Поэтом можешь ты не быть, но сочинять стихи обязан |
 1349 | Kloto | 1/15/2000 7:04:02 PM |
Вот кистью смело, не примериваясь, по холсту
Вот мелкими ударами по глыбе мрамора
Вот пулеметной очередью строф по чистому листу
Творец переписывает вселенную заново
И каждая неточность мира цепляется за взгляд
И каждая мелочь что-то да значит
И кто сказал что рукописи не горят?
Иногда их просто переписывают... иначе
|
| 1348 | Alois | 1/15/2000 7:39:26 AM | ВОЗНЕСЕНСКОМУ
Жизнь — это степень забвения, ибо...
Ты намекаешь — нас выбирают.
Сыграна, изнасилована роль.
Герои, как правило, умирают,
Спасают лишь водка и алкоголь.
Андрей Андреевич, Андреюще!
От Владимира Владимировича тебе привет.
Можно быть хуже, можно быть лучше,
Перепрыгивая через запрет...
Нам показывая черные очи,
На фоне забвенья, на фоне страны,
Каждый поэт вдохновения хочет.
Мы — были в тебя влюблены.
Но и на смертном одре даже
Начертит словами рука:
"Боже мой, какое адажио!
Отжимаю от слез рукав!"
|
| 1344 | Alois | 1/14/2000 5:47:28 PM | ПАМЯТЬ
Но память — это вор, который
Все время ставит на авось.
Я голос твой люблю минорный,
Мне глубоко с тобой спалось.
Я забуду число и название месяца,
Я забуду, как ты меня называла.
Память — это дырявая лестница
Над безумия черным подвалом.
Память — это что-то неверное,
Как загулявшая горе-блудница,
Согласная и в то же время манерная,
Обнажается и в то же время стыдится.
Но и на краю сознания не забуду
Голос твой, вкус твой, песню минорную.
Память — это течение через запруду,
Полоса белая, глубина черная.
|
| 1342 | Grey | 1/14/2000 2:25:04 PM | Воспою красоту наших женщин,
Их волшебную, гордую стать,
И глаза наших милых изменщиц,
Что люблю я порой целовать.
Губы алые, нежные, страстные,
Ну а тонкие руки твои…
Ах, какие ж Вы, право, прекрасные,
Я люблю, Вас, родные мои.
Эти стоки оправданной данью,
Вашей прелести тотчас дарю,
И зову Вас скорей на свиданье,
Встретить вместе восход и зорю.
Ах, богини, волшебницы наши,
Как же с Вами бывает легко.
Я уверен и знаю, что краше,
Наших женщин не будет никто.
|
| 1341 | СиняяМаска | 1/14/2000 5:04:40 AM |
Ощерился лед на окне - серебристым оскалом,
Но старым заклятьей забытой и проклятой книги
Я ИМЯ ТВОЕ на замерзшем стекле написала,
Чтоб мне сквозь него этот мир сумасшедший увидеть...
И мрак мне рванулся в лицо, в предвкушении битвы,
И разум, сдаваясь, померк у последнего края...
Я ИМЯ ТВОЕ прошептала последней моливой -
И тьма отступила - звезде твоей путь уступая...
Давно от тебя, ни привета, ни слова, ни вести,
Но болью извечной живет плач о сломанных кольцах...
Я ИМЯ ТВОЕ пропою в этой маленькой песне -
Мой вечный скиталец, мое нераздельное солнце...
|
| 1340 | Alois | 1/14/2000 4:34:32 AM | Alois--> (1339) Вариант последнего стиха:
Я ушел, чтобы снова разбить зеркала.
|
| 1339 | Alois | 1/14/2000 3:36:02 AM | Нет души — есть ее молчаливые братья,
Отдающие время свое бытию.
Нету бога во мне, я один, и опять я
По привычке пою только память твою.
Только имя твое я на облаке выбью,
Злое сердце свое я на север пошлю.
Ты со мною пройдешь пламя истины - либо
Я тебя идиотскую боготворю.
Над судьбою моей пролетают забвенья,
Черный демон ночи мутит гомон небес.
Я утратил любовь, и ее птицепенья
Мне причудливо шепчет задумчивый лес.
Хорошо ль тебе там, в золотом единеньи,
Пить напитки, которых ты долго ждала?
Я нарушил любовь, я разрушил сомненья,
Я ушел, чтобы снова начать со ствола.
|
| 1338 | Alois | 1/14/2000 2:49:49 AM | СТИХИ
Стихи — случайность выстрела,
Откуда здесь курок?
Стихи — когда неистово
Пророчествует бог.
Стихи — когда случается
Души прямой контакт.
Стихи — когда встречаются
Мелодия и такт.
И рифма смысл обыденный
Преобразует вдруг
В яйце, порою выйденном
Поэмою разлук.
Кольцо, что мирно сомкнуто
Сомненьям вопреки,
Подчеркивает локоны
Движением руки.
Я умер в шаге лиственном,
Я не умею так.
Стихи — когда неистово,
Стихи — когда контакт.
|
| 1337 | Grey | 1/13/2000 8:02:32 PM | Ты прав во многом, соглашусь с тобой,
И строки эти будут подтвержденьем,
Но с фразой не согласен я одной,
"Стихи всего лишь настроенье"
Ведь настроенье, это лишь мотив,
Стихи, они, скорей душа поэта,
Тот путь, тот черно-белый негатив,
Который мы порой теряем где то...
Мы, как детей, порою их ростим,
Они мужают, созревают с нами,
И не всегда, как мы того хотим,
На белый свет рождаются словами.
Не знаю я, никто не скажет мне,
Зачем и как в прах обращать сознанье,
И что горит в увиденном огне,
Зажженном на руинах мирозданья...
Но, все пустое, никого винить,
А не хотел, да не буду право,
Зачем рубить натянутую нить...
Уж лучше, как другие, крикну Браво!.
:))))
|
| 1336 | Блондинка Пэм | 1/13/2000 5:27:56 PM | Восходя дорогой горной прямо к бездне голубой,
Не печалься, брат мой гордый, будет нам еще с тобой
И парча ковров ценнейших, и невиданный фарфор,
И красавиц августейших неожиданный фавор.
Не раздавит нас, ей-Богу, ни чужбина, ни нужда.
Будет нам всего помногу. А не будет - не беда.
И когда недуг сердечный вдруг сожмет тебя в горсти,
Не печалься, друг мой вечный, твой корабль уже в пути.
Не зазря ломал ты крылья, не напрасно ты страдал,
И бесился от бессилья, и от холода рыдал.
Потеряешь счет пожиткам предсказаньям вопреки.
Будет нам всего с избытком. А не будет - пустяки.
И покуда шепот струнный все зовет куда-то вдаль,
Дольше срока, принц мой юный, не продлится твой февраль.
Вспыхнет утро, грянут грозы, льды сойдут, снега сойдут,
И твои ночные слезы дивным садом прорастут.
Будь, что будет, знай, не медли, путь не близок, в добрый час.
Там посмотрим - будет, нет ли. Не печалься, будет с нас.
|
| 1335 | Alois | 1/13/2000 4:58:07 PM | ОБЛОМКИ ОБЛАКОВ
По небу плывет серебристый лед,
Облаков пролетают обломки.
В этом городе больше никто не живет,
Мне некого больше комкать.
В этом городе не с кем испить печаль,
Да и радость пропить не с кем.
Этот город застыл, как забытый причал,
Словно рама без занавески.
Вижу все, и на целую тысячу верст
Ни души — эпидемия что ли?
Этот город — картины размазанной холст,
Компьютер, забывший пароли.
Я в витринах ловлю убегающий свет,
Но темны треугольные кромки.
В этом городе даже движения нет,
Лишь летят облаков обломки.
|
| 1334 | Getveran | 1/13/2000 1:14:09 PM |
Постновогодняя постсказочная ночь,
Промозглый, и слегка унылый Питер,
Алоис пьян, ему мне не помочь,
С ним за столом сидит божественный Юпитер
Юпитер тоже пьян, хотя и Бог,
Но удивляться этому не стоит,
Алоис, хоть и сам изрядно плох,
Кого угодно, даже Бога споит.
Юпитер бедный, не стоит уж на ногах,
Подсказывает, заплетаясь строки,
Как много искренности в римских тех Богах!
Они ведь так светлы и одиноки...
Твори, мой друг, не забывай про свой удел,
Шампанское с Богами пей запойно,
Дерзай свой стихотворный беспредел,
Чтоб всем заблудшим вновь жилось спокойно!
|
| 1333 | Getveran | 1/13/2000 12:40:41 PM | Grey--> (1326)
Ты не пытайся смысл найти в стихах,
Стихи это всего лишь настроенье,
Покоится средь них сознанья прах,
Да пепел погребенных вожделений.
Объемы творчества, увы, не глубина,
А глубину ты сам определяешь,
И часто, не создателя вина,
В том что его порыв не разделяешь.
В стихах заложена божественная суть,
Она, как истина стесненного сознанья,
Стихи - как плохо освещенный путь,
К истокам чувств и вехам мирозданья.
Не будем мы поэтов впредь винить,
В их эгоизме, пьянстве и разврате,
А то порвем единственную нить,
И чувства обретенные растратим
|
| 1332 | МАВр-man | 1/13/2000 11:06:56 AM | Жизни цель постичь
нельзя...
А зачем? Она ж твоя!
Придумать можно и достичь!
Если только повезет...
Хочешь
меняй всей жизни ход,
Если зубы себе не сточишь
Или с испугу штаны не намочишь...
Лифт отвезет до самой крыши;
До крыши мира,
если не выше,
Но прежде, чем крикнуть "Вира!",
Подумай в последний раз о надежде...
О надежде на то,
что тебя до верха доставят,
Не оборвется что трос и скорости лифт,
но не вверх, а вниз,
не прибавит.
А линия жизни на синус похожа --
У кого он помножен,
У кого поделен,
Но чаще всего
он незакономерен --
Творит с тобой все, чего
хочет левая пятка его
И ангел-хранитель со свитой чертей
Тебе помощь предложит
И, если согласие дашь, то поможет
Дойти до конца линии сей,
Но скорее, чем хочешь ты, гораздо скорей...
Помочь может также и мудрый совет,
Но как тут понять: есть он
иль его нет...
Жить можно также считая ворон,
Приближая тем самым день своих похорон.
В конце концов одно лишь ясно:
Надежды
на абсолютно счастливую жизнь не напрасны,
Если в детстве еще оденешь из дерева одежды...
15.12.99.
|
| 1331 | Udaw KA | 1/13/2000 9:24:55 AM | Я сойду на окраине леса, в тишину, словно в омут, нырну
Заблужусь. Наваждением беса мне покажет свою глубину,
И откроет тропинки глухие, береломы и окна озер
Лес, который давно я покинул и вернуться не мог до сих пор.
Свежий воздух мне голову вскружит, и вот этим дурманом хмельной,
Я босыми ногами по лужам побреду той заветной тропой.
Хвоей пахнут июльские ветры, золотятся цветов огоньки...
В зимней стуже предания лета - отголоски зеленой тоски.
Город, грязь, снег, растоптанный в кашу, ностальгию разбудят в душе,
Вспоминанья о юнности нашей и о том, что не будет уже.
Как когда-то мальчишкою бегал за грибами по летней росе,
Беззаботно валялся на сене, и из пруда ловил карасей.
Не вернешь никогда что утратил, годы взяли свое навсегда
Лишь в мыслях о лесной благодати возвращаюсь туда иногда.
|
| 1330 | Alois | 1/13/2000 4:46:05 AM | Getveran--> (1325)
Ловлю потоки грез в ночи постновогодней
И из стакана пью шампанского глотки.
Я жгу огонь свечи в честь памяти сегодня
И той мечты, что излечила от тоски.
В телесной красоты постельном лабиринте
Я радостно плутал, когда явился мне
Интерпретированный мною как Юпитер
Бог в облаках и грозовом огне.
Он мне сказал: "Отныне мне не раб ты,
Дарю тебе талант свободного труда.
Отныне ты — божественный адаптер,
И чувства для тебя — руда.
Возьми мое перо — в нем больше сотни клавиш,
Начало продиктую я тебе.
Ну, а потом — созреешь и исправишь,
И дашь искусству новому хребет.
Огонь твоей любви, для женщины горящий,
Отныне будет Музе лишь служить.
Не бойся дара и пиши как можно чаще,
Но избегай тщеславия и лжи.
Читателя не слушай: он от чтенья
Далек в объятьях моды; и друзей
Страшись: они без совести зазренья
Тебе польстят — надеюсь, что не все.
Верь лишь моим заветам, будь пророком
Для тех, кто по одной с тобой тропе бежит.
Изведай все, не брезгуй и пороком —
Ты должен, ты обязан бурно жить."
И, путь открыв из лабиринта тела,
Мне много тайн еще поведал мудрый Бог.
Он мне ответил на вопрос "Что делать?",
Кто виноват — я знал и без него.
|
| 1326 | Grey | 1/13/2000 12:55:16 AM | Getveran--> (1325)
Alois--> (1311)
Мой бог, какие же творенья,
Пусть в рифму все, но как длинны...
И причитать стохотворенье,
Как прогуляться до Луны.
Искал я смысл, пустое дело,
К концу забыл, с чего начал,
Потом, я заново, несмело,
Еще раз стих перечитал.
И вот, прозренье охватило,
И мысль ко мне пришла одна,
Я то, что так меня смутоло,
Залил бытылочкой вина.
Ну вот, все стало по другому,
Все ясно и понятно так...,
Но, скажем, творчеству такому,
Я предаваться не мастак.
Нет, я не то, чтоб не умею,
Скорее краток и ленив,
Я пред талантами бледнею,
И Вам я восвящаю стих.
|
| 1325 | Getveran | 1/12/2000 11:59:26 PM | Alois--> (1311)
Дань рифмоплётству
Молитвы ты читаешь непрестанно,
Талант свой ввысь возносишь без границ,
Пожалуй, больше я творить не стану,
Чтоб перед твоей Музой падать ниц.
Куда мне до тебя, я кану в Лету,
Чтобы тебе в веках рукоплескать,
В творениях великого поэта,
Себя растраченного смолоду искать.
Я так устал от рифм фатально близких,
Я сдерживаю трепетный позыв,
Чтоб возложить тебе под обелиском,
Своей души предсказанный порыв.
Я снова водку пью, сгорая в алкоголе,
Сжигая свой обрезанный талант,
Возможно, я давно душевно болен,
Как гордый неумелый музыкант.
В Москве сезон упущенных творений,
Уже открыт и строфы за бортом,
Сезон подделанных стихотворений,
Сезон поэтов, копошащихся гуртом
Как мне сказал однажды бомж вокзальный,
Мы все умрем, и нам известность ни к чему,
Его глаза светились пламенем печальным,
И я поднес купюру ветхую ему.
Не понимаю я порой находок века,
Мне хочется в простой земельный быт,
В простую жизнь живого человека,
Где возраст племени давным давно забыт.
Мой друг, ты снова жаждешь преклоненья,
Ты хочешь уникальным быть средь нас,
Из звезд и неба черпать вдохновенье,
В потоке вечном, как природный газ.
Ну что ж, благословляю тебя, право,
И ухожу, ведь мне известность ни к чему,
Гром комплиментов - это хуже чем отрава
В бокале Моцарта - завидую ему.
Преемственность ушедших поколений,
В тебе заметна, впрочем чуть извращена,
Искусством незаметных искуплений,
В твоих куплетах теплится она.
Ты говоришь, что любишь и мечтаешь,
Я говорю, что я люблю в тоске,
Ты в облаках своих искусственных витаешь,
А я в любви естественный аскет.
Ростки моих затоптанных созданий
Давно уж стали серою землей,
И тусклый блик моих былых сознаний,
Колышется созревшей коноплёй.
Эх, бросить бы все враз, завыть бы волком!
На небеса под стройною сосной,
Или пуститься вплавь, да прямо в Волгу,
Поплыть прочь наперегонки с Луной.
Как тесно жить среди пустых уютных кресел!
Грозы хочу, хочу вулканов и штормов,
Хочу чтоб мир стал вдруг стихийно весел,
И не тускнел от совершенности умов.
Пусть я смешон в своих порывах сплошь небрежных,
Простите, я устал от слепых времен,
Когда меняют Интернет на нежность,
А монитор ночной на чудный сон.
Я так хочу порою выбраться куда-то,
И выхожу в ночную зимнюю Москву,
Встревоженный тоской, слегка поддатый,
Я слушаю в ночи свирелей звук.
Дома горят своими тысячами окон,
Метель метет, сверкая призрачной кометой,
Разводы на стекле, зимы чудесный локон,
Я зиму полюбил. И мне не надо лета.
Оно обманчиво своим теплом двуличным,
Оно искуссно ранит душу со спины,
Своим двусмысленным мечом категоричным,
Как всё красивое, не чувствуя вины.
Зима меня пленяет вечной чистотой,
Она все чувствует, но не воспринимает,
Как мудрая хозяйка, что пустила на постой,
Но изменить со мной ни на мгновенье не желает.
А я привыкну, я надеюсь, жить в себе,
Не выдавать своих обманивых мотивов,
Не отдавать бразды правления судьбе,
Судьба к ошибкам неожиданным ревнива.
Уж лучше в жить среди февральских холодов,
Чем продавать свою любовь судьбе за гроши,
Сожженный город среди тысяч городов,
Излечит снежная прекрасная пороша.
Поток сознания мне свой пора прервать,
А ты, мой друг, дай Бог, останешься потомкам,
Ну а сейчас, иди стели свою кровать,
Которая полна от нежных душ обломков.
Ступай, лови свои потоки грёз в ночи,
Шампанское пей жадно из стакана,
Зажги огонь сияющей свечи
Как составляющей высокого дурмана.
Но не запутайся в телесной красоте!
Она коварна и затягивает прочно,
В соитие подобострастных тел,
Под черным светом страсти полуночной.
Вода схватившая несчастную Му-Му,
Подстерегает нас за каждым словом,
Сам не поймешь однажды, почему,
Случилось это под ночным покровом.
Иисуса спрашивать, поверь мне, бесполезно,
А Будда вовсе не умеет говорить,
Иисус расскажет о душе твоей скабрезной,
И из тебя веревки будет вить
Так то надейся на себя, мой чудный витязь,
Надейся на свою нетрезвость и талант,
Скажу я Вам: " Вы над собою поднимитесь!"
Наденьте фрак и белоснежный бант.
Дарите радость ожидающим Вам людям!
Дарите свой изысканный порок!
Мы Вами восхищаться снова будем,
Вы наш нетрезвый опьянительный пророк.
А я пойду. К чему мне это всё,
Устал я что-то от искусственных признаний
Я ухожу. Пусть твой талант несёт,
Незыблемость великих начинаний.
|
|
|