Поэтом можешь ты не быть, но сочинять стихи обязан |
 4749 | Alois | 3/12/2001 2:46:45 AM | Кто там трепыхается в сетях, а?
Кто соскучился по ласкам роковым?
У кого последняя рубаха
Превратилась в мутноватый дым?
Кто грозит воинственным развратом?
Кто себя в несделанном винит?
Кто объятья сравнивает с ратным
Подвигом, как девственный пиит?
Не боюсь. А впрочем, может лучше
Не ходить к нагруженным сетям?
Нити их прочны, и бить баклуши
Могут в них хоть миллиарды дам.
Ну, а я спокойно почитаю,
На поверхность жизни погляжу.
Может быть, ныряющую тайну
Я увижу и ей голову вскружу.
|
| 4748 | Dicing with Death | 3/12/2001 2:18:27 AM | Взгляд русалки
Увертливая юная русалка
Попалась в твою шелковую сеть.
Ей тайн подводных для тебя не жалко,
И взгляд ее позволит умереть
Всем душным тучам горечи терзаний.
И лёгкий дым прозрачных одеяний
Окутает тебя, погрузит в сон.
И легкий ветерок познаний
Опять подарит сотни обещаний,
И взгляд русалки нынешних времен.
|
 4747 | morok | 3/11/2001 9:11:44 PM | Отчего-то нынешние речи,
Всех обличают невесть в чем,
Отчего-то тутошние мысли,
Назидают "доктринальностью" во всем,
Бог мой, люди, неужели так слепы вы,
Что должно случиться с вами,
Что вы на глаза надели шоры,
И кидаетесь во всех пафосными словами:-)
Смотрите далее себя-любимых,
Смотрите выше с скроменй,
Попробуйте вы улыбнуться жизни,
Не ждите вслед себе камней :-)
|
| 4746 | Dicing with Death | 3/11/2001 7:40:10 PM | Я смотрю с глубоким изумленьем
На поток твоих свободных слов.
Я не назову судьбу везеньем.
Сомневаюсь я, что ты готов
Испытать всю тьму моих иллюзий
И познать влюбленный сладкий бред.
До чего порой банальны люди...
Говорят о том, чего в них нет.
Вкус побед, предвиденных тобою,
Шум стихов и горечь новых фраз.
Страсть и смех над странною судьбою.
Выставленны кем-то напоказ...
Напоказ, еще наполовину..
Как полсердца или полдуши.
Между "да" и "нет" ты выбрал середину.
Чтож, полажулста. Спеши.
Презирай меня.Я заслужила.
Я сказала больше, чем могла.
Мне болтать с тобой нескучно было.
Ухожу в оффлайн - и все дела.
|
| 4745 | Alois | 3/11/2001 6:02:59 PM | Покраснела и прикинулась хорошей,
И спросила: с нами будет что?
На меня переложила свою ношу
И переспросила: что потом?
Попросила рассказать, что происходит
Между нами и смутилась, покраснев.
Улыбнулась по последней моде
Европеизированных дев.
Я ответил что-то, словно демон,
Овладевший светлою душой.
Я витийствовал на смерти тему,
Отмечая краем глаза: хорошо
Ей внимать моим искусным песням,
Что мол жизнь похожа на свечу,
Каковую потушить мне интересней.
Чем зажечь. А значит я хочу
Нехорошей девочки явленье
И развратности прямой напев.
Знаю я, живет в тебе томленье
И желание пробраться по тропе
Средь запретов и причудливой морали
К удовольствиям, чью цену знаешь ты.
И тогда начнется ужас ралли
Между мной и чудом красоты.
|
| 4744 | Деми | 3/11/2001 6:00:52 PM | Судьба дарует жизни нам,
Судьба ведь всё решает,
И вы не судьи, вы ничья,
Которую судьба меняет...
Размен бывает так жесток,
Что хочется стреляться,
Но держит в мире нас тепло,
Любовь и милое созданье...
Да, будьте Вы хоть чуточку добрей,
И будьте Вы благоразумны,
Не тратьте силы на слова,
На обвинение безвинных...
|
| 4743 | Деми | 3/11/2001 5:16:37 PM | Мы не будем такими, ка Вы хотите,
И под дудочку Вашу не спляшем,
Мы ведь тоже не куклы, а люди,
И умеем страдать и плакать...
Только Вы не поймёте нас,
Только в спину кинете камень,
Я любила с людьми говорить,
Но сейчас не хочу, не выходит..
Не хочу говорить те слова,
Что не раз повторяю снова,
Не хочу упрекать за дела,
Бог Вас тоже когда-то рассудит..
Я не Бог, ни судья, ни чёрт,
И на совесть свою проживаю,
Вам не нравится, ну и что-ж,
Для себя я живу и страдаю..
Для себя я живу тобой,
Для тебя отодвину все горы,
Те, кто рядом, уйдите прочь,
Только слов не кидайте отныне.
Вам не нравится наша ночь,
Вам не нравятся наши речи,
Беригите в себе тепло,
И пожалуйста, не хамите.
|
| 4742 | morok | 3/11/2001 4:30:28 PM | Я вчера наступил ногою в дерьмо,
Как жаль, что так скоро наступила зима,
И я больше не вижу прекрасных цветов.
(хоку).
Я спел бы песню, если бы умел,
Нашел слова бы, если б был умен,
И если бы я помнил как - очаровал,
И сжег мосты бы за спиной...
Но не умен я и любим,
И слог мой редко льется ввысь,
Очаровать могу я очень малым,
И прошлое мне не дает спокойно жить...
Но я любим, любим тобою,
Любим таким, каким являюсь,
И вновь смотрю я на себя порою,
И внось собою восхищаюсь :-)
Ведь лучше и прелестней нет тебя...
|
| 4741 | Деми | 3/11/2001 3:01:53 PM | Будь со мной, останься птицей,
Такой легкой и летящей,
Будь как ветренная дева,
Такой дивной и игривой...
Будь такой, как вечер снов,
Будто дивность кружевов,
Будто ласковое эхо,
Будь весёлой без забот...
Будь тем самым мотыльком,
Что летит на самый ярый,
Самый жаркий огонёк,
Обжигаясь и молясь...
Будь со мной и будь моя...
|
| 4740 | Деми | 3/11/2001 2:58:42 PM | Будь мне ласковой подружкой,
Прокричало эхо мне,
Ветер смахивает слёзы,
Слёзы памяти моей...
Ведь прошло не так уж много,
И не всё ещё ушло...
Что-то держит, что-то манит,
Но молчит твой телефон...
Как хотелось возвернуть,
Память прошлого назад,
Но увы, нам не вернуть,
Ту любовь, что отошла...
Грустно эхо растворилось,
В темноте твоих кварталов,
Память прошлого вернулась,
И утопла в океане....
|
| 4739 | Alois | 3/11/2001 2:48:01 AM | Я боль готов твою принять, но
Свою отдать не поспешу.
Мне нужно верить, что приятно
Тебе со мной, что я твой шут
И лекарь, и развратный гений,
И ласковый проворный плут,
Враг пустословья и сомнений,
Но друг объятий на полу,
Поэт и трезвое лекарство,
Рыбак, раскинувший сетей
Тебя поймавшее коварство,
И жертва собственных затей.
|
| 4738 | не умеешь любить - сиди и дружи... | 3/10/2001 7:58:05 PM | Я, словно в темноту, протягиваю руку
Мне страшно. Мне смешно. Я как всегда боюсь
Кого-то слепо обрекать на муку
Последующих обоюдных буйств.
Я не боюсь каких-то опозданий,
Терять одежду в чьей-то немоей
Девятый час - он мой. И без терзаний
Я углублюсь в разврат чужих затей.
Лишь тот, готовый принимать на сердце,
Лелеющий заветную мозоль
Возьмет жестокую девченку - скерцо
И до конца прочувствует всю боль.
|
| 4737 | Dicing with Death | 3/10/2001 7:27:58 PM |
Trapped
I’m standing silent in the moment
I cannot make the only step
Aside, somewhere back or forward
My heart is aching. I am trapped.
I wonder If there’s any exit
And how I managed to get in.
Can’t feel own breath. O, God, why is it
So silent? Someone’s torn the string.
You are the one to take me out,
To break the spell. Forgive my sin.
You are the only one, no doubt.
Give me your hand. Don’t take me in.
|
| 4736 | Dicing with Death | 3/10/2001 7:27:10 PM | Be mine.
The spring has come
I’m violent and gorgeous
I’m willing to be beautiful and strong
I’m waiting for the time
When young and pretty goddess
Will make me strive and tell me to go on.
I want my key
I want to win my freedom
And lose it every time I want to lose.
I’m never free.
I’m standing in the middle
Between abusing and being abused.
So please be mine,
I’ll tell you when I’m happy.
Please run to me. Please be my only king.
My heart’s you’re shrine.
You feel how much it can be.
Let’s live our best, let’s live our warmest spring.
|
| 4735 | Alois | 3/10/2001 3:47:05 PM | Подобное лечи подобным.
И, раз себя ты чувствуешь нечистой,
Целуй уста, подвластные микробам
И служащие песням скандалиста.
Но противоположные друг другу
Так тянутся грехом разбавить святость!
А ты стесняешься. Не надо. Дай мне руку,
И мы проспим с тобою час девятый,
И снова опоздаем на работу,
И будем разбирать одежды части,
И ссориться, и праздновать субботу
Как день шестой придуманного счастья.
|
| 4734 | Dicing with Death | 3/10/2001 4:19:53 AM | Еще. Еще одно стихотворенье
И я покину твой уютный дом
Мечта поэта. Все пришло в забвенье.
Мечтается и пишется с трудом.
У нас так много общего... О боже!
Но разного, по-моему, вдвойне.
Ты понимаешь все. Я понимаю тоже.
От этого немного грустно мне.
Я ухожу опять. Тебя мне не хватает.
И больно и прекрасно вспоминать.
И разум говорит: ну ничего...бывает..
Но сердце все равно болит. Опять.
Я говорила, что люблю вокзалы.
Ты знаешь... извини, но я врала.
Я повзрываю все. Но этого так мало
Сомнению, убитому вчера.
Ну что ж. Одною киской меньше
Осталось у любимых ног
Не киской...самой любящей из женщин,
Которую ты удержать не смог.
|
| 4733 | Alois | 3/10/2001 4:16:23 AM | Кто придумал тебя, теплой гривой
Согревая и руки, и грудь?
Кто снабдил тебя мордой красивой
И желаньем свободно вздохнуть?
Что за гений склонил тебя к бегу,
Исполненью желаний своих?
Для чего он связал твое эго,
Словно неба священный жених?
Ты – божественного искусства
И созданье, и пьяная боль.
Ты – явление голого чувства,
Распечатанный алкоголь.
Ах как жаль, что тебя я не вижу,
Это значит на свете нет
Ни тебя, ни того, кто выше.
Что же есть? Только мир и поэт.
Прочь же, лошадь, раз ты иллюзорна,
Виртуальность страшнее огня.
Это средство сжигания сора,
Очень ценного для меня.
|
| 4732 | Cолнечный_Зайчик | 3/8/2001 11:42:53 PM | * Darkness
Dark poison spreads throughout my soul
No more your spring, I can't hear
It burns (I'm helpless) - like hot coals
Have I been branded? Or just seared...
These lies and hatred - can't listen
At peace, not tortured, or I'll stumble
To hide, to brandish thorns like thistle
To form a shell, that none can crumble.
Another me - a fake, a ghost...
A dark abyss - how can I linger?
From lies and hatred where to go?
To espy peace - rebound unhindred...
|
| 4731 | Dicing with Death | 3/8/2001 6:16:06 PM | Alois --> (4730)
Настоящих дел не существует.
Есть дела придуманные нами.
Тот глупец, кто для других рисует,
Тот, кто для других сорит стихами.
Есть произведения искусства,
Данные нам, якобы, природой.
Но они лишь вызывают чувства,
Не несут их. В этом их свобода.
Что ж, Алоис, я тебя представлю
Гением стиха полулежащим
Говорящим с чем-то тривиальным
И увязшим в сером настоящем.
Но не лучше ли оставить строки
Самому себе для написанья.
Пусть другие ищут смысл глубокий
И диагностируют “страданья”?..
|
| 4730 | Alois | 3/8/2001 3:00:33 PM | Я этого стихотворения не знаю содержания,
Пускай оно придет само
Мне в голову дырявую под видом парижанина
С брикетом ледяного эскимо.
Напрасно не являются виденья вдохновения,
Не верю я в дубину в колесе.
Прислушиваюсь яростно к еще неявным веяньям,
Присматриваюсь к света полосе.
Кого-нибудь представим мы со сталинскою рожею,
Усатого. Он, трубкою дымя,
Командует державою, с кобылой очень схожею,
Уставшею от ранящих стремян.
Но нет. Представим девушку, недремлющую совушку,
Читающую по ночам стихи.
Ей превращаться нравится в своих раздумьях в Золушку,
Мечты ее разумны и тихи.
Или меня представим мы, нестарого, веселого,
Спешащего куда-то налегке,
Глядящего в туманное подсвеченное олово,
С предметом неразборчивым в руке.
Или меня – лежащего и разговор ведущего
С неведомым чтецом сего стиха,
Не ясно каким образом и для чего растущего,
Подобием блаженного греха.
Но, растекаясь глиною в растворе средства пенного,
Мне скулы правды хочется разжать,
Услышать, что стихи мои – подобья внутривенного
Наркотика. И смело продолжать.
А где-то в недрах Сталина, девицы ли, поэта ли
Мифическая жизнь течет.
Быть порожденным образом – большая честь поэтому,
Все остальное, в принципе, не в счет.
Переживать серьезно так в реальной жизни надо ли
От всяких настоящих дел?
Когда умрешь, все кончится, и лишь творенья – нА долго
Останутся в умах белковых тел.
|
| 4729 | Dicing with Death | 3/8/2001 2:56:03 PM | Анат
Притягивают как магнит
Объятия запястий узких.
Прости , я не люблю иврит
А ты не понимаешь русский.
А помнишь, много лет назад
Наш переезд, проблемы с визой.
Ты не была еще Анат,
А я – любимой крошкой Лизой.
И в городах белесых плит,
Где интересного так много
Анюта с маленькой Лалит
Бродили вместе по дорогам.
Анюта, боже, сколько лет...
Тогда мне было только девять.
Мы не предвидели сюжет.
Мы жили и умели верить.
Мы были больше чем друзья
И были мы почти родными.
Но прошлого вернуть нельзя.
И все мертво. Мертво отныне.
|
| 4728 | Dicing with Death | 3/8/2001 3:19:16 AM |
Восьмое марта. Праздник чьих-то женщин.
И я смотрю на мир чужих цветов,
Где каждый с кем-то будто бы повенчан.
На что был в будни, будто , не готов.
Букеты женщин, женщины букетов...
И все смешалось в сумеречном дне.
И стало больше, якобы, поэтов,
Готовых петь, что женщины в цене.
Но мне по-прежнему, по-будничному тошно.
Я не готова к празднику всех дам.
Я так устала от людей киношных,
Которые все делят пополам.
Да, я люблю. Да, я всегда любима.
Я все готова принимать как есть...
Но женщин слишком много, чтобы всем им
В конкретный день доставить грузом лесть.
И завтра снова будут “бабы – стервы”
Какая-то неискренность , цветами
Прокралась в мир и действует на нервы.
|
| 4726 | Dicing with Death | 3/8/2001 2:49:32 AM | Без чувств.
Мой друг, мы говорим с тобой стихами,
Хотя прекрасно знаем все без слов.
Стихи мертвы. Они не могут знать, что между нами
Бывали страсть и ревность и любовь.
Они не открывают горькой правды.
Они не обещают сладких грез.
Мы ими говорим, как будто бы на равных...
Но понимаем: это не всерьёз.
Стихи, бывает часто, выражают
Потоки наших глубочайших чувств.
Но чувства – не слова. И слов им не хватает.
Тех слов, что не соскальзывают с уст
За просто так. Поверь мне, что порой
Мы говорим о том, чего не знаем сами,
Не чувствуем.
Стихи легли на душу ненужною корой...
Мой друг, пиши. Но Please, не говори стихами...
|
| 4725 | Mотылек(дикая) | 3/8/2001 1:19:32 AM | Я сегодня наткнулась в своем секретере,
На коробку пластилина, забытую всеми.
Цветные в ряд передо мной лежат пластинки,
Отрежу стеком я кусочек по старинке.
Начну лепить престранную фигуру,
Что не доделала в ту детскую я пОру.
Какую захочу, он примет форму,
Не замечая, к белому добавлю черный.
Своими пальцами скатаю я цветные нити,
СоткУ из них прозрачной паутины сети.
Со взрослых и уже умелых рук,
Нежнейший упорхнет вдруг мотылек.
Я с радостью посмотрю ему вслед,
Пусть полет будет легок еще много лет.
Уменьшатся прямоугольники цветные,
За столь короткий срок, став не чьими.
Подумаю о том, что наша жизнь вот так
Становится короче по кускам…
|
|
|