Предисловие автораДанный рассказ никоим образом не является руководством к действию, и темболее смешно проводить какие-либо ассоциации между героем этого рассказаи его автором - все события, хоть и не являясь полностью вымышленными, все же в большей степени представляют собой игру ума, наложенную на полотно реальности.Это просто рассказ, фантастический рассказ и ничего более.Gray AngelПустая комната(из цикла: "Дети Радуги")ПрологПустая комната... Серые, обшарпаные стены, потолок с облупившейся известкой и,зияющими сквозь нее, трухлявыми балками перекрытия... Грязный пол покрытыйзеленоватой плесенью с редкими вкраплениями крысиного помета...Это мой самый страшный сон... Всегда, когда я вижу его, мое сознаниеохватывает Пустота... Пустая комната, комната для меня...Часть перваяПрологВечер. Тихий шум компьтеров, туклый свет - горит только одна лампочкаиз восьми - остальные перегорели во время очередного скачка напряжения.Четвертые сутки на работе... четвертые сутки без сна и практически безеды. Всматриваясь воспаленными глазами в монитор, я вижу, иногда, завсеми этими цветастыми картинками, кнопками и окнами настоящуюю сутьпрограммы - бегущие колонки цифр, говорящие только одно - "Ты проиграл"...Браузер в очередной раз вываливается, о чем мне радостно сообщает окошко"Доктора Ватсона", практически сразу за этим рвется канал, тонкой нитьюсвязываший меня с Сетью, и старый модем, тихонько вздохнув , со скрежетомначинает набирать номер... Оборвав его жалкие потуги щелчком мыши я выключаюмонитор и несколько минут сижу, смотря в матово-черную глубину экрана...Резкий звук отключившегося чайника у меня за спиной заставляет менявздрогнуть.Закуривая, я наливаю себе чай и сажусь обратно к компьютеру...Сизый дым, неприятно щекоча ноздри окутывает меня, и сквозь этот туманпроступает мысль: "Надо бы поспать"... допив чай, я иду в соседний кабинет,сооружаю из нескольких стульев и кресла нечто похожее на кровать имоментально проваливаюсь в сон... потому что завтра будет еще один день...день без надежды на изменение...Глава первая. Работа.Резкий тревожный звонок заставляет меня открыть глаза. Обводя комнату мутнымвзглядом я с обреченностью понимаю, что все - ночь кончилась, наступил новыйрабочий день, и, еще не до конца проснувшись, иду на первый этаж, открыватьдверь...Холодный осенний воздух заставляет меня зябко повести плечамии поплотнеезапахнуться в старый черный плащ, доставшийся мне от, мертвого уже, деда.У меня есть еще целых пятнадцать минут на то, чтобы покурить, перед тем,как подойдут журналисты и начнется рутина по выпуску газеты: верстка, правка,жужжание модема, передающего килобайты полос в соседний город, где они обретутновую жизнь на бумажной полосе.Табачный дым кажется едким как никогда. Где-то в глубине сознания затаиласьболь пустого желудка, переваривающего самого себя, в тщетной попытке датьтелу хоть какую-то энергию... А небо ранодушно плывет над головой гроздьямисерых облаков, сквозь которые пробивается холодное, бледное, осеннее солнце...Принесли пирожки... их всегда приносят в это время. Я внутрене напрягаюсь,стараясь не сорваться, но на это раз у меня не получается, и поэтому нафразу одного из журналистов: "Так ты берешь или нет?" я с тихой злобойбросаю: "Денег нет!"... Щенки, не видят ничего кроме себя... пора бы ужеи привыкнуть к тому, что вот уже на протяжении трех месяцев я не иду навстречу продавщице с мелочью в корманах и не беру эти куски плохо прожареноготеста с гнилой начинкой внутри... Я многое что не делаю в эти последние тримесяца...Чай... черный чай с сахаром... это единственное, что пока еще у меня есть...От приторного горько-сладкого вкуса желудок сжимается и норовит вывернутьсянаизнанку, но я держусь - такая роскошь не для меня... телу необходимо питание,пусть даже такое, которое дают эти нсчастные 30 грамм сахарного пескарастворенные в кружке кипятка...Перерыв... Все полосы сверстаны, на корпусе компа лежат две из них, сподписью корректора - правка. В редакции никого нет - все ушли на обед...Усталость, серый туман внутри, серая пелена, гложущая мозг изнутри остройболью... Пока никого нет нужно забрать почту, потому что если это сделатьв то время, когда кто-то есть рядом, то опять поползут липкие слухи о том,что "Опять он весь день сидел в Интернете, и за что только ему деньгиплатят"...Модем хрипит несколько коротких нот и затыкается - связь установлена.Запускаю мылер и с тоской наблюдай за ползущей строкой прогресса - 4 письма...Три письма оказываются из Пресс-департамента... - их я тут же преобразовываюв текстовые файлы и посылаю на печать. Пока спулер пытается загнать внеподдатливый LaserJet 6P эти три куска неформатированого текста естьеще несколько мгновений, чтобы прочитать четвертое письмо, а потом надобудет отнести ответ-секретарю полученную информацию, и затем навернякапереверстывать полосы, заменяя старые материала новыми, только что прибывшими...Четвертое письмо оказывается испорченным... пробую одну кодировку, вторую,третью - безрезультатно... придется восстанавливать ручками - ещетомительно долгих пятнадцать минут, а все потому что мне лень скачатьиз Сети декодировщик...Замолкает принтер, и на его панели загорается желтый огонек - кончиласьбумага, так и не успев приступить к дешифровке, встаю и иду в приемную,туда, где лежат пачки бумаги... Взяв одну из них иду обратно в компьютерный,с тоской слыша как хлопает входная дверь - перерыв кончился, пора заработу... Четвертое письмо так и остается не прочитанным, только встатус строке горит надпись, говорящая о том, что я сохранил его надиск под таким-то именем... Вырубаю мылер, отсоединяюсь от Сети иберусь за полосы...Опять вечер... Темнота ласкает холодными пальцами стекла окон, пытаетсяпробиться внутрь, поглотить свет, но сияние титановой нити накала воставшейся оампочек делает эти попытки бессполезными.Газета передана и развернулась - теперь можно отдохнуть... Закуриваясигарету я с отвращение кошусь в сторону пачкм китайской лапши - мойзавтрак, обед и ужин на сегодня...По монитору бегут строчки - чат... Кто-то шутит, кто-то грузится, вотвлюбленая парочка перекидывается смайликами и поцелуями... Как все пошло...пошло до боли в сердце... до сжатых в нестерпимой злобе кулаков... У насесть Сеть... но есть ли в ней мы? Превратившись в серию импульсов, бегущихпо телефонным линиям, мы утратили что-то очень важное, делающее наснастоящими... и нет никакой разницы, что все мы сидим за экарнами своихкомпьютеров - это уже игра... и пожилая дамочка претворяется 17-ти летнейдевушкой, нарываясь на комплименты 23-летнего парня, в реальностисуществующего как 12-ти летний пацан, которому каждую ночь снятсяпошлые сны о скрипящик кроватях...Я все это знаю, я все вижу, но... осуждаю ли я? Нет... потому, что я - такойже как и они... ненастоящий...Руки набирают привычный ник уже автоматически: Gray Angel... - еще однимбезумцем больше в виртуальном пространстве элекронного Отеля...Тревожный звонок возвещает меня о том, что на мой компьютер кто-то пытаетсяпробиться - простенькая программа, написанная мной в те времена, когда ещебыло желание что-то писать... Отключившись от чата я запускаю ИП определительи посылаю по выданному номер ping of death - если это не профессионал, то емуэтого хватит... если нет...  если нет, то мне придется выходить из Сети - спрофессионалом я не справлюсь...Скомканая пачка летит в урну... Последняя сигарета, как последний глоток водыв пустыне, только она еще дороже, потому что после нее останется боль, боль,которую нельзя утолить никакими другими способами, и даже смерть не являетсяспасением...Четыре утра... Бесконечные простолы Сети скользят подо мной в моем полете содного сайта на другой... как все похоже... как редко можно увидеть что-тодействительно интересное, неординарное... Обрыв канала...Утро встречается жгучей резью в глазах и шумом в ушах - еще одна бессоннаяночь... на экране передо мной крутится плод моих ночных деяний - пятнадцатисекундный ролик для местного телевидения... - Какие-то жгуты, сплетаясь вэкзотическом танце пронзают черный бархат космоса, а вдали, постепенноприближаясь крутится планета...Час работы и семь часов просчета машины и за все это ни копейки - таковамоя работа, но это лучшее что можно найти. Нет сил даже для того, чтобыкак следует разозлиться - все силы взяла усталость...Смотрю на заставку несколько раз, и постепенно меня начинает охватыватьбешенство - замечается одни косяк, второй, десятый... хочется кричать отбессилия - столько всего еще не известно, столько нужно изучать, но наэто нет ни сил ни стимула... ...Дверь позади меня со скрипом открывается, я оборачиваюсь - ничего.Просто ветер... Меня толкают в спину - "Опять спишь?!" Ругаюсь про себя -  опять будутвсю неделю судачить о том, что я заснул на работе - "Что он делает поночам? И за что ему деньги платят?"... ненавижу... Никогда раньше незнал, что меня можно довести до такого состояния.Вся нынешняя ситуация воспринимается как ловушка, и из нее нет выхода.Единственная надежда - уехать, но как? Если я даже не погу позволитьсебе регулярно есть... Как, черт побери?!!!!На соседнем компьютере летит ситема - в четверый раз за последний месяц.Мне уже страшно подходить к этому компьютеру - его жесткий диск сыпетсябуквально на глазах... и поделать ничего нельзя - у редакции нет денегдаже на такую мелочь, как новый винчестер...Усталость, липкая усталость, временами я даже сомневаюсь а было ли когда-нибудь что-то кроме нее, кроме этой работы, кроме этого голода...Меня называли Серым Ангелом, Аркосом, Оквандором, Сыном Радуги, Ветром - нони на одного из них я не похож сейчас - осунувшийся, с воспалеными глазами...Я был ими когда-то всеми вместе и поочередности, а сейчас... сейчас я - никто...Сказали посмотреть почту... Чтож, раз полученно официальное разрешениезависну в Сети надолго. Вчера хотел посмотреть кое чего, но не успел...Текут мегабайты... Паутина - так называют Сеть иначе, и это действительнопаутина... коварная и липкая паутина, а мы - ее дети... наркоманы новогопоколения...Обрыв канала - это тоже смерть,А время в своем беге так нелепо,И бъется в окна звезд холодный смех,И режет воспаленые глаза клинком стилета.Сайт хакеров. Написан убого - может они и крутые парни но с дизайном у нихявно плоховато... захожу в исходники и сразу замечаю несколько косяков...Млин!! Почему?! почему даже здесь!!! Ребята, вы же элита Сети! Почему выне можете сделать что-то действительно четкое? не лезть на компы к нам,чайникам, а просто взять и хоть что-то сделать... хотя бы свой сайт почеловечески... Почему, мать вашу!!Кто-нибудь на этой планете вообще делает что-нибудь не ради денег, не радиславы, а потому, что он хочет что-то сделать, и сделать это так, чтобысамому на душе стало хорошо и легко...?!!На душе становится хреново и тоскливо - вот именно в такие моменты наиболееотчетливо проступает грань между тем, как можно сделать и тем, как этоделаешь ты... В такие минуты меня, смотрящего на свои творения охватываетненависть к самому себе. Ненависть за то, что все не так... за то, что вседолжно быть проще и лучше... а виденное мною череcчур пафосно и безвкусно...Опять знакомый чат... набирая пароль замечаю, что у меня дрожат руки...Знакомых в чате практически нет, мельком здороваюсь с ними а сам в этовремя просматриваю список посетителей в других комнатах - черт, неудача...Уже собираясь уходить вижу в строке знакомый Ник... Обрыв канала...Сегодня легче... прошло уже два дня с моего последнего выхода  в Сеть,забегал домой, хоть поспал часов шесть... Не знаю что со мной творится - постоянно хочется спать. Тело и мозг погружены в пугающее оцепенение,которое с каждым днем все усиливается и усиливается...Суббота. А это означает, что на работе никого нет и не будет ни сегодняни завтра... Где-то на заднем плане восприятия играет радио, передаютпесню "Wish you are here" группы "Rednex" - хорошая песня...День пролетает практически не заметно - отладка новой программы - матьпопросила написать ей маленькую базу данных по товарам. Горький, уже безсахара, чай... В интернет так и не вышел - просто отрубился за клавиатурой,уронив голову на стол...Глава вторая - СонСкрип прогнивших половиц под ногами. Сухой стук оконной рамы о стену дома.Запыленные зубья разбитых стекол, хищно торчащие вверх... Тихий шелест крыс,время от времени пробегающих через комнату, и не обращающих на меня никакоговнимания... Сон... все тот же сон.Серые стены и громкий крик -  Символы в странной тетрадиСо странным названием память,На горизонте сознанья.Игры далекого эхаВ просторах вчерашних домов,И запах безумия в наших кваритрахС шелестом лап пауков.Сзади меня со скрипом открывается дверь. Оборачиваюсь - никого, просто ветер.Полупрозрачная синева далекого неба наваливается на меня свинцовой усталостью.Я улыбаюсь ей, как улыбаются старому знакомому и медленно прохожу вглубькомнаты, туда, где сквозь провалившийся пол медленно пробивается какой-тожелто-зеленый росток.Трухлявый пол прогибается под моими шагами, грозясь в любую минутупроломиться, унося меня в душную темноту полузатопленого подвала,но я продолжаю идти. Когда до ростка остается всего несколько коротких,как жизнь, шагов в окно с тревожным криком влетает ворон, больно бъетменя крыльями по лицу, заставляя прикрыть глаза рукой, и садится наподоконник, не сводя с меня пристального взгляда...