог бы быть задирой юбок
И сердцеедом искушенным,
Чтобы манить, как солнце юга,
Что жарит тело напряженно.
Я мог бы алкашем быть рьяным,
Чтоб утро начинать с полбанки,
А ночи проводить в бурьяне
С прическою, что носят панки.
Но я никем не стал, лишь тень я
Своих возможностей вчерашних.
Прекрасно бытие растенья,
Которому ничто не страшно.
|
| 6100 | Getveran | 1/8/2002 11:32:32 AM | Я мог бы ожидать троллейбус
на остановке. Слушать вьюгу.
Я мог бы предложить нелепость
непонимающему другу.
Я мог бы мудрствовать красиво
с трибуны или с барной стойки,
как многие, спасать Россию
от результатов перестройки.
Я мог бы стать другим примером,
забыв искусство матерщины,
и, раздражая женщин нервных,
природной гордостью мужчины.
Я мог бы жить в глухой деревне,
седые волосы считая,
или жениться на царевне -
той, что скромнее Гюльчатая.
Я мог бы вовсе не родиться,
застряв хвостом в волокнах тела.
Я мог бы даже стать убийцей,
попав в оказию Отелло.
Я мог бы управлять сознаньем
других, сознанию на благо,
я мог бы прошепать признанье
тебе в любви и лечь на плаху.
Но я сижу и пью мартини.
Погано - вермут после виски.
И мне приятна, как скотине,
любовь друзей, родных и близких.
|
|
|