Джип Широкий --> (144) Джип, я не помню, откуда слова...да они и не дословные...а вот дословно:
...Возможно, что есть разум, один для всех, разум, на который все мы направляем взгляд, каждый из своего тела, - как в театре, где каждый зритель смотрит из своего места на сцену, одну для всех... Марсель Пруст
Птаха --> (141).. можно мне чуточку?.. встрять.. :) .. когда только-только расска3ывал дочери, как выглядит ра3ворачивающийся смысловой луч, и при этом одновременно руками сопровождал пока3, она мне во3ьми и скажи.. "слушай, а это ж упражнения и3 у-шу и тай-ц3и-цюань пока3ываешь".. (она плотно этим несколько лет 3анималась.. а не я..) ..так, думаю пока, и в Жи3ни.. чьей-то... пока свою не рассмотришь и не осо3наешь, как она ра3ворачивается и сворачивается, так и чей-то "тай-ц3и-цюань" 6удет ка3аться, как "тай-на" ..3а семью печатjaми.. но эт только "пока" так думаю.. а дальше Жи3нь под(с)каjетт..
Свадебная процессия. Жених вдруг вспоминает, что на свадьбу он хотел обязательно пригласить друга. Но друг уже умер. Процессия как раз проходит мимо того кладбища, где он похоронен. "Минутку, я только сбегаю на кладбище и навещу друга", - говорит жених. Он подходит к могиле и видит: она разрыта, там стоят стол и давка. На лавке сидит друг, ожидая жениха, на столе - пол-литра и пачка папирос "Беломор". Дальше происходит такой диалог: "Посиди со мной, выпьем, поговорим.- Некогда мне, тороплюсь - свадьба. Я на минутку. -- Да садись выкури только одну "беломорку". Жених выкуривает всего одну папиросу и бежит к свадебной процессии, но её уже нет. Он спешит к церкви, но и её уже нет - кругом развалины, заросшие мхом.
История довольно прозрачная. Но вот, что мне никогда не даёт покоя по окончании любой сказки, легенды, стори...что происходит дальше? С этого пожалуй и стоило начинать любую сказку. Что случилось с женихом? Он поменялся местами с другом, сошёл с ума или нашёл, то, что не искал и искать был не в праве?
Он на клинок дохнул - и жало Его сирийского кинжала Померкло в дымке голубой: Под дымкой ярче заблистали Узоры золота на стали Своей червонною резьбой.
"Во имя бога и пророка. Прочти, слуга небес и рока, Свой бранный клич: скажи, каким Девизом твой клинок украшен?" И он сказал: "Девиз мой страшен. Он - тайна тайн: Элиф. Лам. Мим".
"Элиф. Лам. Мим? Но эти знаки Темны, как путь в загробном мраке: Сокрыл их тайну Мохаммед..." "Молчи, молчи! - сказал он строго,- Нет в мире бога, кроме бога, Сильнее тайны - силы нет".
Сказал, коснулся ятаганом Чела под шелковым тюрбаном, Окинул жаркий Атмейдан Ленивым взглядом хищной птицы - И тихо синие ресницы Опять склонил на ятаган
Пришлось вернуться чуток пораньше )) Песню веселую нашел ) Автора не знаю
"Дороги"
Бежит по дорогам неслышной тенью живое до самых костей виденье и те, кто видят его скольженье спешат помолиться вслух Но что богам до бегущих мимо до тех, в ком бьется неистребимо cвобода, вскормленная в злую зиму живучий бунтарский дух а в кровь разбитых губ усилия жарче нет на просьбы слишком скуп молчания обет Меня обложили, как зверя в норе мне бросили жирный кусок но ни для кого уже не секрет- дороги ведут на восток
Неровен шаг, пожирающий мили меня оставили в тесной могиле друзья скорбят, а враги забыли, но вот наступает срок живым в могиле совсем не место Смерть не полуденная сиеста Она не жена, она лишь невеста- дороги ведут на восток
И мчится тень по полночным скалам Я к месту боя прийду усталым Но сил прибавится, и не мало Ведь звери своих не едят Без разговоров и предисловий Не годен в пищу лишь брат по крови Меня, быть может, еще изловят Но до смерти не победят А жизнь в открытых глазах сияет И чуткие лапы тропу не теряют и каждый клык свое дело знает и верен шальной прыжок И неутомимо твое дыханье Хоть это, может, и наказанье Перед тобою твое созданье Дороги ведут на восток
Свинг струн и брызг Качели Сполох синих птиц Взлетели Смех…смерть не всерьёз Наглеем Чтобы не взращивал дождь Успеем Тенью модерна камин И море В каждом, кто вечно один Есть двое Правит не нами, но нас Невидимый Будет здесь и сейчас Мы видели В окна настежь поток Матовый Выдох воды - не потоп Радуга
Дамы и Господа! Возникла идея подкупающая своей новизной. А не подразнить ли нам наших Муз, сомлевших от столь пристального внимания?)))...Есть такая народная литературная забава. Берётся строка известного автора и цепляется к строке не менее знаемого и почитаемого. Дальше по цепочке...наращивая строки, можно создать уникальное произведение, в котором могут слиться в экстазе столь разные авторы, как, например, Твардовский и Набоков, Тютчев и Хармс, Евтушенко и Бродский...далее по списку...)))...Правила просты...кто-то, пусть это буду я, пишет первую строку...точнее, нахально выдёргивает из тела чужого стиха...далее, к этой строчке, кто-то отчаянный, пусть это буду не я, приписывает ещё строчку, но уже другого автора...(имена авторов лучше не указывать, это эффектнее огласить к финалу написания коллективного шедевра)...Желательно, копировать предыдущую реплику в свой пост...Соблюдение ритма, рифмы, смыслового единства несомненно поощряются...Как и обратное – полное литературное беззаконие...Главное, удобочитаемость...ко всеобщему удовольствию...)))...Кстати, напрочь забыл название этой игры...а оно у неё есть...если кто-то напомнит, буду признателен...
---> СТРОКА: " В тот год я жил дурными новостями...
Что ты знаешь о жизни ? Ведь тебе всего двадцать лет . Что ты знаешь о смерти ? Ведь войн давно уже нет . Что ты можешь знать о любви , покуда ты не женат ? Как ты можешь судить красоту , когда на устах твоих мат ?
Этот вопрос и много других задавал мне один чудак. Мы столкнулись в богом забытом кафе. Сейчас уже не помню, как. И я слушал его болтовню и пытался смотреть в глаза. И я помню, он пил крепкий чай, а я пиво, и на грязной тарелке сидела оса.
И я тихо посмеивался про себя, ну откуда ему было знать. Отчего дрожат мои руки, а ночами не хочется спать. Отчего в глазах только боль и тоска, даже если на губах анекдот. И какая причина в том, что я ненавижу праздновать новый год.
А я мог бы рассказать о том, как больно бывает порой Когда тебе норовят воткнуть нож в спину, лишь за то, что ты "не такой". И о том, что любовь продается. Ей цена - кошельковый рай. И когда ты шепчешь - "Люби меня!", эта фраза звучит, как - "Предай!".
И о том, как хочется выть на луну, заперевшись в пустой конуре. И, уткнувшись в подушку, плакать без слез, посылая проклятья заре. Задавая себе бесполезный вопрос, для чего ты пришел в этот мир. Отчего друзья дохнут, как мухи, а враги лезут в щели из соседских квартир
Да, я много бы мог рассказать, но не хочу ворошить . Потому что когда просыпается память, становится тошно жить . И я просто смотрел в глаза и тупо кивал в ответ. А на улице просто шел дождь и в квадратиках окон зажигался свет.
Последний взмах , последний страх Никто не вспомнит о кострах . В последний миг последний крик Из пепла новый мир возник . На черный холм , где сосен строй И память - разноликий рой Мы все клялись идти одной Но каждый отмерял собой . Последний крах в безумный прах Цветы на праздничных столах Последний бой в тупую боль Где шерсть была , там будет моль . Последний ход - горящий мост И снова рядом в полный рост Последний дом - последний пост Огнем реки умыт погост . Последний звук , последний стих В подлунной тьме пропал , затих И снова , будто в первый раз Средь сосен искры волчьих глаз .
146
140