- Хочешь честно? - Нет. Не хочу. - А.. ты хочешь, чтобы тебя обманывали? Сама себя обманывать хочешь? - Не знаю, чего хочу…и хочу ли..
Самолет взлетает нехотя, с трудом раздирая рыхло-кисельную муть облаков. «Жизнь представляется сверху цветной каруселью..»
Где-то там внизу лениво-рассветное утро. Августовское, нежаркое, яблочное, чуть пыльное, безысходно трезвое. Назойливый не ко времени солнечный луч устремлен упрямо мне в лицо. Просыпаюсь…Не хочу солнца, дождь хочу. Бурю, ураган, смерч.. Хотя бы пасмурную погоду с занудным дождиком, приглушенным светом, зыбкостью и зябкостью..
- Ты хочешь спрятаться от правды, закутавшись в уютный плед? - Нет…я хочу согреться..
Закрываю глаза. Июль. Утро. После Лондона, летне-суетно-марево-теплого, тесная московская квартирка с окнами в сливовый палисад, солнечным лучом на подушке, серым котенком, играющим так и не нашедшим должного пристанища шнуром модема, зеленым легким платьем, брошенным на стуле вчера. Я люблю.. и потому – солнце.. Потому ветерок пахнет корицей и яблоками, кто-то наигрывает на гитаре…что-то испанское, слышишь?
- Но ведь и это было правдой…нет? - Почему же это было, а то – осталось?
Может быть, ее и нет, правды? Есть только солнечный луч, безучастно скользящий по моей подушке. Попробуем, милый?..
Не хочу думать, ждать, спрашивать, жалеть, понимать. Хочу прожить этот кусочек жизни в строгой изоляции от нестерпимого блеска хромированной правды. Глаза болят, а щуриться устала. А потом будет новый кусочек. И все сложится. Мозаика. Вся жизнь – пестрое лоскутное одеяло…
Я лечу к тебе. К тебе, любимый.. И губы сами расплываются в дурацкой улыбке и усатый дядечка, в кресле напротив, меня понимает, и подмигивает в ответ, перед тем, как уткнуться в газету с непонятными таракашками букв..
Июлия:) --> (17) Июлия:) --> (18) Забыть правила ради мужчины... Можно...)) Но - не забываем!) Неделя всё-так началась же...) Во избежание удаления мужских реплик 16,19 беру на себя смелость и представляю их аннотацию)))
А неделя мужской прозы когда?)) А то я знаю вас...)) Неделя в месяц превратится, потом в квартал))
Хорошо, мужчина неделю НЕ ПИСАТЭЛЬ, мужчина неделю ЧИТАТЭЛЬ.
Ох, и начитаюсь!
Ага, ИДЭЯ. МУЖЧИНА НЕДЕЛЮ БУДЕТ.... КРИТИКОМ! То есть мужчины пишут отзывы, свои мнения, свои замечания... СВОЮ РЕЗОЛЮЦИЮ))) Как и положено, в принципе.
Так что... писатели-женщины... ГОТОВЬТЕСЬ! Мы читать идем!
Ах, найти бы... Нет времени найти сейчас отличнейшее Эссе Натальи, где она достает перевязанные розовыми ленточками письма и общается со своей внучкой (как бы))) А помнишь ее сон-карнавал?
Легкомысленная пьеса для Лисы с квинтетом (незавершенная..) Лиса откатилась в кресле от стола.... и прогнула спину.... Устала... ну вот..., опять обед проскочил...... и когда я научусь работать не так припадочно..? Кофе....?......? Пожалуй.....)
Сорок шагов до жужжащей коллегами кухни и сорок шагов назад... С чашкой эспрессо и парой комплиментов от штатных комплиментометателей...)
Набрала адрес Отеля.., пробежала глазами список... О! В Ресторане прогуливался тот., с кем ей было в радость поболтать..
Вошла.., прихватив с собой скрипку., кастаньеты.., свирель и свисток... Подбавила яркости.. Свистнула.., притопнула ногой.., лукаво подмигнула и повела смычком.. Он мигом откликнулся.., достал свою скрипку и завторил..)
Им удавалась пьеса... Скрипач отлично вёл вторую партию.., был ведомым., но легко перехватывал инициативу и увлекал Лису за собой.. Но.... они играли так азартно., что не заметили., что остались вдвоем... Игра пошла несколько иная...) Скрипач стал затягивать Лису под воду.., в приват.... Его скрипка запела лиричнее., проникновеннее., чувственнее... Казалось., что даже смычок несколько удивлен.., что способен брать такие ноты.. Да и Лиса....) Что-то расшалилась на свирели....
Тут открылась дверь и вошли еще музыканты.... Пианист., гитарист и саксофонист.... Профессионалы...) Дружески перекинулись приветствиями и заиграли пьесу вместе... Несколько тактов прошли слаженно и уверенно., а потом пьеса продолжилась под водой в несколько лепестковом варианте... Играли все.., но каждый - с Лисой...
Ей же пришлось вести четыре партии....) Поверьте.., это совсем непросто. После барокко-переливов., едва спустив трепетно вибрирующий смычок., самозабвенно дуть в свисток., пролетая в рок-н-роллном порыве между ног саксофониста.., тут же прищелкивать кастаньетами.., поводя плечами., задиристо касаясь лопатками спины гитариста... И после всего этого еще и умудриться вывести нечто манящее на свирели... скосив глаз и улыбаяь пианисту..)
А пьеса тем не менее...) Разговор же над уровнем приватов был замечателен....) Эти неординарные мужчины.., которые умели думать.., фантазировать.. чувствовать.., выражать свои мысли., фантазии и чувства.., да еще и грамотным русским языком....., являли собой достаточно забавную картину... Эдакое сборище похмельных деревенских мужиков на завалинке..: Эээээ... как мы вчерась-то.... затяжная пауза.., наверное., хрустко скребет живот под рубахой.... Да...., это мы..... пауза.. Ощупывает синяк под глазом..?) Ну., мы... эта... самозабвенно чешет блохастого Полкана.... Ого.... провожает взглядом идущую по воду бабу... А...то....... зевнул.., уронив самокрутку в пыль... Да.. мы завсегдаааааа ... самодовольно переглянулись...)
А пьеса тем не менее...) И тут., тут оглушительно хлопнула входная дверь и по-хозяйски вошел командорист.., оу., пардон., контрабасист..) Громко здороваясь., шумно протащил по полу свой инструмент и уселся. Мало того.., достал откуда-то невзрачный., но бубнючий барабан..) О! Контрабасист сразу смекнул.., в чем тут дело и грозно засучил своим смычком..)
А еще и некто., стукнул копытцем и подсунул под дверь Ресторана письмецо.. Лиса вскрыла конверт.. Это было доброе., участливое.., заботливое., дружеское послание.., в котором весьма интеллигентно был задан вопрос: "Что, рыжая, не запарилась там с пятью мужиками в малиннике сидеть?"
Да., запарилась рыжая., запарилась!! Конечно., запарилась..) В момент залихватского броска чуть не ткнула в глаз смычком саксофонисту..., к гитаристу от усталости так явно прижалась спиной.., что он воспринял это как некоторый отход от испанского танца..) На переливчатом Вивальди вдруг., как неудачной модели чайник., изошлась в незатухающем свисте.. и.., навалившись грудью на пианино., молча уставилась на краснеющего и робеющего пианиста.., отбивая на крышке инструмена невпопад ритм свирелью..)
И не забудьте.., что при всём этом Лиса пыталась приноровиться к несколько нервной игре подозрительного контрабаса... Очень убедительный инструмент., скажу я вам...) Тут уж в пьесу шли все инструменты сразу..) Допускались касания., щипки и укусы.., разной степени выразительности виляния частями тела (явным лидером был., ясно дело., хвост..), а также неколько судорожная улыбка, почему-то претендующая на звание "очаровательная"..) Но... по лицу мастера бубнючего дела уже пару раз скользила улыбка.., которая в детстве очень впечатлила Лису при просмотре фильма "Отелло"..., а его крепкие пальцы как бы отрабатывали на контрабасе удушающие движения...)
Всё! Настал момент.., когда Лису не просто прижали к стене.., ее почти вдавили в стену...) Гудел барабан.., пару раз виртуоз контрабасного дела умудрился ткнуть Лису смычком в бок и отрывающе дернуть за хвост..) Её настроение заскользило вниз....
Тут Лиса всплыла на поверхность из приватов и обратилась к коллегам... "Вы такие., тра-па-рам.., мне с вами так.., тра-па-рам.., но прошу прощения.., у меня важный разговор и я бы хотела остаться только с одним из вас.."
Первым пришел в себя.., ясно дело., контрабасист...) С криком "Я так и знал!!!", - он яростно пнул ногой барабан и замахнулся на Лису контрабасом... Это-то было.., считайте.., предсказуемо..) Непредсказуемым было то., что остальные четверо в течение минуты написали что-то в духе - Хорошо.., что мы наконец остались вдвоем...................................................................... ....................... ...............................................................
Зазвонил телефон...... Лиса вздрогнула.... Я..? Да.., свободна..... ....Заходи., конечно.... Кофе остыл........ Лиса ушла... Она что-то сказала на прощание....?)
Вчера мой мужчина пригласил меня во французское кафе с красивым итальянским названием "Легато") Это рядом с театром Станиславского на Тверской. Помню, когда ещё училась играть на фортепиано, я удивлялась движению собственной руки, пальчиков... Где тот момент, когда одна подушечка уже отпускает клавишу...а другая плавно ложиться?... И звучание не прерывается, а течет... Плавно... Связано... Это - Легато) - О чём задумалась? - спрашивает он, протягивая мне на вилочке кусочек своей песочной корзиночки с ягодами... - О мужчинах..., - улыбаюсь я и стараюсь этот кусочек аккуратно подхватить и не испачкать губы в малине и черной смородине...
Интересно...Женщина привязывается к мужчине тактильно...прикосновением, взглядом...А мужчина...Мужчина любит по-другому...?) Не-а)) Мне кажется дело не в этом) Женщине свойственно рисовать образ... Образ героя, смелого, сильного, знающего...Рисовать на мужчине, который рядом) Поэтому она хочет и видит его...лучше)) А последний...Последнему дано вопринимать женщину...как есть) И увлекаться образом на...расстоянии...) "Петрарка и Лаура"...) Ей, возможно, нравится собственный образ...она может поверить в миллионы других образов...цветов, слов, отношений...которые остаются пока в "когда-нибудь"... Но...Ей нужен мужчина, который воспринимает её как есть) Мужчина, который рядом...
У которого один образ плавно сменяет другой.....Легато)
- Ты когда уезжаешь? - уточняю я после нашего совместного минутного молчаливого наблюдения улицы сквозь стекло кафе... - Я думал ты спросишь, как скоро я захочу тебя увидеть снова, - смеется он,довольный моим прищуром глаз, - Что за мысли? Всего же две недели...
- Ну какие правила могут быть у женщин...? Наверное...только Настроение, Юль)) Можно вынести в название дискуссии слова о Неделе женской прозы...) И размещать здесь своё...) Хотя бы...попробывать!) А с мужчинами... Предлагаю так) Пусть пишут) Но кто-то из модераторов женщин обязательно должен "представить" /до или после/ выложенный текст, сказать своё слово...) Почему бы нет..?)) Они же нас понимают... .....Понимают?)))
Вчера… Вчера было здорово. Вы когда-нибудь переживали тридцать три удовольствия в режиме «нон-стоп»? Тогда Вы меня поймете:) Были на озере, собирали землянику, жарили мясо, ходили в баню, загорали, пели песни и топили камин… Удивлялись стопроцентному ощущению «знакомы со школы…с детсада буквально», а двое встретились впервые, еще двое второй раз в жизни… Такие дни – это попадание в «десятку», жизнь, выкрученная в режим «максимум», и если не «смысл» жизни, то важнейшая из сторон – точно. Уже хорошо. А тут еще и дополнительный дар для меня… Вау! Такие дары способны сдвинуть плохосмазанную ржавеющую «крышу» привычного, устоявшегося представления о себе и отношения к жизни, и цепочки привычных событий способны разорвать, запутать и перестроить в совершенно новой последовательности. Я знаю, о чем говорю. Для вас, вполне вероятно, это не станет таким даром, как для меня, ведь это в мою душу удивительно созвучным мотивом попал разговор, даже не особо длинный и кажется «просто так», попал и зазвучало все немного по-другому… А все-таки попробую передарить. Вам. Вдруг?!
А говорили мы о том самом попадании в «десятку». То есть говорили мы о мужчинах. Естественно. Почему бы двум прекрасным дамам и не поговорить о них? И говорили мы о любви. О том, что есть мужчины, очень глубокие, многослойные, сложные, которые любят и требуют попадания в десятку. Почти идеала, и даже если не идеальное попадание, то идеально небрежный промах, сам являющийся идеалом. Красота, от которой захватывает дух, потому что каждый штрих – на своем месте, ум, позволяющий играть и просчитывать неожиданные увлекательные ходы, поступки, которым и время и место, слова, всегда точно попадающие в настроение и создающие нужное настроение, если это необходимо, молчание, наполненное глубоким смыслом.. Вобщем – по-настоящему сильно, каждый миг сильно и точно живущая женщина. И легкая при этом, легкая как перышко на ладони, но вовсе не призрак, готовый развеяться, а совершенно устойчивое, уверенное в себе, творящее чудо воплощение даже не мечты, а предвосхищения мечты… Есть такие? Конечно. Я, по обыкновению, заявила, что с таким мужчиной рядом мне делать нечего и вообще, бывают разные дни, бывает, что попасть в десятку …хе-хе, хорошо если в «молоко» попадешь… А Она легко вспорхнула ресничками, улыбнулась искорками в глазах и не задумываясь сказала: «А я бы согласилась. Это так здорово. Мне самой нравится попадать в «десяточку»…»
Думаю об этом второй день. А почему нет? А зачем жить средне? А куда экономить силы? А зачем полусонно тащиться в пункт конечного назначения, оберегая себя от стрессов и разочарований? А если в десяточку?! А если все время на максимум?
Давай. Давай объявим неделю женской прозы. Потанцуем. Все-таки?
Да, Ленк…. Нам проще. Вчера ехала и думала про нашу «бредею»: создать дискуссию «Женская проза» и уж там… трам-па-рам-па-рам:)))))))
Я бы рассказала, как вчера создала образ цветущей сакуры и так удачно, что мой наряд вызвал именно эту ассоциацию у окружающих… Рассказала, как забавно выбирать”аксессуары”, немного смущаясь от того, что это случилось со мной в первый раз… А раньше это слово ассоциировалось у меня с бесполезной тратой денег, придуманной легкомысленными безгловыми красотками-пустышками…. Как сегодня надетый впервые же воздушно-летящий шарфик нежно розового цвета оказал потрясающее воздейтвие на мужчин: они меня стали видеть, перестали сшибать локтями и даже пару раз пропутили вперед… Правда было и одно смущающее наблюдение: молодой человек, нежно обнимающий свою девушку, параллельно постоянно смотрел на меня….
Нам проще.
А потом я представила себе, что мы и правда это сделали. И танцуем (о, мы это умеем!) на своей женской страничке…
Нам трудно. Нам сейчас очень трудно. Любимые, многогранные, многоцветные, сложные наши мужчины видят очень принципиальные разногласия и сложности там, где мы видим … Видим? Мы там видим только прохладу непонимания.
Уйти… Оставить их без нашего женского иного начала… так проще. Но нам по-прежнему трудно, потому что мы остаемся. И, увы, не будет нашей нежной и взбалмошной, эротичной, капризной, задумчивой женской странички…. Потому что мы любим. Очень любим наших сложных, многогранных, многоцветных, принципиальных мужчин… Любим. И в соответствии с нашей замечательно непонятной женской логикой остаемся с ними. Даже если со стороны мы выглядим беспринципными. Коварными и ветренными легкомысленными особами, которые приняли чью-то сторону и изменили своей любви…
Нам остается верить, что мы , как всегда, окажемся правы. Потому, что “светлое-светлое рождается из темного-темного», а «мягкое побеждает твердое». Сереж – Лао-Цзы… ты же помнишь.
“Никто в наших письмах роясь не понял до глубины Как мы вероломны. То есть – как сами себе верны…”