Ты видишь свет -мерцающий, зовущий, пленяющий и обещающий обьятья, и негу, наслаждение, восторг... Ты веришь и летишь. Сгораешь в буре света, И жар огня ласкает, лижет крылья. И забирает и возможность думать, И удовольствие проклатья, а даже эту малость - просто жить. А вдруг и свет и крылья - это миг, который Свыше и, который, в дар? И как понять и как не испугаться света?.......
БелыйЛис --> (4862) Слова действительно разные. И мы разные. Но очень часто мы говорим, нам говорят разные люди одинаковые слова. Я о любви и о словах нежных, ласкающих, способных убивать волю, разум, здравый смысл....всё, что заставляет думать и, в конечном итоге, разбираться в словах. "Я очень часто думаю о слове том, его мы отчужденно произносим, обожествляем, а при все при том порою слишком часто произносим" Не хочу состояния несвободы...
Смотря, как относиться к ому, кто их произносит. Смотря, как ты сама относишься к словам, произнесенным тобой шепотом. Смотря, как относятся к словам окружающие тебя во время беседы о тебе. Слова разные. Как и мы сами. По разному эти слова воспринимаем.
Гипноз - не свобода. Да. Но это не сон. Это жизнь в другом измерении, по другим законам. Другое чувство - другая жизнь. Да, человек не принадлежит себе, когда любит. Неужели не замечали?
Но... все это нравится: и состояние несвободы, и состояние гипноза.
Я вот что-то подумала....ведь гипноз- это состояние, в которое человек погружается совсем не самостоятельно, и это состояние сна, сна - внушенного тебе, .....навязанного? В любом случае - состояние несвободы. Можно, конечно, заняться разлагольствованиями на тему того, что любовь - это тоже и не свобода, и состояние сна, но это будет не верно в принципе. Слова должны отображать суть вещей и явлений)) и нести смысловую нагрузку, а иначе - всё просто слова. ...Как я устала от слов, кто бы только знал....
Похоже, всё издавало этот навязчивый мандариновый запах... Город, квартиры, машины, ладони...Даже эти ёлки!!! Каждый год было одно и тоже... /она отчаянно швырнула с дивана белого плюшевого медведя с логотипом «Coca-Cola»/ Ей надоели все эти встречи, люди, рестораны, звон посуды... И снова... ...обман...?
Где бы они не появлялись, в который раз Он представит её как свою дальнюю родственницу, Натянуто обнимет, растерянно улыбнется...
Мужчины понимающе закивают головами, радостно притворятся женщины... Её уже тошнило от вкуса шампанского и дыма бенгальских огней... В который раз она мечтала остаться с ним дома и просто посмотреть «Иронию судьбы...»
И плевать ей на свой удивительный наряд, тщательный макияж и красоту... А он.... Вообще-то, он- молодец... ...даже не замечал частых насмешек над собой, Не видел пошлых намёков на занятия с ней любовью... Был терпелив к любым пьяным выходкам...
Стоп! Что это с ней такое?! Нужно быстро встряхнуться, принять душ, уже скоро он придёт, а она совсем не подумала об ужине... Всё-таки...во всей этой игре было что-то, понятное только им двоим...
Что они боялись потерять, И ради чего можно было вытерпеть эти занудные ёлки, традиционные мандарины, бои курантов.... ...и даже это дурацкое имя – Снегурочка...
(c) Хорошо написано так...) по твоему... по невельски)
БелыйЛис --> (4850) Поздравляю!) 1000-это возраст!!)) И дарю тебе стихи о любви Расула Гамзатова.......ведь диска о любви! Желаю продожать писать рассказы и стихи на радость нам-благодарным читателям!
Опять пленен... Был мальчиком когда-то, Пришла любовь и, розу оброня, Открыла тайну своего адата И сразу взрослым сделала меня.
По гребням лет не в образе богини, А женщиной из плоти и огня Она ко мне является поныне И превращает в мальчика меня.
Застенчивость, бесстыдство в ней и трепет, Вновь загораюсь я, и оттого Воображенье преклоненно лепит Из женщины подлунной - божество.
Как глупость командира, и не раз Любовь была опасностью чревата, Зато являла мужество солдата, Что безрассудный выполнил приказ.
Она всегда похожа на сраженье, В котором мы, казалось бы, судьбой Уже обречены на пораженье, И вдруг - о чудо! - выиграли бой!
Она всегда похожа на сраженье, В которое уверовали, но Нежданно прибывает донесенье, Что начисто проиграно оно.
И хоть любовь не сторонилась боли, Она порою, ран не бередя, Была сладка, как сон под буркой в поле Во время колыбельного дождя.
Я возраста достиг границы средней И, ни на что не закрывая глаз, Пишу стихи, как будто в миг последний, И так влюбляюсь, словно в первый раз.