"В слияньи слов - сияние..." |
 362 | Мет | 8/17/2001 9:45:02 PM | "И вот ты стоишь и смотришь, как небо белых конвертов взмывает над тобой куда-то вверх, превращаясь в маленькую одному тебе видимую точку. Даже как-то глупо слегка лежать так вот посреди дороги и смотреть вверх. Думал ли ты об этом или нет? – ты и сам не знал. Но белые конверты бежали куда-то и ты бежал следом, пряча от солнца загорелое лицо..
Ещё в прошлом столетии твои глаза видели это солнце, руки могли прикасаться к яркой прохладной траве. Но что-то сломалось в устройстве мира.. и теперь рассыпались лазурным вечным закатом белые конверты, как миллионы прошлых жизней, сгинувших туда, откуда никто и никогда не возвращался. Дорога шла вперёд.
Есть у всех дорог такое свойство – идти вперёд, и любая сторона кажется только будущим, а не прошлым. Но для тебя – именно для тебя – это было прошлое.. Но одновременно это было и настоящее, и будущее. Хотя – как посмотреть. Если с другой стороны – не было ничего. Было сейчас. Вечное, глубокое, до самого далёкого и родного неба, сейчас.. Настоящее, которое ты ненавидел.
Тебя могла бы задавить машина – но они давно уже не ездили. Кто-нибудь мог бы увидеть тебя здесь и поговорить с тобой о небе, но давно уже ты не слышал ничьего голоса кроме своего. Может быть, можно было бы услышать лай собак в далёких деревнях – но не было уже давно ни собак, ни остальных живых существ. Как же раньше ты ненавидел мелких насекомых, которые приставали по вечерам и нападали на всё, что движется. Теперь ты был бы рад хоть одному движению в этом умершем и потерянном мире.
Воздух лежал на дороге, недвижимый целый век; молчал лес, молчала трава, молчало даже твоё сердце. Земля – вся огромная и необъятная земля – молчала.
А на небе светились белые конверты. Они летели далеко наверх и хотелось улететь за ними, только бы не чувствовать этого вечного одиночества, чувства, которое поглотило тебя целиком и убивало с каждым днём сильнее и сильнее..
Может, люди удивились бы, если бы знали, что ад на самом деле не представляет собой то, что им всегда кажется. И нет здесь никакой физической боли. Здесь даже было бы красиво, если бы только всё не умерло с твоим приходом..
Белые конверты – твои силы, твоя душа, твоя надежда, твоя вера..
Ты сдался.
И по небу улетало то последнее, что осталось от тебя. А ты лежал на дороге, смотрел наверх и был не в силах что-либо сделать.."
|
| 360 | Ацмаут | 8/17/2001 8:10:09 PM | "Выстрел."
"Так как ты убежала, я не знал что делать и просто решил писать.. бывает просто необходимо писать, иначе тебя разорвет изнутри, и слова стекут по стенам не связанные между собой, в серые лужи, и в них можно будет разглядеть лишь тень. Эта тень может напугать, так как она свет не любит и даже ненавидит.
Ну а я продолжу.. так вот чтобы ты не смотрела в лужи, я пройдусь по этой комнатке и успокоюсь немного.
Эти четыре стены может когда-нибудь сожмут меня в своих холодных объятиях и у меня не останется сил даже не на слово, а на последний вздох. В конечном итоге, может раздавят не стены, а потолок, или люди которые под ним находятся.
В комнате-то я не один.
А чем могут раздавить, я и сам еще не понял, может тем, что забываются и не знают.
Не знают чего?
Того, перед чем я остановился, перед гранью, она рядом и я, уже уперся в нее. Эта грань как живое существо, оно выгибается под сильным напором и поддается легкому дыханию, перо может сделать в нем трещину, а удар сделать ее непробиваемой, и отдача будет ужасающей.
Поэтому подхожу к ней мягко, кошачьей походкой.
Ласково притрагиваюсь мысленной фразой "Я пришел", вот она трещина, темная и гипнотизирующая.. Она растет у меня на глазах, это что-то новое за гранью понимания, за гранью всех объяснений, а понимать и не нужно.. Я просто знаю.
Я пришел, и я не первый, но и меня встречают не как первого, а как следующего, и для следующего есть испытание.
Я хочу пройти его.
И вот я живу, и продолжаю пытаться жить как воин, эти жалкие попытки стирают меня, и я не понимаю в чем она - ЦЕЛЬ?
Рука сжала холодную рукоять, почти не надо метиться.. рука уже знает..
Выстрел, «в яблочко»!
Висок - это самое слабое место в голове и естественно он не выдержал...
Я снова сижу в комнате, и эти стены давят на меня, тянут в дорогу, я знаю что она ждет меня и она укажет мне новый поворот, и снова перекрестки, новое решение.
На удачу!
Свернул мой выбор, и пусть он будет правильным.
Я прикасаюсь к дороге, мысленно, "направление", трещина... все по-новому... указательный палец на курок... выстрел... «В яблочко», щель, жизнь, в яблочко...щель, жизнь, «в яблочко»...
Я в круговороте.. надо искать не щель.. надо искать что-то другое. Я поднимаю глаза - потолок, срываю картинку - небо - срываю картинку - вселенная, срываю картинку....."
|
| 358 | грустный Мeis | 8/17/2001 6:36:11 PM | Музыка входила громом в уши, сотрясала голову, проходила по позвоночнику и медленно лилась в ноги..
Я в первый раз был на фестивале "Бриза" в Израиле..
Залив себя под завязку необычным явлением для этой страны под названием "пиво Невское", я пытался понять.. в реальности я.. Или всё ещё живу сном ожидания этого концерта...
Сарид Хадад, Шломо Арци.. Раньше, возможно, мой слух взрезали бы эти имена.. Но прожив чуть немногим менее двух лет в этой стране, я прикипел всей душой к колоритной музыке Израиля и к этим именам в том числе..
Необычный фейерверк разбил небо..
На больших экранах по бокам сцены мелькали лица тех, кто погиб за время интифады..
По щекам текли слёзы..
Но я не стеснялся их..
Тысячи людей стояли и плакали..
Они не побоялись прийти сюда..
Страна в состоянии ожидания войны.., раздираемая взрывами террористов в людных местах.., а все поют хором с любимыми певцами..
И ты поёшь тоже..
Смеяться?
Плакать?
До чего странное ощущение на душе.. Удивительно.. Я пришёл насладиться музыкой, а мне, почему-то грустно.. грустно и в то же время светло..
И стало ясно..
В который раз ясно..
Что вот за ЭТУ страну, такую маленькую, уютную и такую болезную, я сложу голову..
Если будет нужно это ей..
|
| 357 | Невеля | 8/17/2001 1:39:05 PM | ~ромашка~ --> (353)
- Здравствуй, Вера.....почему мы соглашаемся когда-то пройти через это?...ты - молодец)...
|
| 356 | La Femme | 8/16/2001 10:43:06 PM | Проходит время, изменений нет…
Пора закончить гонку за тенями.
Стервятники оставят лишь скелет,
От тех, кого из сердца изгоняем.
Средь неба протянулся млечный путь,
Блуждая одиноко во вселенной…
Исполнится желание когда-нибудь,
Звезде загаданное на планете бренной.
Легендой старой обратится жизнь…
Листки календаря растреплет ветер.
В бескрайнем море слез чужих,
Луна блестит дорожкой светлой.
А одинокий странник в поиске себя,
Идет вперед и не оглянется назад.
Под ноги стелется пустынная тропа,
И в воспаленных отражается глазах…
|
| 355 | ~ромашка~ | 8/16/2001 5:46:30 PM | Мыша, улыбчивая и глазастая, --> (354)
Очень красивая сказка.
Большое спасибо.:-))))
|
| 354 | Мыша, улыбчивая и глазастая, | 8/16/2001 3:27:26 PM | Жил был прекрасный цветок, который передумал цвести….
Он, в принципе, знал, что он прекрасен…. Потому что когда-то, давным давно, (прошлым летом), он цвел. О том, что он красив, ему шептало Солнце, нежно лаская его лепестки,
ветер, приносящий все запахи мира ему на пробу, дождь, умывающий его по утрам росою, бабочки, делавшие на его лепестках свои лучшие фотографии…
И ощущение праздника и радости не оставляло его ни на миг, и он радовался тому, что может так много отдать этому миру взамен на его доброту и заботу о нем….
А потом цветок встретил человека, который сказал ему, что любит его…
А цветок как-то никогда об этом не задумывался… Любит? Мы с Солнцем рады друг другу…Мы дружим с ветром, а дождь целует меня…И никто не говорит про Любовь….Что это такое? Любовь?
И он спросил у ветра и Солнца, у дождя и бабочек ….
Солнце сказало: «Это тепло и свет, которые ты даешь всему на свете, бескорыстно и щедро, и огромная радость наполняет тебя, когда ты видишь, как все расцветает и растет, ободренное, согретое, уверенное в завтрашнем дне…»
А ветер сказал: «Это разнообразие: это обмен всем интересным, что ты встретил на свете, это радость познания, радость путешествий, совместной жизни и развития….»
А дождь сказал: «Это слезы, и капли на стекле, уходящего трамвая….Это печаль, светлая и нежная, тихая как шелест листвы под дождем…»
А бабочки смутились страшно и не нашли слов…
И цветок захотел узнать об этом сам, но человек попросил его взамен стать только его цветком…
«Ну хорошо, -согласился цветок, Я попробую…»
Они были счастливы и радость совместных путешествий, бесед и споров, и тепло взаимной нежности и светлая грусть и капли дождя, все сбылось… Случилось и то, о чем нет слов, а те, что есть ничего не добавляют к уже сказанному….
Но цветок оставался собой: а в природе у цветов заложен непрерывный рост…. Он скучал по небу, скучал по ветру, скучал по дождю, и даже по глупым бабочкам….
А человек метался и злился, он боялся сделать следующий шаг, он никак не мог решить чего он хочет, он уходил от цветка, он ревновал цветок, он учил его новым вещам: боли, сомнению, страху….
И тогда Цветок решил не цвести больше…
Он больше не хотел быть красивым, не хотел, чтобы его любили глупые люди, которые не видят, что Солнце дарит любовь бескорыстно и всегда достаточно сил, чтобы решить любую проблему… А ветер поможет совершить любое путешествие, и будет поддерживать тебя на крутых подъемах, и направлять тебя в верную сторону… Только нужно не бояться идти!
А дождь смоет все слезы и скроет все следы, он поплачет с тобою вместе и ты встанешь с утра обновленным, готовым идти снова…
Он устал от глупых метаний человека, от его страха, от его злости, он завял….
И больше решил не цвести….
Но у Цветка появился странный Друг. Его звали Лис, и он обрадовался встретив цветок, так же как когда-то радовались все…
Он, казалось, даже не заметил, что цветок уже не цветет…Он был интересным собеседником, он был теплым и нежным как солнце, но его тепло было другим: это было тепло Понимания…
Он мог быть рядом с плачущим цветком, но его присутствие было не таким, как у Дождя, это было Сочувствие…
И он был таким же любознательным как ветер, но и это было иначе, он не рассказывал, он звал с собой и это было Сопереживание….
Цветок очнулся, встретив Лиса… Он снова проснулся от странного сна… Он вспомнил, что он красив, что он для того, чтобы радовать и радоваться, чтобы расти и цвести…
И только Любовь, о которой он узнал так много, пугала его по-прежнему…
|
| 352 | ~ромашка~ | 8/16/2001 9:27:58 AM | Западный ветер --> (350)
а мне, кажется, оптимистично можно, говорить только о весне (расцвет) и о лете (пик -- вершина) отношений.
Как бы я ни искала что-то утешительное в осени (спад -- все вокруг оцветает, вянет - медленно и верно) и в зиме (холодно, всё кончено) -- не нахожу...
Хотя, знаешь....только что подумалось:
За зимой -- неизбежно приходит ВЕСНА! :)))
|
| 350 | Западный ветер | 8/16/2001 8:07:04 AM | Времечко --> (335)
Пытаюсь найти в этих словах признаки оптимизма.
Нахожу и ... завидую. ))
|
| 348 | Мeis | 8/15/2001 4:27:21 PM | Ждать.
Как же я ненавижу это слово.
Было так, что стоял на улице жуткой зимой, тянул из пачки сигарету за сигаретой, и разбивал глаза о темноту..
Никогда больше не хочу переживать такого.
Крик спёрт в груди..
А вдруг - не придёт?
А вдруг - случилось что?
И ты не можешь сделать ничего.
Не можешь броситься никуда.
Не можешь ответить себе на вопросы, которые задал сам.
Твой удел - ждать.
И это страшно.
|
| 347 | Мeis | 8/15/2001 3:07:41 PM | Вечность..
Так много глубины и ширины, так много лет, что и не счесть.
Так много галактик, восходящих во всей своей грандиозности и необъятности и медленно гаснущих, порождая и отпуская в вольное плавание своих дочерей-звезд в стихию пустоты, холода, вечной тьмы..
К чему все это?
Где мы в этой бушующей, озаренной редким светом звезд, вечности?
Какую часть бесконечности постигнем, прежде чем растворимся в пустоте этого огромного и бескрайнего мира, словно мудрый старец, дописывающий летопись о вечности своей дрожащей от старости рукой и в бессилии, злобе и беспокойстве покидающий этот не благосклонный мир-вечность.
Никто не постигнет начала вечности – его просто нет; никто не увидит ее печальный конец – его не может быть.
Никогда и ничто, и никто не будет таким, как сейчас, в настоящем вечности..
Все зыбко и изменчиво, все неправда и суета, все глупость и блажь, все не имеет никакого значения, вознесись мы над жизнью, стоя иль шагая рядом с вечностью.
Но не бывать этому никогда: удел мой и ваш слишком мал и короток – заключены в мире грусти и тоски, радости и счастья, дружбы и любви, злобы и войны, страданий и горя – живем всем этим и дышим.
Это наш маленький мир, другого мы не знаем, и даже если бы знали не стали бы ничего менять.
Таков уж человек.
Сам не знает что ему надо.
Достигнув одного, начинает помышлять о другом, забывая или используя то, что достиг.
Вот так и бегаем всю жизнь, суетимся: не знаем чем занять свои руки, куда деть свой зад и какие приключения, исключительно по своему вкусу, на него, этот зад, подобрать или найти.
Так и живем в предвкушении этих приключений и творческих поисков.
И совсем, к сожалению, не думаем о вечности, которая, приниженная таким бесшабашным поведением, мирно ждет когда же этот безумный «шарик» со всем его содержимым будет поглощен временем.
Не дождется!
Почти уверен, обломится ей во всех местах и мы, повзрослевшие и поумневшие, а также «помудревшие», возьмем над ней шефство и будем вертеть и крутить ей, как жонглер факелами в цирке, норовя обжечься и пострадать..
Такова наша сущность: сначала стали «цари» природы, ну а потом, в будущем, возможно тоже «цари», но уже чего-то большего..
|
| 345 | Мeis | 8/15/2001 1:27:46 AM | Сон пустых улиц ночью в городе без снов,
Тревожит то-ли плачем, то-ли песнею без слов
Ребенок с неба слезы льет, едва родившись хрупкий лед,
врезаясь в пальцы охлаждает душу..
Под еще слышный жалкий стон, стекает стынущую лужу..
Сон пустых улиц ночью в городе огней,
на троне солнца лучик - мертвый в свете фонарей
Здесь не растопит снег весна,
она здесь - просто не нужна,
здесь башни мрачных зданий прячут небо..
Где воздух тверже чем бетон,
где вмерз в асфальт живой бутон,
который был еще живой - тем летом.....
|
| 344 | Мeis | 8/15/2001 1:25:49 AM | Пойдем, в этом мире слишком много дождя,
Я устал видеть воду на донце глаз,..
Видишь, как меркнет в свете города заря,
Пойдем, это мир был создан не для нас.
Дай мне руку, там немного страшно,
зато ты не найдешь там тех,
В чьих речах ты искала то,
что было бы важным на протяжении многих лет...
Пойдем, желый свет фонарей ядовит,
Слышишь шепот листвы, позолоченной ночью
Луной, видишь как сквозь ветви горит
Ясным пламенем путь наш с тобой до источника,
Видишь, тучи собрались к ненастью,
здесь не дождаться нашей победы..
Где слова - как препятствие к созданию счастья
Где любовь - просто тема для светской беседы
Я боюсь, что когда в ожидании счастья,
я увижу в глазах своего же творенья
Только ночь, напоенную влагой ненастья,
только белую смерть и привычку смирения..
Я боюсь оставаться, забери меня к солнцу,
В мире много пространства,
только страха здесь больше...
|
| 343 | Мeis | 8/14/2001 10:36:49 PM | Бред.
Субъективно, практически все.
Только чувства и ощущения обьективно-реальны для всех.
Боль.. скука.. ожидание.. радость.. нескончаемое множество позиций.. Время?
Время - это Закон..
И всегда все вовремя.
Но только не в нашем измерении. Потому, что меряем относительно нашего личного, и править можем только в рамках ограниченных нами же. И скорее всего для себя.
Есть главные точки в жизни, которые мы проходим, проживаем, и мы в силах изменить только путь к этим точкам. Но все равно пройдем именно их. Кто-тo говорит и называет это судьбой. Кто-то, более недалекий называет это своими осознанными шагами. Хотя, по сути, решаем не мы, но не можем смириться со своей несостоятельностью. Ведь чувство значимости тяжело задавить.
Верим своим глазам, ушам, и, в силу этого, ошибаясь, верим в то, что мы можем что-то изменить.
Все не так..
Свет выключи – не увидишь собственной руки. Чего стоит способность видеть?
Так - во всем.
Видимо, самое большое правило и смысл, всего происходящего в жизни, это попытка каждого человека гармонично вписаться в окружающее. И согласиться с тем, что ничего не происходит просто так и ниоткуда. Наверное, на момент понимания того, что что-то с нами происходит, нужно войти и слиться с обстоятельствами и "балдеть" от того что, что-то -ТАК, и - хорошо. И если, что-то не ТАК, то пытаться найти положительное даже в этом, в том, что было, или есть. Что, может, уже прошло.
Все мы лишь проводники, проводники каких-то чувств.
И главное отличие, например, от дождевой трубы, сливающей воду с крыши во время дождя - это то, что после дождя она ничего не помнит. А мы помним, поэтому у нас болит.
Но зачем тогда свою боль отдавать и перекидывать на кого-то?
Разве в этом смысл ее, этой боли?
В этом ли благородство, или еще что?
Зачем и почему у нас болит душа?
Почему никто не задумывается?
Наверное, для того, чтоб быть добрее в будущем для кого-то, помня свою прошлую боль.
Быть чувственнее и грамотнее по отношению друг к другу, но на следующем отрезке жизни.
А мы останавливаемся и начинаем свою боль скидывать на кого-то другого, в виде грязи и унижений.
Нам нужно увидеть чьи-то слезы, чтоб нам стало легче...
Зачем???
Это уже элемент психологического садизма.
И, после всего, делаем себе лицо и говорим о своей правоте.
Так нет ее, правоты.. как таковой – нет.. опять субъективность... Все таки, главное для всех – это гармония в себе самом. Тогда не чувствуешь какой-то ущербности, и понимаешь, что можно ценить всего лишь секунду когда хорошо.. И понимать, что чувства появляющиеся в тебе самом - ОНИ показывают, что ты живешь, любишь.
Полный набор ЧЕЛОВЕЧЕСКОГО.
Зачем же после всего, что тебе дают, и того, что тебе позволено каким-то маленьким кусочком времени, после всего этого - зачем искать виновных в том, что все на данном этапе закончилось?
Зачем искать кого уколоть?
Да побольнее..
И после этого чувствовать себя на высоте, правым и удовлетворенным.
Да еще, чем больнее кому-то сделаешь, тем больше удовлетворения.
Смешно и грустно..
Слишком привязаны к материальному..
И не можем отделить ДУШУ от обычных реально-плотских чувств.
В чем тогда смысл всего происходящего?
Неужели кто-то может подумать, что нам дают ЛЮБОВЬ и ОБОЖАНИЕ для того, чтобы потом делать кому-то больно?
Нет ничего вечного, а то, что есть – не для боли.. На ней не надо зацикливаться.
Боль - это попытка анализа и урок, как не нужно делать впоследствии.
И возможность остановиться и простить нужна больше нам, а не тому человеку, которого мы считаем в чем-то виновным.
Виновных, как таковых – НЕТ.
Просто иногда, в силу того, что смотрим – и не видим, или слушаем – и не слышим, в силу того, что меряем только от личного своего - попадаемся на своих же чувствах.
И видим, и слышим то, что хотели услышать и увидеть сами.
Но всё до поры до времени.
А потом? Что потом?
Виним – не себя, злимся – не на себя, гадим – в чужую душу.
Маркиз де Сад - маленький и неопытный ребёнок по сравнению с нами.
Он рвал мясо.
В худшем случае можно было умереть.
А мы рвем чью-то душу. Это больнее.
Зачем?
Мы здесь не для этого...
|
| 342 | Психея | 8/14/2001 4:31:47 PM | На подоконнике, сидит маленькая девочка. Ее светлые, слегка завивающиеся волосы треплет легкий вечерний ветерок. На коленях у нее лежит раскрытая книга сказок. Взгляд устремлен в бескрайнее поле, что протянулось от изгороди, которая окружала старый бабушкин дом… Она думает сейчас о прочитанной сказке. О рассказанном в ней добре и зле. И сейчас сидя тут, представляет себя принцессой в высокой и неприступной башне…
В гамаке, который привязан между двумя старыми яблонями, лежит молоденькая девушка. Тихонько раскачиваясь, двумя руками она прижала к груди толстый том Джека Лондона. Только что она дочитала «Маленькую хозяйку Большого дома». Глаза застыли на одной, только ей видимой точке. В уголках видны скопившиеся капельки соленой влаги. Даже не поют птицы, словно чувствуют ее настроение. Она как будто пережила всю историю вместе героиней…
Взрослая женщина, облокотившись на подушку, полулежит на огромной кровати. Рядом лежит он. Только что они были единым целым. В комнате еще ощущается запах любви. Мысленно она находится в вихре, который уносил ее в поднебесье. Но что-то ускользает от нее, как воспоминание о прочитанной книге, в которой остался не понятен смысл. Это похоже на сказку без окончания… на роман без начала. Он проводит рукой по ее щеке, пробуждая от грез…
Седовласая старушка идет по родному городу в сторону сквера. В морщинистой руке томик со стихотворениями, которые она прочитала не раз. А сейчас они с ней как талисман жизни, источник мудрости, который находится в каждой строке. Вокруг ничего не изменилось. Только взгляд немного потускнел, но в нем до сих пор проскальзывают веселые искорки. Губы что-то тихо нашептывают. Она рассказывает историю любви. Девочки, девушки, женщины…
Это жизнь…
|
| 341 | Мотылек | 8/14/2001 4:27:21 PM | Сегодня твой день рождения…
Львенок мой.
Или все же котенок?..
Такой разный и непредсказуемый.
Ты с самого рождения умел выпускать коготки… и, пробуя свой голосок, рычать.
Но стоило тебя приласкать, как ты становился нежным и послушным.
Теплый и пушистый, словно вот-вот замурлыкаешь…
Всегда и везде быть первым и единственным, твой девиз.
Гордый и независимый взгляд…
Даже внешне немного напоминаешь благородного льва.
Волосы с желтоватым оттенком, когда отрастают, напоминают гриву.
Ты любишь внимание, которое уделяют тебе.
Но в то же время, словно кот, что гуляет сам по себе.
Счастья тебе, мой милый «Царь зверей».
Будь всегда справедливым и честным.
Я люблю тебя, Львенок…
Мой сынуля – котенок…
|
| 340 | Мeis | 8/14/2001 12:51:50 PM | Я проснулся с утра и понял, что мне не нравится этот день.
Просто не нравится день.
В моем ощущении воздуха было уже что–то не то.
Но все равно мне надо было выходить на свет – дела не терпят сомнений и ощущений.
Дела?
Хотя все равно...
Шел по улицам, а все люди смотрели куда–то мимо меня.
Глазели на витрины магазинов, объявления на серых, как всегда, фонарных столбах.
Рассматривали обложки книг на книжных развалах и предавались размышлению над своими проблемами.
Они просто меня не видели.
И это те, кого еще вчера так волновал мой внешний вид: раскрашенные всеми цветами радуги волосы и аккуратная дырка на новеньких джинсах, обычно вызывали крики негодования на четыре квартала вокруг.
Изредка кто–то оглядывался вслед, но только лишь затем, чтобы прошептать пару слов напоследок.
Эти могли с трудом различить мой затылок в толпе –я то хожу быстро.
Но что это я – люди всегда были такими, никакая жизнь их не изменит.
Даже моя жизнь.
Моя жизнь?
Это ли можно назвать жизнью – постоянное скитание ради приключений, интересной передряги или возможности заработать.
А вот погода...это то, что взволновало меня больше всего.
Стоило мне появиться под этим небом, как тут же полил дождь, словно мочился на меня, говорил мне, что нынешний день – просто неудачный день.
А ведь наручные часы с термометром показывали 25 градусов тепла.
А эта дорога – она считала своим долгом при каждом моем движении заливать жижей мои чистые брюки!!!
Они не рваные – они просто экспериментальные.
Но ведь чистые.
И возникавшие из неоткуда лужи прямо–таки заставляли меня сыпать проклятьями на ходу. Странно – этого тоже никто не услышал?
А я ведь всегда ходил аккуратно.
Но только не в этот день.
Но я ничего не мог поделать – ведь сегодня утром я умер.
Я что – этого в начале не упомянул?
Видимо, таков удел умерших - бродить среди живых. И никто меня не заметит.
С этого дня.
Навеки.
Честно говоря - не очень то и хотелось!
Пойду домой - надо еще новый стих выложить...
|
| 339 | Эдна | 8/14/2001 11:00:32 AM | "Тайные ласки теней отражаются в мутном зеркале реальности, рассыпаются от соприкосновения с равнодушным камнем на звонкие игольчатые искры…
Как хочется подняться в небо, нырнуть в лазурь, пропасть в бархате карих глаз...
Растворить душу в другой душе, сплести их, как гибкие ветви деревьев, в танце любви...
Раскрасить прошлое, настоящее и будущее в свой цвет...
Забыть имена, и раскрыть глаза...
Увидеть мир тысячами глаз, услышать его голос тысячи раз...
Унестись легким шорохом вечера и вернуться утренним гулом пробуждения...
Упасть чужим отражением на воду, распасться на бесчисленные солнечные блики...
Раствориться в воздухе, исчезнуть в дыхании неба...
Превратиться в водяную пыль, сосредоточиться чистыми каплями росы...
Написать письмо солнечными лучами по зеленому пергаменту...
Стать болью, стать радостью, стать всем, что окружает и обволакивает...
Обнять, растворить..."
|
| 338 | Отраженный | 8/14/2001 10:12:41 AM | Всем, кто называл свою жизнь гонкой.
Памяти тех, кто уже не вернется...
Говорят, ты молод, но подаешь огромные надежды. У тебя чуткие руки, верные повороты и светлое будущее победителя. Ты любим многими, но нет в мире человека, который понимал бы тебя так, как я - искренность и нежность. Несмотря на то, что все утверждают, что с твоей внешностью - темное крыло волос, глаза цвета летней ночи и точные черты лица, четкая осанка и широкая уверенная походка - с твоей легкой и непринужденной манерой общения любимым быть нетрудно. Но кто восторгается тобой? Девчонки, любящие все смазливые мордашки подряд? Никто из них не знает, кто ты есть на самом деле - все твои достоинства и недостатки словно на ладони передо мной.
Ты - дитя скорости. Ты, наверное, родился прямо на серой ленте трассы, где один за другим навстречу славе мчатся низкие корпуса на первосортной резине. Утверждают, что ты рожден для того, чтобы прославиться за штурвалом болида, одерживая победу за победой, летя к успеху. А успех ждет, без сомнения ждет тебя - ты любишь гонки как никто другой. Вероятно даже больше, чем меня, но в это я не верю. Стараюсь не верить. Помнишь тот яркий день, когда все обещало победу? Поул-позишн, лучшее время на круге, Италия - твоя любимая страна, мой день рождения, который ты обещал отметить первой ступенью подиума. Звезды были за тебя, болельщики тоже: наши флаги метались на ветру, собирая солнечные блики и впитывая их в свои полотнища.
Помнишь, ты улыбнулся и поцеловал меня, уходя на весы? Поцеловал так, как умеешь только ты - в одной руке шлем, другая обнимает меня. Что-то дрогнуло в груди, там где стучит сердце, когда ты скрылся в дверях весовой. Дрогнуло, как обычно.
Помнишь, ты лидировал 36 кругов, не уступая ни дюйма трассы? Гонка близилась к концу, и никто уже не сомневался в твоей победе. И когда машину занесло на вираже - вихрь пламени взмыл вверх, а ты не вылетел горящей птицей!... Я поняла. Всё. Это конец.
Говорят, ты умер мгновенно - от удара о штурвал сломались шейные позвонки. Значит без мучений... Покореженный, обгоревший корпус болида еще долго дымился на вираже - мимо него мчались машины...
Помнишь, ты накануне обещал мне со временем оставить гонки, жениться на мне, купить дом на побережье и воспитывать полдюжины наших детей. Ты обещал мне это перед каждым заездом. Я смеялась - я понимала, что без гонок тебе нельзя. Как мне без тебя. И тогда, глядя в мои глаза, ты просто обещал быть рядом и жить вечно.
© Очаровательное_Безобразие
|
|
|