"В слияньи слов - сияние..." |
 637 | La Femme | 12/11/2001 4:29:34 AM | Зелёные волосы влажных весенних берёз.
Зелёный графин - он наполнен бессмысленной слизью.
Закрытые двери. Застрявший в озоне вопрос -
Куда убегать от веками потрёпанной жизни.
Бездарные стены. Кирпичная белая муть.
Я с вами невежлива. Вы остроумны до фальши.
Перпетуум мобиле. Дайте на Бога взглянуть!
Эскурсия в рай. Извините я буду жить дальше.
Захлопнутый мозг. Мышеловка расплывчатых рифм.
Холодная улица. Дети - цветы подземелья.
Как это банально - корабль раскололся о риф.
Как это нелепо - разлука не повод к веселью.
Забытые люди. Забитые в темень души.
Украденный взгляд - он надолго наполнит Вас болью.
Как это не нужно - в руках сигарету крошить.
Как это бездарно - побить человека Любовью.
Бегущие строки исчерченных памятью снов.
Разлитая ночь. По стаканам рассованы звёзды.
Постойте, куда Вы? Подальше от этих стихов?
К растрёпанным ветром зелёным и влажным берёзам?
(с) Человек из коробки
|
| 636 | La Femme | 12/10/2001 9:46:52 PM | Кофе в постель.
Вчера они расписались… официально.
Знаки внимания, оказываемые им до женитьбы, приводили ее в полный восторг.
Она была счастлива тем, что встретила мужчину своей мечты.
Он окружил ее своей заботой.
Создавалось ощущение того, что он наперед знает о ее мыслях.
Знает о том, что она захочет в следующий момент.
Его ухаживания были легки и ненавязчивы.
Она с удовольствием принимала ласку, нежность и доброту, отвечая взаимностью.
"Великолепная женщина" - думал он.
"Такого мужчину редко когда встретишь" - рассуждала она.
По истечении некоторого времени он сделал ей предложение.
Ее согласие было ответом на это.
Прошла первая ночь настоящей супружеской жизни…
Утро…
Они проснулись почти одновременно.
- Кофе в постель, пожалуйста…
В первый момент она решила, что это сон. Что она просто ослышалась.
Вопросительно взглянула на него…
До этого дня он все делал сам.
Готовил для нее завтраки и приносил на подносе в постель.
Баловал и лелеял ее…
"Вот и началась супружеская жизнь…" - подумала она.
Молча, ничего не говоря, поднялась с постели и пошла на кухню.
Вернулась она с чашкой в руках.
Подошла к постели…
- Ты хотел кофе, милый?
И следом вылила на него содержимое чашки.
Изумленный взгляд…
Она пожалела своего любимого мужчину,
и перед тем как принести ему кофе разбавила его холодной водой…
|
| 635 | Ацмаут | 12/9/2001 10:17:52 PM | Тьма огромным пятном расстилалась над городом.
Она легла мягкой тенью ещё несколько часов назад и теперь, полностью завладев окрестностями, мирно дремала над домами.
Он шёл по улице.
Было совсем темно, почти ничего не видно.
Но он и так ничего не видел, и потому темнота не смущала, а только радовала его.
Было совсем темно – он чувствовал это.
Чувствовал кожей лёгкую прохладу летней ночи, слышал свои собственные приглушённые шаги, эхо от которых как брызги рассыпалось в разные стороны, слышал вдалеке чужие шаги, такие же приглушённые и неторопливые.
Где-то были люди – их тоже он слышал.
Ни один человек не мог быть рядом с ним и остаться незамеченным: странное чутьё на присутствие любого живого существа, появившееся с наступлением темноты, всегда давало знать, когда кто-то есть рядом.
Он всегда знал – женщина это или мужчина, мог даже сказать возраст или, например, стиль одежды.
Но никогда эти возможности не могли заменить ему мир, светлый и цветной..
Темнота была его другом, стала им сразу и навсегда.
Навсегда – это пугало, сводило с ума – как это – навсегда?
«И что – никогда больше?.. солнце, небо.. звёзды?.. что – НИКОГДА?»..
Вокруг молчали.
А он, ещё не привыкший к темноте, озирался по сторонам, как будто хотел увидеть что-то, вслушивался в тишину и дыхание молчавших людей.
Почему они молчали?.. боялись сказать правду?.. – может, и боялись..
Но он и не ждал ответа, потому что знал его.
И всё-таки, что бы не случилось с человеком, надежда оставалась.
Она преследовала его, шла за ним уверенными шагами, следила за его неловкими движениями, выглядывала из-за плеча.. Как и всё остальное он не видел её, знал только, что она есть
Темнота.
Нет звёзд, нет неба.
Его взгляд, казалось, касается земли, шарит по ней, как будто что-то ищет.
Немного сосредоточенный взгляд.
Раньше глаза его были весёлыми, почти всегда.
Теперь же весёлость смешалась с некоторой постоянной задумчивостью.
Всегда ли был его взгляд таким? – нет, не всегда.
Взгляд не был таким, когда он выходил утром из дома и чувствовал солнце.
Он поворачивался в его сторону, смотрел на него, немного напряжённо, потом вдыхал светлый запах лета, запах травы, машин, домов, людей, асфальта, деревьев и всего остального, что мы видим по привычке, и улыбался.
Улыбался своей самой радостной улыбкой, какая только была у него – и глаза тоже улыбались.
И никто не мог бы глядя на него со стороны, подумать, что вот этот симпатичный молодой человек на самом-то деле не видит солнца..
Мнение людей – он ненавидел это!.. жалость – первая реакция, когда узнавали о его «несчастье».
Теперь он часто задумывался – а несчастье ли это?
Не видеть людей, жить в своём мире, не видеть всего того, что подчас люди сами не хотят видеть.. не видеть ненависти, злых усмешек, недовольного взгляда, просящих деньги людей в метро..
Что же в этом плохого?
Только он всё равно всё это «видел».
По-своему, но видел.
Чувствовать, наверное, даже больше чем просто видеть.
Когда видишь – воспринимаешь поверхностную информацию, когда чувствуешь – допускаешь это в свою душу..
Он шёл по еле освещённой улице.
Над ним светились блеклые фонари.
Он слышал, как горят лампочки.
Осторожными шагами он шёл вперёд, отлично зная дорогу и куда идти, знал каждый поворот и каждую ступеньку.
Он знал, что впереди него – большой дом с уже тёмными окнами.
Перед ним – детская площадка.
Рядом – детский сад и школа, в которой он когда-то учился.
Надо пройти прямо по маленькой дорожке, дальше бордюр, чуть направо, по дороге – важно слушать, нет ли машин – 24 шага, бордюр, теперь налево и прямо до арки.
Дальше откроется взору проспект, ярко освещённый ночными огнями.
Движение машин на нём никогда не прекращается – он знал это.
Задумчивый взгляд, сосредоточенное выражение лица, немного неуверенная походка, опущенные вниз глаза.
Стройная фигура, сильные нежные, ужасно чувствительные руки, зелёные добрые глаза.
Чёрные джинсы, чёрная обтягивающая футболка.. всё чёрное – потому что просто всё равно..
Тёмный мир вокруг, полный оттенков звуков и запахов, лёгких добрых знакомых прикосновений и чужих сильных грубых ударов..
|
| 634 | La Femme | 12/7/2001 1:08:20 PM | Не верьте сказкам…
Какими бы красивыми они не казались.
И сказочникам…
За словами их новых сказок, они часто скрывают старые и страшные.
Рассказывают свои необыкновенные истории, но продолжают жить в темном лесу.
Там, где растут громадные многолетние сосны и ели,
что обхватили их своими мохнатыми и колючими лапами.
А если сказка сказывается среди ночи, бегите без оглядки…
Она может оказаться самой страшной из всех, что вы когда-либо слышали до этого.
Правда есть еще любопытство и доверие.
Любовь к сказочникам и их постоянно надуманным творениям.
Тогда…
Запаситесь на время их безумного откровения лекарствами против головной и сердечной боли.
Вы должны помнить, что их нельзя избежать, ведь сказки не всегда оканчиваются по-доброму.
И не жалуйтесь потом… вас предупреждали и не раз.
Но и не переживайте сильно по этому поводу.
Любая сказка когда-нибудь заканчивается…
Добро, словно мед, перетекает в яд зла.
Облизнитесь и забудьте горький привкус, что остался на губах.
Ложь в сказках без намека…
И никто не обещал, что сказка будет вечной.
|
| 633 | Мeis | 12/6/2001 2:15:25 PM | Фотография.
Она такая яркая, правда?.. или нет..она сама..-нет.
А глаза твои сияют, заставляют зажмуриваться смотрящего.
А Вы знаете, что на ней?
Ты и я, да, кусочек, деталь, выкроенная из тяжелой материи жизни, которую годы потом поместят в самый дальний ящик черного стола.
Странно, но ты там еще не такая - никто не мучает тебя наболевшими вопросами о жизни и времени, ты вообще не думаешь о времени - оно все решает за тебя, медленно проходя свой короткий путь, состоящий из сложных этапов - кубиков детского конструктора...
Там форточка открыта, но и её воспринимаешь, как окно, в иную, непонятную тебе жизнь, где все опять говорят, что тебе ТАК легче, а понимают ли они это на самом деле?
У тебя хорошо.
Я иду к тебе и меня никто не останавливает и ничто не пугает, я легко погружаюсь в Твой воздух, чувствую розовые ароматы и...
Сквозняк!..
Подожди, я прикрою форточку..
Мне, правда, здесь нравится.
Уже тепло, и мне близки глаза и улыбка Твои - часть того.. или нет!
Уже Этого - НАШЕГО мира, находящегося под надежным слоем сухих желтых листьев.
Я понимаю, что не нужно мне кристальных океанов и янтарных гор, а просто ТЫ и то, что Тебя окружает.
Мне здесь хорошо, слышишь? - мне, правда, хорошо.
Молчание и дыхание жизни накрывают нас своими мягкими и пушистыми руками, отправляя неприятные мысли куда-то далеко- далеко, где еще ни разу не находилось розовое сознание человека.
У тебя мне очень нравится!
Я побуду здесь еще.., ты не против? - я вижу: ты не против.
Мыльный пузырик лопнул на твоей ладони, ты не огорчилась, а лишь просто сказала, что у нас все будет.. и я верю Тебе.
Со временем эта фотография пожелтеет, края её начнут прогибать свои хрупкие спины.
Она, быть может, уже не сумеет, смеясь, играть с солнечными зайчиками, и отражать их на своём лице.
Быть может, проходящие мимо люди не заметят изменений, произошедших с фотографией на стене, но одно они будут знать точно...
Мы вместе и нам ХОРОШО!
|
| 632 | Мeis | 12/4/2001 9:20:43 PM | Дождь...
Ливень...
Молния..
Гром!
Кульминация всего - воспоминания..
Почему?
Сложно сказать.
Кого-то к воспоминаниям подталкивают песни..
Кого-то книги..
Кого-то вещи..
Меня - заставляет вспоминать дождь..
Я один на этом балконе.
У меня нет тебя.
Нет.. не так... ты есть, но за тысячи километров.
И плачут небеса, и я вторю им.
Как страшна разлука..
Как невыносимо расстояние..
Сердце рвётся в груди..
Я не могу тебя прижать..
Я не могу прошептать тебе на ушко нежные слова..
Я не могу окружить тебя теплом и лаской..
Я не могу...
Я не могу...
Больно...
Больно от бессилия..
|
| 631 | Медлительная | 12/3/2001 11:42:00 PM | Что вы, девоньки, сочиняете!?
Что вы, милые, аль не знаете,
как заманчивы очи красные,
как желанны те руки страстные,
что ласкают нас, возбуждают нас,
расслабляют нас призывая страсть...
Что вы, девоньки, горько плачете?!
Что вы, милые, глазки прячете?
Аль не молвила мамка на ночь вам,
Чтоб не верили сладким словесам,
Чтоб не верили красным мужикам...
Вот и плачете, и познали срам.
Ох вы, девоньки, не печалуйтесь!
Побегите, да мамке пожалуйтесь,
на печальную, на судьбу свою.
На судьбу свою, на печальную...
Мамка старая, да любила в сласть,
Знает старая, что такое страсть...
И всплакнет, и пускай заругается -
свою молодость вспомнит - покается.
Приласкает, простит, посоветует.
Только толку от тех советов нет...
|
| 630 | Осень... | 12/1/2001 2:12:01 PM | В тот день опять будет осень...
Я это точно знаю и даже уверена в этом.
На улице еще будет тепло, и дни еще будут долгими.
Ты будешь стоять на том же мостике и прислушиваться к своему сердцу и звукам, доносящимся из метро...:уже...или еще - нет.
Тебе не будет грустно или одиноко.
Ты просто будешь впитывать в себя запахи той осени, как и год назад...
Твое сердце будет вновь замирать в каком-то странном предчувствие в тот миг, когда раздастся шум закрывающихся дверей, пробуждая тебя от воспоминаний...
А я...все также медленно и задумчиво преодолею эти 10 ступенек, замру у двери...резко толкну ее...и сразу увижу тебя...
Я снова увижу знакомую улыбку на губах, непослушные волосы, которые так хочется взъерошить.
В твоих глазах я прочитаю все то, что произошло с тобой за это время.
Мы опять не произнесем ни слова друг другу, а ты лишь протянешь мне цветы...
Потом мы будем сидеть на берегу пруда, рассказывать друг другу обо всем, как раньше, только теперь без утайки и спешного подбора нужных слов...
Мы будем говорить обо всем: о погоде, о работе, о друзьях...и конечно о нас.
Я знаю, что у нас все еще будет хорошо, и даже лучше, чем мы можем себе представить.
И, конечно же, будет осень, будет -- просто потому, что осень - это наша судьба...
|
| 629 | Мeis | 11/30/2001 9:02:07 PM | Времена года перепутались, летний шорох сухих от жары листьев слышится мне в завывании метели.
Я вслушиваюсь в ночную тишину: стук капель и звуки, бездна еле слышных звуков.
И шелест слов - словно заговор какой, колдовство какое - слова тихие - шорох ресниц, мокрых от слез.
Кружение красок - какой великолепный хор, и каждый в нем - одинок.
Голоса - не откликайся, не пускай их внутрь.
Их хоровод эхом кружится в молчаливых душах, пустых и гулких, как готические соборы.
Странные люди - их спрашивают, но они молчат.
Их просят, встают на колени, плачут - но они уходят, не сказав ни слова.
Слезы блестят в краешках их глаз...
Ты слышишь органный отзвук их шагов - хорал звучит, но мы уже встали с колен.
Еще один день, еще одна ночь.
Ночи и дни перепутались, темные шторы, как крылья гигантских бабочек, развеваются от влажного и теплого ветра.
Они заслоняют собой солнце, они прячут его от нас - и кто скажет нам, когда наступит время встречать рассвет, бежать среди холодного тумана, ловить невыспавшимися глазами голубую высоту новорожденного неба?
Кто скажет нам - когда?
Кто разорвет голосом своим плотный полог тихих звуков, опутывающих глухую теплоту наших снов?
Черные бабочки штор машут крыльями, но наши глаза закрыты - мы далеко-далеко...
Мне больно - во сне ли, наяву?
Прикосновение к зимнему окну - слепящие узоры, искорки-иглы, радужная белизна, от которой сладостно и больно внутри.
И красные круги - если закрыть глаза, если плотно сжать их руками, проваливаясь куда-то - пока не станет совсем страшно.
Игра в собственную смерть.
Все перепуталось - и наши руки уже не разнять.
Что за магические знаки ты чертишь на мой ладони?
Я не понимаю их смысла, я просто слежу за движениями - безмолвно, полагая, что смысл прийдет сам.
Но вот ты ждешь ответа.
Что я начерчу на твоей руке? Еще одно мгновение - без движения, без мысли.
Пауза наполняется ожиданием.
Молчание становится ответом.
Смех взлетает, неожиданно резко, как птица, выпорхнувшая из гнезда; птица в утреннем лесу, среди тумана, среди холодных мокрых ветвей.
Теперь время похоже на отсчет, который кто-то тихо ведет в темноте.
Что значат все эти цифры?
Успеем ли мы разобраться в них?
Голос шепчет, голос умоляет, его отзвук звучит гулко, как орган в пустом готическом соборе, где осенью желтые листья влетают в разбитые мозаичные окна и падают на покрытые пылью паперти, на узорчатые полы, на священные книги, раскрытые в ожидании.
Пыль скрыла все буквы.
Чистая серая страница.
Время пишет поверх наших слов.
Пишет свою книгу, которая никогда не будет закончена, которую никто никогда не прочтет.
|
| 628 | Мeis | 11/30/2001 8:57:44 PM | Четвертый день идут дожди.
И, наконец-то, размокло все: земля, листья, дороги и моя душа.
И только зеленая трава всем сообщает, что жизнь идет.
А еще, зеленые кусты сирени стоят с поникшими листьями.
И воробьев не видно, не слышно.
А дождь все идет.
И море уже устало.
И ветер притих.
Над морем клубится туман, а море стало скорее зеленым, чем черным.
У берега и волнореза белые полосы - это следы волн, но они уже не захлестывают пирс, а слегка ударяясь о такое препятствие, пытаются обойти стороной.
И, кажется, будто море тяжело вздыхает.
Оно уже не набрасывается на берег с целью отвоевать еще кусочек, оно делает все по инерции.
Иногда пролетает ворон.
Он также одинок.
И мысли уносятся куда-то вдаль.
Туда, где нет печали, нет одиночества.
Они стремятся туда, где светло и уютно, где есть друзья и счастье.
Где же это?
Где та прекрасная страна?
А нет ее, она только в мечтах.
А нет ее по одной простой причине.
Счастье - понятие относительное.
Причем относительно несчастья.
Можно ли определить что-то через него самого?
Определить то можно, но будет ли это определением?!
Скорее всего нет.
Счастье - это когда тебе хорошо.
А хорошо, когда ты счастлив.
Одному хорошо, когда есть семья и любимый человек, другому - любимая работа, еще кому-то если есть просто друг, хотя бы собака.
Кто из них счастлив по-настоящему?
Думаю, каждый по-своему.
Каждый сам определяет свой критерий счастья.
Определив, он стремится к нему.
На этом сложном и тернистом пути он встречает много преград и, в том числе, много людей, которым может быть тоже хочется этого или им просто завидно.
Если он достигает цели (что сложно) и полностью счастлив, то он должен казаться ненормальным.
Если он счастлив и больше ему ничего не нужно, то ... он ведь больше никому не сможет принести пользы, в том числе, и себе.
И это уже не счастье, а ...
А что же это?
А если человек, поставивший перед собой цель, достиг ее, собою недоволен и ищет новой цели либо пытается изменить ту, которой достиг, то он и может быть по-настоящему счастлив.
Ведь тогда он познает что-то новое.
Ведь счастье - это миг.
А миг не может длиться вечность.
И чем прекрасней этот миг, тем больше счастье.
Но не думайте, что все так плохо.
Ведь миг - это может быть и вся жизнь, в которой всегда встречаются белые и черные полосы.
Если человек постоянно счастлив, то это приводит к тому, что он этого не замечает, а если он чувствует, что счастлив, значит, где-то рядом есть горе.
Если человек постоянно несчастен, то он, нет не неудачник, он просто не умеет разглядеть и порадоваться маленьким радостям, ищет только большой и целой.
Страдая от этого, он заставляет страдать и всех окружающих.
И в такую атмосферу счастью заглянуть не хочется.
Выглянет солнце, еще будут петь птицы. И море будет сверкать под лучами хоть и не греющего солнца.
А за осенью придет зима, за которой и весна.
И все пробудится, проснутся зерна, упавшие в почву, проснутся почки и принесут плоды, проснутся птицы и принесут усладу душе, а, может, и душа проснется...
|
| 627 | Selcom | 11/30/2001 8:06:13 PM | В сновидениях мы разговариваем друг с другом,а встретившись - молчим.
Черные камни в наших руках.
Пролетая над Атлантикой.
Ночь.
Луна над бледными облаками.
Глаза в глаза - нет, лучше было не смотреть.
Мне плохо.
В такие моменты я часто слышу тихую музыку.
What's going on?
If I could tell you about my feelings it would be better just say nothing.
But if my every word means nothing is it word itself?
Maybe this is just shaking of warm air or whispering or some kind of noise...
Если вопрос содержит в себе ответ, о чем я могу спросить у тебя?
Если ответ рождается из вопроса, что я скажу тебе в ответ?
Наши слова - маленькие комочки бумаги, которые мы вертим, комкая, в руках.
И вот мне снится мой старый дом и темный угол, из которого я не могу выйти на свет, словно что-то держит меня.
А перед домом, на поляне - знакомые голоса.
И кто-то приходит, и кто-то зовет меня.
Но я остаюсь недвижим.
Я словно сплю с открытыми глазами.
Вдруг все смолкает и я чувствую, что могу выйти на свет.
Но на поляне - ни души.
Только высокая-высокая трава.
И я вижу, что никто никогда не ходил по этой траве, что на самом деле никого никогда и не было здесь, что все это время я был один.
Один в своем старом доме.
Я поднимаю глаза и последнее, что вижу - пасмурное небо, низкие серые облака.
|
| 626 | Selcom | 11/30/2001 7:54:00 PM |
Я люблю жизнь, потому, что она одна у меня..
А у тебя две?
Я еще иду по ней, никому не мешаю, не нападаю, правда, иногда бывают заскоки, и я становлюсь не похожим на себя, что делать?
Я не знаю, а такой я добрый, хороший, умный, только вот люди этого не замечают, и все пытаются меня оскорбить, унизить, накричать, опустить, посмеяться, плюнуть в лицо... продолжать список или уже надоело?
А ведь надо сказать только одно слово: Уйди.
Не действуй мне на нервы, не раздражай, отстань, убирайся прочь; и я отойду в сторону, подвинусь, пропущу тебя, его, ее, их!
Надо просто понять, не более, может это кажется слишком банальным или наивным, глупым.
Как можно не понять человека?
Когда каждый словно раскрытая книга, только на каком языке?
Ты знаешь, что такое любовь к людям?
Нет?
Это немного не то, чему учит Библия и воспитание тут не причем, это у меня в крови, может я слишком мягкий, открытый и не злой?
Я люблю людей, только не как господин Дельфин.
Может это немного странно?
Нет, не дано мне понимать высокие материи, потому что я просто...Человек, так просто!
С большой буквы это не от мании величия, а просто, так захотелось, мне нравится писать Человек с большой буквы, но этим я не говорю, что я выше других, нет, я такой же, один из n-ного количества населения земного шара?
Сколько нас, считали?
Я лично нет, и не пытался, я скромно живу на этой планете, не задумываясь о смысле жизни, а зачем, спросите меня?
Я не хочу сойти с ума..
Хотя годы пролетают быстро и не заметно, но прошлое всегда остается со мной - это часть меня, она может быть даже контролирует настоящее!
Мне кажется, что человеческий рассудок способен запоминать, словно записывать на пленку все, что мы видим, слышим и главное, чувствуем, ощущаем, но остается самое главное!
Яркие, динамичные воспоминания, связанные с сильными эмоциями и чувствами, порой потрясениями, событиями, глубоко повлиявшими на нашу жизнь, может повернувшие ее?
У меня возникает впечатление, что все это - часть гигантской картины, жизненного натюрморта, нарисованного красками на холсте воспоминаний....
Каждый мазок кисти - это кусочек нашей жизни и даже нас самих.
Я не знаю, что это будет за картина: абстракция ли или просто неяркие очертания предметов, детский рисунок или что-то незавершенное, незаконченное полотно или просто пятно на цветном фоне?
Это зависит от нас самих, оттого, что мы делаем в этом мире и как, зачем и почему; я не собираюсь здесь и сейчас заниматься глубоким психологическим анализом своих поступков, действий, личности в целом, потому что я вовсе не психолог..
А моя картина будет яркой, красочной, живой, оригинальной, неброской, понятной всем.
Я верю в себя, я добьюсь того, чего хочу, главное, чтобы хватило времени, и жизнь не подошла к концу.
Я живу ради Вас, мои дорогие мечты, фантазии, безумные задумки и еще ради тебя, моя дорогая, потому что каждый день я вижу тебя..
Жизнь.
Когда наступит момент, что я не смогу сказать: "я" и скажу: "мы", мы будем рисовать нашу картину вместе, главное, чтобы никто не мешал.
Вы позволите нам жить спокойно?
Может быть, стоит совсем уйти из этого мира?
Не, это уже обход препятствия.
Да и нехорошо как-то получится, все есть, а меня нет.
Можно обозлиться на мир и запереться в своей комнате.
Хотя, я не понимаю тех, кто совершает зло, хотя бы даже и во благо, я выше этого, может это глупо, да?
И Вам не интересно читать тут мое мнение о бытие земном, да?
Хотя это лишь часть мыслей, куски.
Оставьте меня в покое.
|
| 625 | Мeis | 11/27/2001 2:31:33 PM | Утро было холодным и грустным.
Мир был полон боли, тоски и криков отчаяния.
И она одела лилейно белое платье, украсила запястья голубыми цветами, и на её голове засверкал венец из искрящихся изумрудов.
Она вышла на улицу.
К ней прилетел серебристый голубь, сел на плечо, и они пошли по долгим дорогам.
Она подбирала камни с запёкшейся кровью, убирала ветви мёртвых деревьев, дарила встреченным детям лиловые цветы вечности и молилась о свете и добре.
И она пришла туда, где поют солнечные птицы, тянутся к небу огненные ростки, воздух живителен и лучист, и где нет ни страдания, ни смерти.
Сколько ей было?
Она смотрела на голубые незабудки, и никто не дал бы ей больше 16, она разговаривала с ветрами, прилетевшими из древних стран, и это была 40 летняя женщина, она собирала тяжелые колосья хлебов знания, и ей было 30.
Она услышала до боли знакомый голос.
Это был он.
Они вновь встретились.
Это его руки шили белое платье, это он изготовил сверкающую диадему, это он приходил к ней в золоте облаков в дни печали, это он согревал её дом холодными ночами.
По её плечам лился тёмный шёлк волос, загадочно мерцали сапфировые глаза, лицо светилось улыбкой, в которой был зов звёзд, тайны вселенных и любовь богини ночей.
Он стоял завороженный, не смея приблизиться к ней ни на шаг.
Тогда у его ног медленно легло белое платье, жёлтые цветы и зелёный венец.
Он опустился на землю и потерял сознание.
Очнулся он от слепящих лучей, расходящихся от её прекрасного, юного тела, нежного и чистого, как лепестки вишни.
Его руки с нежностью опустились на её великолепные плечи, он целовал её белую шею, обнимал изящную талию, гладил красивые длинные ноги и чувствовал её горячее желание.
Объятия становились всё более жгучими, долгими и сильными, и, наконец, он овладел ею, прекрасной, таинственной, давно и страстно любимой.
Она дала ему все, что может желать мужчина.
И он, поцеловав её каштановые волосы, заснул с ней у подножия цветущего дерева.
Они там, где нет смерти.
|
 624 | Мeis | 11/25/2001 1:20:03 PM | Эк меня....
|
| 623 | Мeis | 11/25/2001 1:18:57 PM | Чудовища, появляющиеся из темноты.
Полная луна.
Ее мертвый свет.
Лучи, словно души; чудовища, суть которых - плоть.
Боль - разговор между ними.
Луна Бертрана.
Химеры, страдающие от жажды.
Пересохшие рты, высунутые языки.
Темно-коричневая слюна.
Мягкие ступени - лестницы потоками лавы стекают в море, остывая в мутной зеленой воде.
Кто-то смотрит на это из окна.
Пыль на его стеклах.
Слезы в его глазах.
Связанные вещи.
Стреноженные стулья.
Шкафы, перетянутые крест-накрест толстыми веревками.
Зеркала, закрытые серыми тряпками.
Сопротивление невозможно.
Полный покой.
Ночь.
Все в ожидании БОЛЬШОГО ВОРА.
Телефон спит.
Его сон.
Тише!
Не разбудите его, сделайте так, чтобы он никогда, никогда не проснулся.
Выдерните шнур из розетки.
Вот так.
Все - он мертв.
( Сон, погасший как пламя свечи от внезапного порыва ветра )
Тишина.
Он больше не зазвонит.
Бабочка "Мертвая Голова".
Ее крики, ее движения, ее яд.
Шорох занавесок.
Лунный свет, холодный и белый, как лед.
Твои пальцы - холодные и белые.
В темноте их контуры расплываются, пальцы сливаются друг с другом, кисть висит во мраке, как птица, уснувшая на лету.
В ночной духоте мебель покрывается испариной.
Пот стекает с ножек венских стульев, изредка судорожно вздрагивающих то ли от усталости, то ли от испуга.
Всю ночь на ногах.
Мои путешествия по пустым комнатам.
Мои мысли.
Изредка сталкиваясь с кем-то в темных коридорах, я быстро и невнятно извиняюсь, я проскальзываю мимо, вперед, в горячий душный омут нового коридора.
Шаги за моею спиной.
Вздохи.
Чудовища в наших душах.
Их разговоры.
Их смех.
Разговариваешь ли ты с ними?
Смеешься ли их шуткам?
Твое лицо слишком серьезно.
Будь проще.
Улыбнись.
|
| 622 | Мeis | 11/25/2001 1:10:54 PM | Что думаешь ты, моё второе я, глядя на эти белые дымчатые облака, летящие низко по голубому небосклону?
Их гонит куда-то ветер.
Его резкие и жгучие порывы не проникают за стекло - невидимую грань между свободой и духотой.
Здесь, где ты нечаянно очутился, по воле слабого организма, нет ни одного живого дыхания, ни одного запаха из тех, что непременно сопровождают живую природу и недоступны простому человеческому обонянию.
А там...
Что ты там видишь?
Не кажется ли тебе, что такое небо - яркое, высокое, покрытое лёгкой кружевной позолотой тёплого октябрьского солнца, такое небо не может быть в городе?
Не видишь ли ты себя на палубе военного корабля?
Да-да, непременно военного - такое всё вокруг точное и прекрасное.
Жестокая романтика.
Неужели не видишь ты себя настоящим человеком, испытанным этим миром на прочность.
Неужели не чувствуешь ты холодных брызг солёных капель, жгучего солнца в чистом пронзительно-синем небе, без единого облачка, неужели не видишь шёлковой глади моря, зеркальной, студёной, которая лишь слегка покрывается волнами от быстро идущего корабля?
Всё вокруг синее, строгое, геометрически правильное и гармоничное настолько, что в душе тоже устанавливается покой и гармония разума с чувством.
Осень...
Я ищу былые остатки роскошных летних миражей, собираю их в яркую мозаику, которая пока ещё смытым узором оставляет свой отпечаток где-то в глубине сердца.
Небо над моей головой снова затягивается густой серой пеленой облаков, солнце меркнет, а тот же ветер разносит золотую пыльцу последних лучей, оставляя кусочки её на тёмных окнах холодных квартир.
Нет...
Я ощущаю лишь обывательскую скуку, когда вижу чёрные ветви клёнов, сплетенные над вычерченными линиями двора.
Цивилизационный прогресс заглушил привычную мне атмосферу безалаберности и беспечности, царившую в суверенном мире нашего двора, когда ранней весной до самых верхних этажей доносился аромат цветущей вишни, а осенью под небом весело пестрел калейдоскоп рыжих кудрявых клёнов и красных рябин.
Природа тихо умирает вместе с моим вторым я, лишённым мечты и фантазии, угасающим в сером будничном дне, как угасает горячая искорка пепла, случайно упавшего с незатушенной сигареты...
|
| 621 | Мeis | 11/24/2001 5:44:39 PM | Поначалу - незаметно; потом - невыносимо.
Легкое движение ресниц; взгляд чуть-чуть в сторону - но все та же блаженная улыбка, но все тот же свет в глазах.
Вечер.
Глубокая гулкая синева.
Все тает, лед превращается в воду и вода медленно темнеет.
Мысли и чувства - грустные пейзажи, о которых мы рассказываем друг другу - и мы потеряны в них.
Линии расплываются, слова теряют свой смысл. Бабочка в спичечной коробке.
Шорох крыльев.
Стук часов - громче, чем наше дыхание.
Если мы протянем руки навстречу друг другу - они пройдут насквозь, как сквозь туман.
Если мы соединим руки - заметим ли мы это?
Незаметное - это все, что мы видим.
Что значат наши слова?
Колдовской язык - мы заклинаем друг друга - а потом молчим.
Странные шорохи- эхо наших слов.....
|
| 620 | Мeis | 11/24/2001 5:40:21 PM | - Можем ли мы хоть что-нибудь понять? Что есть понимание? Довольство ответом? Но что есть ответ?
- Понимание несказанно. Безответно. Неуловимо.
- Но зачем тогда вопрос? Отчего тогда в нас желание получить ответ от того, что безмолвно?
-Вопрос похож на ответ. Ответ - на вопрос. Они - отражения друг друга. Понимание - зеркало между ними.
- Разве вопрошение чуждо пониманию? Разве мудрый ответ - не знак истинного знания?
- Молчание - вот единственно мудрый ответ.
|
 619 | БелыйЛис | 11/24/2001 12:58:19 PM | Мне у вас понравилось...
Спасибо:)
|
| 618 | Мeis | 11/24/2001 2:59:12 AM | Счастья тебе любимая... со мной...
В течение получаса кругами хожу вокруг телефона. Позвонить или нет?
Боже!
Почему я так волнуюсь?
Беру трубку, бросаю взгляд на часы.
Мысленно прикидываю, сколько сейчас у тебя.
Минус 2, плюс 2 или час?
Чёрт.
Опять запутался.
Завтра же куплю еще одни часы и установлю на них твое время.
Это всё от волнения.
Хотя нет..отнял, прибавил..
Чёёёёёёрт!!
У тебя уже глубокая ночь.
Проклятые километры и океан. АААААААААААААА....Почему мы так далеки?
Где мой блокнот?
Какой блокнот.. Я помню твой номер наизусть.
Набираю 007...........
Как долго соединяется. Ну, быстрееееее же...
Измеряю шагами комнату.
11 шагов туда и столько же обратно.
Какая она оказывается большая.
Но мне в ней тесно и душно.
Выхожу на улицу.
Ну, наконец-то!
Я слышу твой голос.
Расстегиваю ворот рубахи.
Кто придумал эти пуговицы...
Рву их с мясом.
Ты называешь моё имя.
Из твоих уст оно звучит как-то иначе.
Да, да.. это я..
Молчание.
Слышу как ты дышишь.
Неттттттт..
Только не говори ничего, прошу тебя.
Давай помолчим...
В последние недели мы научились понимать друг друга без слов...
Ищу глазами сигареты.
Ужасно хочу курить.
Закуриваю.
Пульс учащается.
Чувствую, что ты тоже волнуешься.
Подхожу к системе, включаю твою любимую музыку.
Подношу трубку к колонке.
Я знаю, что в этот момент ты улыбаешься.
Мы слушаем ее вместе.
Ну, почему мне так душно?
Снова иду на улицу.
Смотрю в небо.
Слышу, как ты тоже ходишь по комнате. Остановилась.
Звук шпингалетов, ты открыла окно.
Господи, неужели мы испытываем одно и тоже состояние?!
Часы летят как секунды.
Ты просишь, чтобы я первым положил трубку..
Молчу..
Ты начинаешь объяснять мне прописные истины, что я мужчина, что я сильнее..
Хорошо..
Целую.
Трубка соединяется с базой.
Ужас.. я выкурил пол пачки сигарет.
Надо срочно бросать курить.
Я не хочу умереть от никотина.
Я нужен тебе здоровым.
Сажусь в кресло.
Думаю о тебе.
Что дальше?
Иду на остановку, сажусь в автобус.
Еду по своим делам.
Возвращаюсь домой под вечер абсолютно вымотанный.
Первая мысль - хочу есть.
Тупо смотрю на порезанные овощи, залитые майонезом.
Отодвигаю.
Нет, лучше кофе.
Черт...
Кофе почти полностью высыпается в салат..
Хм:)... красиво, но невкусно.
Подхожу к телефону.
Включаю автоответчик..
Свистнул..мдааааа...
Сколько же вас тут много..
В течении полутора часов перезваниваю всем звонившим.
Достали, блин.
Включаю комп.
Ты в оффе.
Надо же, как быстро прошел день..
Уже ночь.
Пью пиво.
Куда податься?..
В чат не хочу, мыло посмотрел..
С головой погружаюсь в страницу виртуальных миров.
А может мне тут построить дом?:)
Забавно, но бред...
Неожиданно вздрагиваю..
Поворачиваю голову..
Улыбаюсь..
Это собака моя во сне храпит и еще бежит куда-то... кстати, а я тебя сегодня кормил?..
Блин, не помню..ладно не зевай..завтра получишь двойную порцию..
Почему-то сразу вспомнил твой вопрос.. "А ты храпишь по ночам???"..
И свой ответ..
"Нет..я только кусаюсь, брыкаюсь и лягаюсь"..
Хотя нет..
Я же ответил по-другому..
Сказал, что до сих пор летаю..
Улыбаюсь сам себе..
Вот опять думаю о тебе.
Резко встаю.
Снова смотрю на часы..
Все правильно, у тебя сейчас утро..
Томительные минуты ожидания..
Ты?..
Да...
Молчание..
Не говори ничего.
Ведь у меня сейчас ночь........................ Да и к чему слова...........
Мы говорим с тобой языком нашей любви, биением наших сердец........
Ты понимаешь меня?...
Я тоже...............
И это самое главное...................
|
| 617 | Дождь... | 11/24/2001 2:42:09 AM | Молюсь созвездьям-образам..
Мир без любви - прохладен, пуст.
Теплы объятья твоих уст,
Светлы в ночи твои глаза.
Самые прекрасные мгновенья всегда полны грусти...
Так сказал бы Андре Моруа.
Как жаль, что они всего лишь мгновения!
Как иногда хотелось бы, чтобы время застыло, чтобы можно было хотя бы на миг дольше смотреть в твои глаза.
Видеть то яркое солнышко в них, которое я так люблю...
Но ты вдруг отворачиваешься и очарование исчезает.
Хотя, нет, погоди...
Вот оно где-то здесь, рядом.
Ведь и ты близко.
Кажется, протяни руку и можно дотронуться до этого ощущения, настолько оно материально.
Но... вот ты повернулась и снова смотришь на меня.
И опять твои глаза!
Почему ты так не любишь, когда я смотрю в них долго?
Я ни у кого не видел таких глаз, они завораживают меня.
Опять это теплое солнышко.
Не яркий, но мягкий, ласкающий свет согревает меня.
Как хорошо, что ты не сознаешь своей силы!
А иногда станет так грустно, до боли, кажется, что ты вот-вот исчезнешь.
И я буду стоять как потерявшийся ребенок, растерянно ища тебя глазами...
Тогда хочется дотронуться до твоей руки, поверить, что ты еще здесь.
И снова окунуться в тебя.
Я хотел бы побывать вместе с тобой на море.
Интересно, так же часто оно меняет свой цвет, как твои глаза?
Иногда они вдруг темнеют и твой взгляд становится колючим, жестким.
Я внутренне съеживаюсь и неотрывно смотрю на тебя.
А ты... ты вдруг тянешься ко мне с улыбкой и снова свет, и ощущение немыслимого счастья, так сильно, что становится больно.
Так иногда смотришь на солнце и чувствуешь его живительную силу, но глазам становиться больно и заставляешь себя отвернуться...
|
| 614 | Альен! | 11/23/2001 5:24:02 PM | Эсли поэзия это это ,то на что мне это
мне - лучше то , которое не это - без луны вобщем
|
| 613 | Мeis | 11/23/2001 4:39:30 PM | Этот год выдался совсем непохожим на предыдущий: я не знал своей истории, но был готов поручиться на все сто, что сам год был; сейчас же все двенадцать месяцев абсолютно исчезли, стёрлись.
Это страшно.. провалы во времени, провалы в жизни.
Всё же кое-что я помнил.
Холодные капли на лице, соль и железо.
Неправильное соотношение объёма и расстояния до цели.
Слова никогда не начинались с твёрдого знака; жизнь была свёрнута в трубочку.
Буквы клавиатуры накладывались, натекали друг на друга – всё смешалось.
Звуки выстроились в ряд, вытянулись в линию.. люди теряли свои лица в пустоте.
Мы никак не попадали в эту линию звуков, цифр, букв.
Всё мимо нас.. мимо серости будней.
Отвергнутые самой жизнью, её смыслом.
Это было время опровержения смысла, время безысходности.
Все намерения и поступки лишились смысловой составляющей – можно было подумать, что мы шли к какой-то известной только нам цели.
Может быть, всё было именно так.
Периферия сознания, смещённое сознание, индивидуальный концепт, схоластика – всё было оставлено позади.
Мы шли к неизвестной, но так желанной цели; с намёком на Ницше.
Мы писали свою историю, и строчки были расколоты кривой пробелов.
Вся история – сентенция бессмысленных повторений – безрассудство пустоты.
Нельзя так писать, мы знали это, но писали, писали.
Наверное, стремясь сохранить настоящий момент для потомков, мы забыли своё прошлое – свой индивидуальный ад.
Говорят, история не прощает недомолвок, так оно и случилось..
Мы поставили обелиск нашим будущим героям, тем, что умирают на заре, с первым лучом солнца.
Тогда, именно тогда мы похоронили своё будущее.
Похоронили под граненой стелой.
Теперь, каждый из ещё живших, имел место смерти, имел причину для смерти, имел возможность для смерти.
В нашем настоящем не было героев, прошлых мы сами изгнали, будущих – сделали.
Сама История потеряла смысл: память – средство истории, обеспечила саму себя.
Те, кто умирал на заре, преодолевая свой собственный терминатор, знали, что были героями; им уже уготовили память о них самих же.
Волнения казались напрасны.
Получилось так: мы достигли того, о чём мечтали – стали счастливы, смогли обеспечить и себя и будущее наших детей.
Это апокалипсис – конец света.
Случилось так: вещи, знаки, символы, пространство – всё начало жить своей жизнью в своём личном времени.
Мы уже не слышали звука, не видели света, цвета, не ощущали вкуса.
Всё, принадлежащее человечеству – мы так искренне считали, было несовершенно, а мы.. мы достигли совершенства..
И это оказалось так.. так ужасно..
Эта земля.. раньше – если это «раньше» было, она носила название Россия, по-моему.
Какой-то сепсис: зараза проникла в нас.
Зараза идеальности.
Как же теперь хочется стать просто человеком, подобным богу, а не самим богом – кем мы все стали.
Как же хочется жить в своём времени, не выпадать так.
Мы не знали.. мы не ожидали, что совершенство такое.. что оно так страшно.
Некоторые мои друзья, теперь я не узнаю их, встали на четыре конечности, озлобились, стали обрастать шерстью..
Это инволюция..
Мне страшно..
Я ещё человек, но..
Надолго ли?
|
|
|