Поэтом можешь ты не быть, но сочинять стихи обязан |
 849 | Getveran | 12/2/1999 11:39:43 PM | Alois--> (842)
Не будем с тобою в сомненьях томиться,
Давай лучше спой мне вновь сагу о лете,
Возможно, нам впредь предстоит измениться,
И смысл переставить в отдельных куплетах
И мы будем грешить и смывать боль утраты,
Вновь терзая свою ум, как дитя, алкоголем,
И вновь тело наполнится вязкою ватой,
И стихами любви окажусь вдруг я болен
Медный Всадник, скажи мне, зачем тебе это,
Обладание нашими пьяными душами,
Неужели звучанием наших куплетов
Мы твой сон вековой и суровый нарушили?
И не стоит, мой друг, полагать себя избранным,
Ты твори для себя, для меня и для вечности,
И пускай не судьба быть творениям изданными,
Для меня они как эталон безупречности
|
| 848 | Alois | 12/2/1999 9:31:53 PM | Мне нравится, что мы в одной постели
Не потому, что нравимся друг другу,
А просто потому что налетели
На нас холодные декабрьские вьюги.
Они нас отсекли от остального мира,
И времени совсем нам не осталось,
Чтоб сотворить себе обычного кумира
И встретить с ним безоблачную старость.
Но мы с тобой вдвоем не потому ли,
Что с одиночеством не можем мы смириться,
Что раны прошлого еще не затянули
Ни время краткое, ни грезы о жар-птице?
Но нет, не думаю, и это не причина:
Меж нами нет страданий и томлений.
Я просто выбранный тобой мужчина,
А ты — явившийся мне с неба гений.
|
| 843 | Девушка в поисках | 12/2/1999 7:14:54 PM | ***
Ты – моя паранойя,
Искушение злом,
Погрузилась давно я
В свой душевный излом
И любовь воплотила,
Как сама и ждала,
Разум хладный убила
В пыль простерла крыла
Жажду жаркого тела,
Жажду соль твоих губ,
Без границ из предела
Будь и нежен, и груб
Прочь былые обманы,
Нет в них больше зерна
Но пустыни барханы
Буря чувств намела…
Опрокинули грозы
Заросли тополей
Погубили морозы
Веру солнечных дней
Непонятная сила бьется:
Счастью не жить
И в лицо мне смеется,
Призывая отмстить.
И пойду, как гризетка
У нее на крючке,
Чья я марионетка,
Чьей покорна руке?
И к чему же готовят
Мою бренную суть
Но сперва обескровят,
Чем дадут заглянуть
В тайну замыслов сложных,
За завесу судьбы,
Не вручат подорожных
На кровавом пути
Не укажут перстами,
Где обрыв, где подъем
Догадайтесь, мол, сами,
Мы вас молча ведем.
Не ищите ни цели,
Ни корыстный мотив,
Вы же сами хотели
Терпкий аперитив?
Или в серое стадо
Возвратишься рабой?
Нет, пожалуй, не надо
Я останусь собой.
17.07.1999 02.50
|
| 842 | Alois | 12/2/1999 2:06:38 PM | Нам не стоит жаловаться на то, что
Нам дано право пить фантазий сырую воду,
И нам дарована привилегия не знать точно,
На что мы потратили все эти годы.
Мы можем, как дети, баловаться инструментом,
Наигрывая что-то безответственно и тихо,
И совершенно не дорожить текущим моментом
И не бояться будить уснувшее лихо.
Мы — милые безумцы, у которых грешить есть право,
На мир смотреть наивно, безучастно,
Чтобы однажды спеть случайно, величаво
Что-то, что поистине прекрасно.
Мы слышим голоса, которые никто не слышит,
Мы посвящены, мы избраны кем-то.
Новое искусство подобно съехавшей крыше,
Оно парадоксально, как Мебиуса лента.
|
| 840 | Белая Мерседес | 12/2/1999 11:48:59 AM | Я такая, как раньше была,
Только детство незримо ушло.
Виноградного солнца игра,
Ностальгия к тому, что прошло.
Вспоминая об осени той,
Сожалею потерю свою.
Повезло же тебе не со мной,
Но любовь еще в сердце храню.
Я такая, как раньше была,
Только детство незримо ушло.
Виноградного солнца игра,
Ностальгия к тому, что прошло.
|
| 839 | Рыбка по имени Irkin | 12/2/1999 11:22:47 AM | Странное кружево
Вихрем закружиться
Тел человеческих,
Судеб отеческих.
Снегом накроется,
Солнцем растопится,
Мглою закроется,
Ливнем утопится.
С песнею спарится,
Сказкою скажется,
Утром забудется,
В вечер покажется.
Сблизится, склеится,
Сверится,слюбится,
Ссорится,станется,
В век не забудется.
|
| 838 | Никотиновая Кошка | 12/2/1999 4:13:21 AM |
Ночью писать стихи казалось так просто.
Но иногда обрывается строчка на взлете.
Лишь пара слов, как затерянный маленький остров,
Лишь пара слов - светофором на повороте.
Но оборвется строчка - слова угаснут,
Словно огонь свечи, сквозняком задутый...
Вновь темнота - чтож, все были слова напрасны.
И остается считать до утра минуты.
Сердце часов стучит на руке ритмично,
Бегают стрелки по кругу - там нет поворотов.
А на столе - лишь огарок свечи да спички...
Снова зажечь? Но опять ведь потушит кто-то.
Ручка в руках... Это было когда-то прежде.
Нынче - лишь клавишей стук и мышиные клики.
Мне бы перо да чернила - в них есть надежда
На запах июльского леса и вкус земляники...
Но за окном - зимний город, леса далёко,
Тьма не щекочет крылом деревьев верхушки.
В городе спящем от ночи немного проку...
Мне бы к ночному костру на лесной опушке!
Сучья в огонь - звонкий треск да глухое эхо,
А под рукой - гитара и кружка рома...
Что вспоминать о том тишине на потеху!
Не убежать из ночного уснувшего дома...
Сердце часов стучит на руке негромко,
Скоро рассвет - сереет ночная тина.
Зашевелится декабрьской мутной поземкой
В утренне-сонном движенье людей паутина.
Прожита ночь. Словно год. Словно злое столетье.
Солнце встает - это мне разрешенье заснуть.
Пусть мне приснится июльских лугов перецветье
И непроточных прудов зеленелая муть.
Ночью писать стихи казалось так просто -
Строчка за строчкой, пока не наступит рассвет...
Несколько сточек - уже обитаемый остров,
Там обитают мечты и лесной перецвет.
|
| 837 | Alois | 12/2/1999 2:50:18 AM | КОЛЫБЕЛЬНАЯ
Прощай мой друг, желаю тебе спать
Сном ангела, уставшего по небу
Согласно расписанию летать
Благим свершениям на краткую потребу.
Пускай тебе приснится милый сон
Из жизни птиц, веселых и приятных,
Что бороздят привычный небосклон
В каких-то целях, только им понятных.
А может быть, пускай увидишь ты
Из сказки небывалые картины,
Где, словно люди, говорят киты,
И, как киты, хвостами машут льдины.
Или пускай пригрезятся тебе
Пейзажи неземного мира,
Где гор прозрачных розовый хребет
Весь, словно сыр, в овальных дырах.
Короче спи, мой друг, не думай ни о чем,
Сопи в подушку, повернувшись на бок.
Во сне с тобою мы поговорим еще,
Клешнями щелкая, как два заморских краба.
|
| 836 | Alois | 12/2/1999 2:46:18 AM | Какая глупость — сочинять стихи,
Уж лучше сделать что-нибудь дому.
Мы по ночам с тобой, как юноши, лихи,
Но это все до боли мне знакомо.
Что нового сказать про Питер, про мосты?
Все так же здесь. Казанский не взорвали.
Соскучившийся, что ж не едешь ты?
Великий Петр стоит на пьедестале
И ждет тебя на лошади своей.
Мы встретимся, поговорим с тобою,
И, водки начерпавшись до корней,
Рискнем опять здоровьем и судьбою
Лишь для того, чтоб пьяными бродить
В гранитных переулках до рассвета,
А утром бред великий сочинить,
Отстаивая звание поэта.
Возможно, что зима у нас нежней,
Но сырость закаляет от коррозий.
И от ночей от белых жизнь длинней
Нам кажется. А может быть, серьезней.
Давай не будем думать сквозь туман,
Что мы понять друг друга в состояньи,
Ведь дружба — нас чарующий обман,
Забудется, как первое свиданье.
И мы с тобой по одному сойдем
В мир будущего — хладный и великий,
И песен этих хмельных не споем.
Прощай, мой друг. Дарю тебе гвоздики.
|
| 834 | Alois | 12/2/1999 1:25:47 AM | Я могу рассказать тебе одну историю из когда-то
Мною где-то прочитанной книжки.
Один молодой человек решил стать дипломатом,
Хоть владел не большим он умишком.
Он и сам понимал, что Бог поскупился,
Что надеяться ему особенно не стоит.
И тогда он перед окружающими притворился,
Что он умный и высокого поста достоин.
И ему поверили, и президент его назначил
Послом в одну весьма крупную державу.
И он был вынужден справиться, потому что иначе
Он бы вышел из роли. Постепенно славу
Он приобрел, как мудрый и смелый политик,
Хотя наедине с собой он понимал, что это только
Игра, что на самом деле он - нерешительный нытик.
Однажды во время польки
Он сделал предложение одной небезызвестной даме,
И она согласилась, принимая за чистую монету
Его игру. Она была с ним во Вьетнаме,
И вообще поколесила с ним по белу свету.
А потом его избрали президентом,
Как он сам думал, избрали случайно,
Но он вошел в историю, при этом
Унеся в могилу свою тайну.
Видна ль мораль тебе, дружище милый?
К себе всегда мы строги, но читатель
Поэтов чтит великие могилы.
И ты - такой могилы соискатель.
|
| 833 | Getveran | 12/2/1999 1:18:30 AM |
И все-таки глупость все эти стихи,
Зачем? Кому нужно блуждание это?
Не спорю, порой наши души лихи,
И бодро встречают приходы рассвета
Как Питер? Как Невский? Как ваши мосты?
Вчера я слыхал, что у Вас наводнение,
Мой друг, мои помыслы вечно чисты,
Хотя наступает порой помутнение
Мы встретимся вновь, над Невой и споем,
Споем о каком-то святом превращении,
Нам будет комфортно и тесно вдвоем,
И водка не вызовет вдруг отвращения
Зима в Петербурге нежнее, чем здесь,
Хотя я не верю в свою объективность,
Я знаю, что ты в этом городе есть,
И мною вновь правит былая активность
Ты знаешь, скучаю я, смейся, не верь,
Не знаю я сам, чем меня ты прельщаешь,
Наверно, цепочку минувших потерь
Ты духом своим неизменно вмещаешь
Давай не стремиться друг друга узнать,
мы знаем немного, но этого хватит,
Возможно придется нам разными стать,
Но жизнь нам сполна за все это заплатит
|
| 832 | Alois | 12/2/1999 12:58:04 AM | Проживая в вечном царстве однообразья, на улице Бакинских Коммисаров или кого там еще,
Наблюдая фонари на улице, светящие под ноги убогим, плетущимся домой прохиндеям,
Ты беседуешь со мной, как со священником, или с самим собой, и разворачиваешь полотнище
Знамени, которое только что сам придумал, и имя ему — пьяная идея.
Я внимательно слушаю, снисходительно постукивая кончиками пальцев по журнальному столику.
Меня удивляют повороты твоего сознания, твоя внезапная искренность и необъяснимая лживость.
Но я понимаю, что возражать тебе так же бессмысленно, как возражать баксов стольнику
На тему того, что он израсходовался неизвестно на что или слишком живо.
И когда ум за разум заходит уже, когда слова утрачивают смысл изначальный, возвышенный,
Остаются одни ощущенья и редкое чувство собеседника и другого такого, как сам ты.
И тогда становится уже не важно, сколько было выпито, и где это все происходит. Над крышами
Пролетают ночные светила, и мы с тобой рядом летим, божественных войск курсанты...
|
| 831 | Getveran | 12/2/1999 12:56:29 AM |
Я спокойно сижу за своею чертой зазеркалья,
Чуть тоскую, но это с тобою не связано,
Что хочу я сказать тебе, моя дорогая каналья,
Разве только, что думы мои не праздные
Может хватит писать нам вот эти срамные куплеты?
Не поэзия это, а просто какая-то фикция,
А нести этот бред - на мой взгляд недостойно поэта,
Этим можно лишь тренировать свою дикцию
а уж Гришка Отрепьев-он вспомнился очень кстати,
Выдавал он себя за царя в русской смуте,
Выдаем за поэтов мы нашу чуть пьяную братию,
Не стыдясь и не веря в обман почему-то
Можно вечно писать об излишествах русского Бога,
Можно плакать в стихах и ждать смерти нежданной-негаданной,
Можно жить, как мещанин, хоть чисто, но в целом убого,
Можно пить Джонни Уокер зимой в Баден-Бадене
Что мы выберем - это вопрос только веры,
Веры в правду и ложь, веры тонкой и очень изменчивой,
Пусть дрожат наши души и вновь накаляются нервы,
И пусть щеки горят краснотою своею застенчивой
Но я думаю это все будет скорее правильно
Мы достойны с собою прекрасного обращения,
И однажды случится тот грех, несомненный и правильный,
И душа вновь потребует злого отмщения
Что же мы? Мы повержены в этих буднях,
Мы живем по программе, и завтра с утра на работу,
И, наверное, больше любить мы не будем,
Ведь любить - это тоже большая забота
Занимаемся мы ерундой, согласись, не поэты мы,
Но не спорю, порою бывают наметки свечения,
Мы спешим и нет времени, может поэтому,
Нам не выразить в рифмах свое неземное влечение
Знаю я, пишешь ты там сейчас что-то быстрое,
И наверное, как всегда обогнать пытаешься,
Твои рифмы летят с быстротою ружейного выстрела,
Только в мыслях порою уверен я заплетаешься
|
| 829 | Alois | 12/2/1999 12:31:42 AM | Находясь в тридесятом царстве, за чертой зазеркалья,
Где-то там, где остатки трезвого ума воспринимаются, как чужеродность,
О чем думаешь ты, милый друг, моя дорогая каналья?
Остаешься ли ты еще млекопитающим или проявляется в теле твоем земноводность?
Думаешь ли ты о Боге, а Сатане, а судьбе, а том, что ждет тебя в этом
Таком разухабистом, не во всем удачном, но все же году, завершающимся спокойно?
Или вспоминаешь ты обо мне, скучаешь, дергаешь наполненным водкой предметом
И ведешь себя по доброй пьяной традиции совершенно недостойно?
Ты мечтаешь раскрыть мне карты зла и обмана, но есть ли у тебя вся колода?
Иногда мне кажется, что Столичная отбивает у тебя чутье к гармонии и ты лепишь
Что-то уж совсем не суразное. Хотя, видимо, теперь в столице такая мода.
Почему-то только что мне ни к селу, ни к городу вспомнился Гришка Отрепьев.
Бывая оглушительно разными, мы в тоже время сногсшибательно идетичны в чем-то,
И, хотя это ничего не значит, я-то понимаю, у меня есть опыт, поверь мне,
Нам действительно не престало друг перед другом морщиться, мы не девченки,
Так что считай, что мы на пороге чего-то большего, перед открытой дверью...
|
| 828 | Getveran | 12/2/1999 12:30:18 AM | Хорошо, уговорил, будем писать длинно, и длинно настолько,
Чтобы самому забывать то, о чем говорил в начале куплета,
Пусть все это похоже будет на средневековую лживую польку,
Чем на строгость изящную вдруг возникшего в сердце сонета
Что могу я сказать? Я сижу с похожей бутылкою старого мельника,
И экран монитора, как-будто окно в присподнюю адскую,черную,
Ненавижу я джин, о котором писал ты из-за вонючего можжевельника,
Да и тоник который в него все мешают - штуковина впрочем спорная
В Москве тоже темно, лишь горят фонари освещая дорогу убогую,
Всем прохожим убого идущим домой, по разнузданной вязкой грязи,
И смотря на все это, что жизнью зовется, грущу понемногу я
Я устал от унылого вечного царства однообразия
|
| 827 | Alois | 12/2/1999 12:09:15 AM | Будем писать длинной строкой, нет, еще длиннее, на сколько возможно растянем!
Осталось выбрать тему, что же, тема, это не сложно, пожалуй
Я напишу о сегодняшнем вечере, как я, преодолевая кошмар расстояний,
Ехал с работы домой. Или нет, это скучно, и закат был совсем не алый,
А, если совсем быть честным, то не было никакого заката,
В это время в Питере уже темно. Так о чем писать? О бутылке пива,
Которую выпил я, пока трясся в маршрутке вместе с водителем и домкратом?
Или о том, что соседняя пассажирка была в чем-то немного красива?
Или о том, как я пришел домой и помыл руки и в ключил компьютер, чтобы
Этот самый текст написать, иногда отвлекаясь на друга, такого же другого
Идиота, который сидит там у себя дома на другом конце провода и смотрит в оба
Глаза на этот самый бред, в котором нет нужной темы и даже оригинального слова?
|
| 825 | Getveran | 12/2/1999 12:04:59 AM |
Жизнь- реальность достаточно спорная,
Я тебя проведу по тропинке за гранью,
И реальность сей жизни азартно-игорная
Станет вдруг для тебя лишена основания
Пьянство лишь многоликое душ отражение,
Пьянство нас подкупает сомнительной честностью,
Лишь ему мы обязаны нашим сближением,
И своих голосов подкупной неуместностью
Мы бываем порой оглушительно разными,
Мы мерцаем своим разнородным свечением,
И живем все с одними и теми оргазмами
Понимая, что это, по сути, мучение
Но, мой друг, мы повязаны связями личными,
Мы достойны тех чувств, что за нами топорщатся,
И Синопская нам по душе, и Столичная,
Не престало нам друг перед другом морщиться
Так давай заведем свой чудесный обычай,
Будем мы расставаться на миг с этим миром,
Миром зла и обмана, под маской приличий,
Миром преданных душ и пустого эфира
|
|
|