 377 | У огня | 2/25/2008 1:12:11 PM | Моё представленье свободы -
Моря и поля без границ,
Арбузная мякоть восхода,
Где чёрные семечки птиц.
Негромкие тайны природы:
Младенцы в бутонах утроб,
Распутица. Дерзкие всходы.
Голландского сыра сугроб.
Поляна цветастого ситца,
Доверчивых губ благодать -
Вот все, о чем стоит молиться
Вот все, чего стоит желать.
Прислушайся к вихрю мелодий
В биении жизни простой -
И станешь как ветер свободен,
Плененный земной красотой.
Лада Миллер
http://av-yakovlev.narod.ru/autors/miller.html
|
 376 | У огня | 2/25/2008 6:37:16 AM | Всю ночь писал для Странницы стихи
А утром их найдя, жена порвала
Налила молча суп из «требухи»
«Ты должен ночью спать» – она сказала…
http://forum.sakh.com/?sub=201711
|
| 375 | Джип Широкий | 2/21/2008 3:06:06 PM | У огня --> (374) теплооооо-то как! :)
|
| 374 | У огня | 2/21/2008 11:07:50 AM | Джип Широкий --> (373) только для тебя!
http://www.proza.ru/texts/2007/07/18-396.html
http://www.proza.ru/texts/2006/12/25-307.html
http://www.proza.ru/texts/2007/01/20-194.html
|
| 373 | Джип Широкий | 2/21/2008 9:23:46 AM | У огня --> (372) кааакая красивая сказка!!.. вот уж!. .. это даааа... :)
У огня --> (371) и правда.. встречное "спасибо" Тебе. :)
|
| 372 | У огня | 2/21/2008 3:15:46 AM | Русская сказка
Памяти моих родителей Василия и Любови посвящается
Прибежала соседка, закричала:
- Идите, смотрите – ваш отец опять летает по небу,
распугивая птиц!
Мама заплакала, запричитала:
- Господи, за что нам такое наказание?
Лучше бы он напился и валялся в канаве,
как все люди. И зачем показывать,
что у тебя есть крылья?
Соседка удивленно посмотрела на маму:
- И чего так убиваешься? Налетается мужик досыта,
так хоть домой вернется чистым!
- Да когда он добровольно возвращался? –
негодовала мама. - Мне же за ним и лететь!
А сколько еще дел в доме!
- А можно мне? – спросил я у мамы.
- Глядите, и этот туда же, - всплеснула руками мама,
доставая из темного чулана пыльные крылья.
владимир монахов
http://www.my-works.org/author_723.html
|
| 371 | У огня | 2/21/2008 2:48:45 AM | * * *
Какой ребёнок – не художник,
Какой ребёнок – не поэт!
Для них занятий невозможных,
Талантов невозможных – нет.
Какая смелость, посмотрите,
Какая сила их ведёт!
Какой ребёнок – не строитель,
Какой ребёнок – не пилот!
Но с каждым часом он взрослеет,
И станет боязно ему,
И мысль мелькнет: «Вдруг не сумею?!»
И не сумеет потому.
И он узнает страх и трепет,
Боясь ошибок, он уйдёт,
И ничего потом не слепит,
И не станцует, не споёт.
Но, если снова захотелось
Припасть к подножью тех вершин,
Ищи младенческую смелость
На самом дне своей души.
Наталья Нутрихина (Гуревич)
http://www.liveinternet.ru/users/natnut/
Серёжа, спасибо за знакомство :)
Это её стихи ты написал ниже.
|
| 370 | Джип Широкий | 2/20/2008 9:19:28 PM | искал-искал, чьё и из какой это стихотворение отельянской дискуссии, так и не нашёл..
дата вот только есть к нему -- 09.01.01. - 8:24:28 - на распечатке осталась :)
...................................
Как волка ни корми, он смотрит в лес,
И запах леса волку ноздри гложет.
Но это только праздный интерес,
Он так объелся, что бежать не может.
"Я здесь посплю два дня, потом уйду" -
Решает волк в блаженной полудрёме.
Но вновь жуёт он вкусную еду
И спит с телёнком рядом на соломе.
И думает: "Уйду... не век же здесь...
Свободен я, меня не привязали..."
Как волка ни корми, он смотрит в лес -
Уже почти ослепшими глазами.
|
| 369 | У огня | 2/15/2008 2:10:25 AM | Как встарь – на сретенье морозы метеоцентр передаёт, и наш сосед, ещё тверёзый, крошит под каблуками лёд, спешит, похрустывая льдистой, застывшей карамелью луж…
- Был слякотный январь, дождистый, глядишь, февраль нагонит стуж…
- Привет, Федотыч-подработыч! За опохмелкою поход?
- Окстись, соседка, что ты, что ты! Зарплату пропил наперёд.
Да и какая там зарплата, - гундит в заиндевелый ус, - посля такого Рождества-то, я духа винного боюсь!
- Ну, да. Не ты ль вчера вприсядку нам выдавал над головой?
- Так то вчерась… Порвал трёхрядку, а как играла! Боже ж мой!
- Да, как играла - я слыхала…
- Дык, циклевал у свояка, он и поставил литр, да мало…
- Вот люстра, знать, и причитала, хрусталь роняя с потолка…
Помешкав в пасти магазина, глотавшего бесшумно люд, хрипел мне:
- Есть ешо мужчины, что дело знают, хучь и пьют!
L.L.
http://lussiliberts.livejournal.com/
|
| 368 | Джип Широкий | 2/14/2008 4:57:27 PM |
............ Песня Попугая
………… Послушай все – ого-го, эге-гей! –
………… меня – попугая – пирата морей!
Родился я в тыща каком-то году
в банано-лиановой чаще.
Мой папа был папа-пугай какаду,
тогда ещё не говорящий.
Но вскоре покинул я девственный лес:
взял в плен меня страшный Фернандо Кортес.
Он начал на бедного папу кричать,
а папа Фернанде не мог отвечать,
не мог – не умел – отвечать.
………… И чтоб отомстить, от зари до зари
………… учил я три слова, всего только три,
………… упрямо себя заставлял – повтори:
………… «Карамба!», «Коррида!!» и «Чёрт побери!!!»
………… Послушай все – ого-го, эге-гей! –
………… рассказ попугая – пирата морей!
Нас шторм на обратной дороге застиг,
мне было особенно трудно.
Английский фрегат под названием «бриг»
взял на абордаж наше судно.
Был бой рукопашный три ночи, два дня –
и злые пираты пленили меня.
Так начал я плавать на разных судах –
в районе экватора, в северных льдах…
На разных пиратских судах.
………… Давали мне кофе, какао, еду,
………… чтоб я их приветствовал:
…………………………………….. «Хау ду ю ду!»
………… но я повторял от зари до зари:
………… «Карамба!», «Коррида!!» и «Чёрт побери!!!»
………… Послушай все – ого-го, эге-гей! –
………… меня – попугая – пирата морей!
Лет сто я проплавал пиратом, и что ж?
Какой-то матросик пропащий
продал меня в рабство за ломаный грош,
а я уже был – гвоворящий.
Турецкий пашá нож сломал пополам,
когда я сказал ему: «Пáша, салам!»
И просто кондрашка хватила пашý,
когда он узнал, что ещё я пишу,
считаю, пою и пляшу.
………… Я Индию видел, Иран и Ирак.
………… Я – инди-и-видум – не попка–дурак.
………… (Так думают только одни дикари.)
………… Карамба!. Коррида!!. И - чёрт побери!!!
……………………………………………………………………………………………
(сору)
……. В. С. Высоцкий, песни к спектаклю «Алиса в Стране Чудес» (см. «НЕРВ. Стихи.», стр. 73-75)
………………………………………………………………………………
«-:) «я дико извиняюсь», конечно, но «почувствуйте разницу!», как говорится! (:-»
………… И чтоб отомстить, от зари до зари
………… учил я три слова, всего только три,
………… упрямо себя заставлял повторять:
………… «Карамба!», «Коррида!!» и «…………!!!»
…………………………………………………………………….
………… «Я – инди-и-видум – не попка–дурак.»
………… (Так думают только одни дикари.)
………… Карамба!. Коррида!!. И - чёрт побери!!!
(сору :)
………………………………………………………………………………
|
| 367 | Джип Широкий | 2/14/2008 4:55:39 PM |
........Песня Кэррола
………. Этот рассказ мы с загадки начнём –
………. даже Алиса ответит едва ли:
………. что остаётся от сказки потом –
………. после того, как её рассказали?
………. Где, например, волшебный рожок,
………. добрая фея куда улетела?
………. А?. Э!.. Так-то, дружок,
………. в этом-то всё и дело.
Они не испаряются, они не растворяются,
расказанные в сказке, промелькнувшие во сне.
В страну чудес волшебную они переселяются,
мы их, конечно, встретим в этой сказочной стране.
………. Много неясного в странной стране –
………. можно запутаться и заблудиться.
………. Даже мурашки бегут по спине,
………. если представить, что может случиться!
………. Вдруг будет пропасть – и нужен прыжок!
………. Струсишь ли сразу? Прыгнешь ли смело!
………. А?. Э!.. Так-то, дружок,
………. в этом-то всё и дело.
Добро и зло в стране чудес – как и везде – встречаются,
но только здесь они живут на разных берегах.
Здесь по дорогам разные истории скитаются,
и бегают фантазии на тоненьких ногах.
………. Ну и последнее: хочется мне,
………. чтобы всегда меня вы узнавали.
………. Буду я птицей в волшебной стране,
………. «Птица Додо» меня дети прозвали.
………. Даже Алисе моей невдомёк,
………. как упакуюсь я в птичее тело.
………. А?. Э!.. Так-то, дружок,
………. в этом-то всё и дело.
И не такие странности в стране чудес случаются,
в ней нет границ – не нужно плыть, бежать или лететь.
Попасть туда не сложно, никому не запрещается,
в ней можно оказаться – стоит только захотеть.
………. … Не обрывается сказка концом.
………. Помнишь, тебя мы спросили в начале:
………. что остаётся от сказки потом –
………. после того, как её рассказали?
………. Может, не всё, даже съев пирожок,
………. наша Алиса во сне разглядела.
………. А?. Э!.. Так-то, дружок,
………. в этом-то всё и дело.
И если кто-то снова вдруг проникнуть попытается
в страну чудес волшебную в красивом добром сне,
тот даже то, что кажется, что только представляется,
найдёт в своей загадочной и сказочной стране.
………………………………………………………………
(сору)
……. В. С. Высоцкий,
В 93 …. НЕРВ: Стихи. 2-е изд. – М.: Современник, 1982.—239 с., портр.
(из главы «Клич глашатаев», на страницах 68-69)
... 4702010200-299 ………………………………….. ББК84Р7
В --------------------- без обявл. …………………………… Р2
…М106(03)—82
|
| 366 | У огня | 2/13/2008 12:25:57 PM | Читаю строки слабости своей
Своей кричащей жажды быть услышанным
И мир моих неистовых теней
Мне кажется сейчас возвышенным
Простая формула сжигания себя
В привычной суете привычных мне сюжетов
И ты... уходишь временем скользя
И не даешь уже советов
Не утешаешь...не зовешь...
Не плачешь...и пресыщенно вздыхаешь
Ты "где-то там"...сейчас живешь
И словно снег..вот..вот ..растаешь
bn1
http://www.max-club.ru/cgi/Discuss.exe?Get=Discuss&Num=3383&Mes=39
|
| 365 | У огня | 2/12/2008 3:45:21 AM | ЛЮБИМОЙ Елене
Слава богу,
Я пока собственность имею:
Квартиру, ботинки,
Горсть табака.
Я пока владею
Рукою твоею,
Любовью твоей
Владею пока.
И пускай попробует
Покуситься
На тебя
Мой недруг, друг
Иль сосед, -
Легче ему выкрасть
Волчат у волчицы,
Чем тебя у меня,
Мой свет, мой свет!
Ты - мое имущество,
Мое поместье,
Здесь я рассадил
Свои тополя.
Крепче всех затворов
И жестче жести
Кровью обозначено:
"Она - моя".
Жизнь моя виною,
Сердце виною,
В нем пока ведется
Все, как раньше велось,
И пускай попробуют
Идти войною
На светлую тень
Твоих волос!
Я еще нигде
Никому не говорил,
Что расстаюсь
С проклятым правом
Пить одному
Из последних сил
Губ твоих
Беспамятство
И отраву.
Спи, я рядом,
Собственная, живая,
Даже во сне мне
Не прекословь:
Собственности крылом
Тебя прикрывая,
Я оберегаю нашу любовь.
А завтра,
Когда рассвет в награду
Даст огня
И еще огня,
Мы встанем,
Скованные, грешные,
Рядом -
И пусть он сожжет
Тебя
И сожжет меня.
Павел Васильев
1932г.
|
| 364 | У огня | 2/12/2008 3:43:15 AM | Гале Анучиной
И имя твое, словно старая песня,
Приходит ко мне. Кто его запретит?
Кто его перескажет? Мне скучно и тесно
В этом мире уютном, где тщетно горит
В керосиновых лампах огонь Прометея -
Опаленными перьями фитилей...
Подойди же ко мне. Наклонись. Пожалей!
У меня ли на сердце пустая затея,
У меня ли на сердце полынь да песок,
Да охрипшие ветры!
Послушай, подруга,
Полюби хоть на вьюгу, на этот часок,
Я к тебе приближаюсь. Ты, может быть, с юга.
Выпускай же на волю своих лебедей, -
Красно солнышко падает в синее море
И - за пазухой прячется ножик-злодей,
И - голодной собакой шатается горе...
Если все, как раскрытые карты, я сам
На сегодня поверю - сквозь вихри разбега,
Рассыпаясь, летят по твоим волосам
Вифлеемские звезды российского снега.
Павел ВАСИЛЬЕВ
1931г.
|
| 363 | Странный Странник | 2/11/2008 12:26:30 PM | Это самая длинная лестница -
ею можно достать до солнца!
На ней даже можно повеситься,
но - дурной тон.
Эта самая длинная лестница
сплетена из обрывков ветра,
извивается плетью, вертится
колесом бесполезных ответов.
Это лестница - мимолетница,
мимо папы и мимо мамы.
Это лестница-околесица.
Это лестница для упрямых.
Это медленное созревание,
разрывание, расставание...
Эй, отдай мне cвое дыхание!
Я хочу полыхать стихами.
Это самая длинная лестница
без ступеней, и бесполезно
как по лезвию пальцами резвыми
пробираться в железную бездну.
Бесполезно.
Ломаются пальцы.
Бесполезно.
Кончаются сроки.
Я рассталась со всем, что осталось -
и усталость распалась на строки:
Если я доживу до смерти -
я повсюду расставлю свечи.
буду слизывать языком огоньки
и от чистого сердца откину коньки.
Раскидаю ладони назад-вперед,
кто не любит вони - тот уберет,
кто души не чаял - отчается.
Ничего, еще повстречаемся.
Чуешь, лето за стенкой бесится?
Для любви есть три летних месяца...
Для любви есть три летних месяца,
для стрельбы - слуховое оконце.
Это самая длинная лестница.
Ею можно достать до солнца.
© Copyright: Lena Streshneva, 2002
|
| 362 | фанюха | 2/11/2008 4:30:53 AM | Ты спрашиваешь: что сродни стихам?
Жизнь насекомых и стрельба из лука.
Как пилигрим, увидевший свой храм
при свете звезд на острие бамбука,
я чувствую, что вьющийся поток
старинных стансов, сумрачных элегий,
накопленный столетьями восторг
пронизывает корни и побеги,
и стоит только сердце поднести
к подножью пальмы, к голубиной тени,
как защекочет радостью в груди
неутомимый холодок сравнений,
поэтому на твой вопрос: чему
сродни стихи? — скажу: всему на свете!
И даже удивленью твоему
при этом непредвиденном ответе.
К. Дьяконова
|
| 361 | фанюха | 2/11/2008 4:30:28 AM | В незапамятном детстве, до первых стихов,
я слонялась по дому, бессильно скучая,
и нашла в кладовой, среди всех пустяков,
жестяную коробку зеленого чая.
Был на ней нарисован бесхитростный дом,
чье убранство сияет, как золото Рейна,
и диван облюбован уснувшим котом,
и хлопочет хозяйка над чашей глинтвейна.
Я смотрела на это, как можно смотреть
на роскошный пейзаж и любимые лица.
я мечтала там жить, а затем — умереть,
одержимей, чем ищут прекрасного принца.
И смешно вспоминать о таком пустяке,
и попытки забыть неуклюжи и робки,
но, как может апостол дремать в рыбаке,
мое счастье запрятано в этой коробке.
К. Дьяконова
|
| 360 | У огня | 2/11/2008 2:22:45 AM | Вдали от городской жары
От черных крыш и шпал
Таскает волны за вихры
Голубоглазый шквал
Насильно строит их в ряды
И гонит на таран
Туда, где в рот набрав воды,
Спит желтый океан
Где острова и корабли
Стоят у входа в рай
Где жизнь, шагнув за край земли
Не держится за край
Где спит, пока волна в пути
Всё, что умеет спать
Где больше, чем до девяти
Не принято считать
Где каждый след уйдёт в песок
Где каждый миг - лови
Где все мы лишь на волосок
От смерти и любви
Мария Протасова
http://ms-destiny.livejournal.com
|
| 359 | У огня | 2/7/2008 11:01:21 AM | Здравствуй, яблоко, я - Ньютон.
Я такой, как ты - зеленый.
Погляди же хоть минуту
На меня из тени кроны.
Вот стою я под тобою,
Важно свесившимся сверху
С непокрытой головою,
Что хранит парик и перхоть.
Позабудь о прозябаньи,
И наступит покрасненье
У тебя - от созреванья,
У меня - от вдохновенья.
И, довольные безумно,
Унесем дорогой разной
Я - фингал на морде умной,
Ты - пятно на попе красной.
Наши спутные судьбины
Разойдутся, верно, завтра,
И меня - коню на спину,
А тебя - свинье на завтрак.
Не печалься, друг древесный!
Ты - герой счастливой сказки.
Мы б остались неизвестны,
Если б я в тот день был в каске...
Денис Коротаев
http://www.stihi.ru/poems/2005/08/13-321.html
|
| 358 | Мрызь | 2/6/2008 8:54:08 AM | АРЕНА
Арена!
Это пот и песок,
Это солнце и кровь.
По венам
Закаленный клинок,
Вырывающий вновь
Из плена.
Вновь беснуется бес,
Сотни глаз, рев толпы -
На сцену!
Здесь не будет чудес,
Здесь со смертью - на "ты",
Здесь - арена!
Здравствуй, брат! Мы знакомы давно и встречались не раз.
Здравствуй, брат! Что же, зрители здесь, не начать ли нам танец?
Правда их не обманет ничуть этот призрачный глянец,
Ну и пусть. Подождут, перекинемся парою фраз.
Пусть рука сама рвется к оружью, ее придержи,
Пусть расслабятся мышцы стальные, ну хоть на мгновенье,
И в глазах стариков промелькнет легкой тенью сомненье:
Что мы делаем здесь, о, мой брат, и зачем, расскажи?
Эти тысячи глаз на трибунах - голодная бездна,
Эти крики и свист, уж давно с ними свыклися мы,
Но скажи, почему же сегодня в объятия тьмы
Вновь шагнет не боец, разорвав танец бешеный лезвий?
Нам бессмертье - как проклятый круг, и - кричи не кричи -
Нам начертан судьбой вечный бой, от него не уйти.
И постылая жизнь держит крепче Паучьей сети...
Но пора. Еще миг помолчим и поднимем мечи...
Арена.
Снова пот и песок,
Снова солнце и кровь.
По венам
Закаленный клинок,
Что не вызволил вновь
Из плена.
Жизнь и смерть - пополам,
Мы навек взаперти
На сцене.
Неужели же нам
Никогда не уйти
С арены?..
Вячеслав Шторм
|
| 357 | У огня | 2/6/2008 7:14:40 AM | Среди засоленных машин и приглушенных тратуаров
среди светящихся ветрин, лабазов,ресторанов,баров
есть пара мест ,где мне тепло
,где греет душу постоянство
,где из безликого альянса суровых башень и метро не веет сухостью пустыни,
не навевающий уныний мой город так же безупречен,как память вырывающая дни,
где под покровом белой простыни,ждет солнечных лучей кустарник,
такой же сонно кулуарный,покрытый ягодой янтарной,но приглушенный суетой,
от бед не скрытый пыльною листвой забытый ,замороженный, немой,но милый прежними глазами
и одиноко за домами сплетенный с падающим снегом
здесь время стелит без разбега
здесь мир наполнен звуками твоих шагов
мой мир московских округов,управ,районов улиц, площадей
мой город утренних дождей
твоих объятий полусонных
и глаз неспавших, воспаленных
,серцебиений ,растворений
мой город снов,стихотворений
1999
bn1
http://www.max-club.ru/cgi/Discuss.exe?Get=Discuss&Num=3383&Mes=38
|
| 356 | Alexashka | 2/5/2008 9:36:30 PM |
НОЧЬ
Багровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.
Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.
Толпа - пестрошерстая быстрая кошка -
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.
Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул, пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая.
1912 © Владимир Владимирович Маяковский
|
 355 | Муза | 2/5/2008 3:11:44 AM | Солнце нежное, безутешное
Слепит глаз ненасытно и кажется
Это солнце не зимнее...вешнее
Но смеюсь потихонечку...не отважится
Растопить на сугробах ....червоточины
Превратить их...во что бы вы думали?
В скважины...незамочные....
Те затем стали бы канавами сточными...
Водотечение...полуночное...
Булькание ночное...
Люди пока еще безпозвоночные...
Зазвонили бы....солнечно...
друг другу..
:)
bn1
http://www.max-club.ru/cgi/Discuss.exe?Get=Discuss&Num=3383&Mes=36
|
| 354 | Муза | 2/5/2008 2:01:35 AM | Афанасий Фет
ВЕСЕННИЕ МЫСЛИ
Снова птицы летят издалёка
К берегам, расторгающим лед,
Солнце теплое ходит высоко
И душистого ландыша ждет.
Снова в сердце ничем не умеришь
До ланит восходящую кровь,
И душою подкупленной веришь,
Что, как мир, бесконечна любовь.
Но сойдемся ли снова так близко
Средь природы разнеженной мы,
Как видало ходившее низко
Нас холодное солнце зимы?
1848
|
| 353 | Муза | 2/1/2008 3:47:13 AM | Квадрат Москвы (длинный сон).
Этот текст ношу с самого возвращения из Москвы. Прошел уже месяц, но душа все еще там, будто застряла в пробке у метро. Выбираешься из нее, как во сне, муторно, какими-то странными путями, и оказываешься снова на том же месте.
Москва оказалась на этот раз похожей на квадрат: обещание приехать с докладом – подпирает рамка внизу, дикое нежелание уезжать куда-либо – давит рамка сверху, по бокам – два взятых заранее билета туда и обратно. А накануне вечером, когда только что закончилась замечательная группа, звонок Аленки: умирает ее мама. Такси. Темная квартира, свет только в комнате, где лежит с неподвижным открытым ртом та, с которой вчера говорили, и она благодарила за принесенное лекарство и терпела который месяц страшные боли. Рука еще теплая. Кошка улеглась на неподвижную грудь. «Она еще живая!» – «Нет, Ален, она умерла…»
Наутро автобус в Челябинск, на конференцию к милейшему Михаилу Алексеевичу. Мне нельзя оставаться в этом доме, там можно оставить только свое сердце, оно и осталось.
Всему остальному (уму и телу) довелось послушать хорошо подготовленные доклады в зале, со стен которого поглядывали знаменитости, попить «кофе-брейк», встретиться со знакомыми, с которыми хотелось встретиться, но не сегодня. Ее голос в телефоне успокаивал: «Все идет нормально. Похороны завтра». Сон начался, чем-то похожий на сны Кафки. Вечером поезд в Москву.
Магия большого города довольно убедительна. Заклинания, вызывающие станции метро, как будто сбываются. «Белорусская» - это пересадка, «Речной вокзал» - встреча со своими, тепло, ужин, телевизор. «Автозаводская» - кафедра, знакомые и незнакомые люди, интересно, доклады, неповторимый Марк Евгеньевич, пафосный Виктор Викторович, кое-как прочитанный собственный доклад. «ВДНХ» - вечер в кабинете института психологии, чай, разговор с православными психологами, ради которого и приезжал. И все-таки, более убедительна не магия, а реальный усталый голос из трубки. Она молодец. Кажется, и в самом деле, не стоит срываться обратно, ничем не помогу.
Дальше четыре дня прошли у мамы в теплой, забрызганной грязным снежком Рязани, и оставались еще два дня, как две клетки распланированного квадрата. В переполненную голову они добавили очередную порцию московского сна. Только последний вечер и последнее утро оказались другими. Может быть, начал просыпаться?
Алексей, я сидел с тобой в кафе и оглядывался, точно, как только что проснувшийся. Мы о чем-то говорили, и я благодарен за твое чуткое дружеское внимание. Оно почему-то было неожиданным, но очень нужным.
Утром поехал в Пушкинский. Еще рано. Серый пустынный московский переулок под серым боком музея. И вдруг по нему рассыпается и зовет разноцветный радостный перезвон, даже сразу не поймешь, откуда. Уютная церквушка спряталась за строительными лесами. Ковер на каменном полу, отглаженные штукатуркой стены и всего две иконы у Врат. Тихая служба. Слова проповеди падают медленно, густым набатным голосом батюшки: «Мы слепы. Господь терпеливо ждет прозрения всю нашу жизнь. Обретать зрение больно, свет режет глаза. Хоть бы суметь и успеть…».
А в музе встретили романтично-озорной Сислей, серьезный Дега, волшебник Коро и знающий все на свете философ Пикассо. Оживленные разговоры на оказавшимся совершенно понятным французском языке и открытые души обитателей этой светской гостиной почти сломали квадратные рамки сна. Но вот, где-то после напрасного остроумия Синьяка, после понимающего молчания Сезанна, взгляд встречает стиснутое пламя виноградников Винсента. Только Голландец умел плакать в красках, мог кричать мазками отчаянного желтого неба и догорающих красным угольем листьев. Все. Пора домой.
Поезд. Златоуст. И, наконец, родные проплаканные глаза.
(В. Стома)
|
|
|