Ты являешься мне в золотых масках. Когда я начинаю искать в тебе признаки истины, то, как правило, обнаруживаю самый грандиозный обман на свете. Впрочем, а как без него? Неисчерпаем список твоих преступлений и талантливых обманок. Возьмется ль за тебя хоть какой-нибудь суд, неизвестно. Но! Как мне не хватает тебя! Пусть тебя будет много... много... много... Когда появляешься ты, солнце постепенно меркнет, смоль волос твоих заставляет потускнеть все другие цвета. Ты не терпишь конкуренции и страдаешь злобной авторитарностью. Сплошной переизбыток. Буря и натиск. И мои глаза совершенно перестают реагировать на другие раздражители. Умолкают все песни, ибо поешь ты. Но это уже откровенный зашкал. От тебя слепнешь, как от бриллиантов. Дискредитировать тебя тоже невозможно. Люди могут сколько угодно кричать о твоей вульгарности, стонать от твоей китчевости. Но я знаю, что ты слишком сложная субстанция, чтоб обладать покорным и ровным характером. Нетерпимость к тебе - это как нетерпимость к бирманским рубинам, яркой парче, золотым солнечным лучам. Любовь моя! Подписываюсь под всеми своими высокими помыслами и низменными страстями. Итак. Пусть тебя будет много, моя Дж...
Он сказал: "Иногда я вижу в твоих глазах страшную пустоту...". Когда-нибудь я назову это одиночеством... когда-нибудь, но только не сейчас. Из дневника. Июль. 1987 год
Мое одиночество, вскормленное мною, взлелеянное, тщательно оберегаемое от чужих глаз и мыслей, словно цветок, выращенный на неблагодатной почве, в дальнем уголке моего сердца, забытого богом и людьми, тянущийся к свету своими прозрачными листиками с хрупкими венами, слабыми почти безжизненными лепестками.
Мое одиночество, томящееся в больничном пространстве, окруженное тонкими перегородками палат... "Вам остается надеяться....". А ведь ты говорила мне в детстве, что в чудес не бывает, мама.... и в чудеса верят несчастливые люди, тем самым приближая ощущение счастья, а я родился для того, чтобы не верить в чудеса... Тихая мелодия, звучащая где-то в лабиринтах памяти, песнь старого шарманщика, о мальчике, стоявшей на краю пропасти, пропасти одиночества....
Мое одиночество, от которого хочется уйти, убежать, купить билет на последнюю электричку, лишь бы только.... и возвратиться, напившись хмельного вина свободы. Покаяться, вымолить прощение, но вернуться к таинству, совершаемому длинными тихими вечерами, исполненными всепоглощающей тоски, где чашка кофе и сигарета приобретают значимость вселенского масштаба, а чистый лист бумаги манит ощущением первозданности, исполненности чувств, выливаемых на него...
Мое одиночество, названное другим именем - моя Жизнь, полупьяное, полураздетое, плачущее над маленькими радостями и хохочущее над большими неприятностями, видящее солнце в свете ночного фонаря и не замечающее собственной тени на стене обшарпанной квартиры, где время крутит стрелки старых часов с мертвой кукушкой в обратную сторону за чтением Маркеса. А оно, мое одиночество, проживет столь долгую и счастливую жизнь, описанную в книгах?
Мое одиночество, нарисованное на холсте оранжевой краской, спящее пушистым комочком в соломенной корзинке, оно знает, как необходимо мне?
Мое одиночество, приходящее в сны безумством красок и воплощений, принимающее образы реальных людей. Ты - мое одиночество, понимающая меня, жалеющая меня, любящая.... Ты, находящаяся по ту сторону стеклянной стены в тысячу километров, ищущая мое отражение на гладкой поверхности..... и невозможно почувствовать прикосновение руки, только холод стекла, только бессмысленность фраз, не сказанных вовремя, только немое отчаянье принадлежности к другому миру и вкрапления воздуха в стекло, вперемешку с душой, капризной, мятущейся, неспокойной, жаждущей свободы....
Мое одиночество, заключенное между стенками граненного стакана, проникающее в кровь и дурманящее воспаленный мозг несбыточными надеждами и придуманными мной же самим сказками. "Они жили долго и счастливо и умерли в один день...". Игра со смертью в поддавки на стареньком потёртом столе, где ставки высоки, а играть впустую неинтересно, где любовь приобретает смысл вещественного доказательства счастья...
Это ветер от темной реки Пробежал невесомый по коже. Осторожней, мы слишком легки, Мы опасно близки и ужасно похожи. Это ветер и мы для него Просто пара случайных прохожих, Он играет над сонной Москвой, Как опавшей листвой, мишурой наших слов.
Это ветер - еще не любовь...
Не улетай, едва коснувшись нас, Не изчезай хотя бы в этот раз. Не обмани меня сейчас, Свое круженье не прерви, Ты так похож на ветер будущей любви.
В этом ветре осколки судьбы, Разлетевшейся было на части, Запах дыма и талой воды, Запах давней беды и возможного счастья. Слышишь, ветер, возьми мою боль, Унеси её прочь в одночасье. Мы готовы лететь за тобой, За воздушной судьбой, только лишь позови.
Я вчера встретила взгляд своего города Отраженьем огней в пустых зрачках. Нахлебаться успел он вдоволь солода, Педаль газа отжав в грязных кабаках... Шум машин отбивал монотонную дробь, Надрываясь, звучал клаксонов сигнал. Ночь спустилась, скрывая осеннюю скорбь, И бомжей, что пытались попасть на вокзал. Мегаполис охвачен весь чернотою глазниц, Что рядами рассыпались в стенах домов. По карнизам несутся огни колесниц На неоновой упряжи рекламных щитов. В хитросплетении бетона, стекла и металла... Улиц кривых, тупиков и широких проспектов, Я существую, я от жизни безумной устала Но продолжаю идти сквозь этот коллектор.
"Ма-ма...", старательно произносит маленький человечек открывая глазки. "Ма-ма", настойчиво повторяет он забираясь на что-то большое, мягкое, урчащее рядом. Полосатая кошка аккуратно выползает из-под человеческого детеныша. Просачивается между деревянных прутиков и изчезает из поля зрения... "Мааааа-ма!", обиженно произносит человечек, хватаясь за прутики и вставая на ножки. "Мамм-а, мамм-а, мамм-а...", упрямо твердит белокурое создание цепляясь ручками за длинную шерсть стоящего у кроватки ньюфа. Собака медленно отходит в сторону и ребенок, перевалившись через спинку кроватки, немедленно разжимает пальчики и оказывается на полу... Открывается дверь, в комнату входит пожилая женщина. "Мишка, ты опять Светланку из кровати вытащил!", строго выговаривает она собаке. "Вот убьется она, что мы родителям скажем?". "Ба-ба?", вопрошает дите. "Баба, баба", бормочет старушка, берет девочку за руку и ведет к двери. "Маа-ма!", сопротивляется ребенок, пытаясь вернуться к собаке. "Это не мама, это собака.", поясняет бабушка. "Ба-бака", соглашается человечек семеня ножками. "Ма-ма.", произносит малышка, видя появляющуюся в дверях кошку. "И это не мама, это - киса.", наставительно говорит старушка. "Киша", улыбается девочка, пытаясь дотянуться до кошки. "Мама, мама, мама!", громко и отчетливо кричит малышка и бежит на встречу молодой женщине. "Ланёнок!", ласково произносит женщина с белыми волосами, голубыми глазами и такой доброй улыбкой. "Мааама", тихо шепчет ребенок, утыкаясь в кусачий шерстяной свитер...
Мама... произношу я, глядя на старенькое фото... ...................................................................
"Я сделал все, что мог, и выложился в доску, И дарит мне восток рассветную полоску. Когда звенит звонок на откровенье с Богом, Скажу - вот всё, что мог, но упирался рогом...
Не лез из кожи вон из-за копеек-гривен, И сребренников звон незнамо как противен! Порой судьбы каток остановить пытался- И сделав всё ,что мог, курилка жив остался...
Судьба шутила: "Князь! Вставайте - солнце встало!" А завтра мордой в грязь, и зубы выбивала... Мы не один горшок побили на осколки. Я сделал все, что мог - а толку-то. а толку!
Вот чаша бытия, распитая с друзьями- Огромная бадья с отбитыми краями... Пока я песни пел, какая ты Жар-птица Журавль улетел и спряталась синица.
И на сердце - замок. Мечты, где ваша сладость? Я сделал все, что мог, превозмогая слабость. Чего душой кривить? Мадам, как говорится - Мне есть о чем грустить, но нечего стыдиться..."
" Ты уедешь из лета, вернешься в дождливую осень. Ты вернешься сюда, но встречать будет кто-то другой. И, столкнувшись случайно, мы молча друг друга спросим, Почему так не просто всего лишь остаться собой. И, купаясь в ленивом дожде бесполезных свиданий, Мы с тобой будем видеть друг в друге чужие черты, Я устану искать новый смысл в череде ожиданий, Ты уснешь, не желая глядеть на следы пустоты.
Hичего не осталось. Я ноль в эту ночь. Я бессилен. Если б было вино, я, наверное, пил бы вино. Слишком коротки сумерки на перекрестках извилин, Hикуда не уйти. Здесь так холодно, здесь так темно. Здесь уже не осталось ни лиц, ни имен, ни названий. Я с трудом вспоминаю, кто я, и не помню, кто ты. Hе молчи! Ты молчишь. Ты не любишь пустых обещаний. Ты не видишь, как вперился в нас мертвый взгляд пустоты.
Память скачет вперед и назад. Этот круг бесконечен. Вот конец, вот начало - и все как сквозь пальцы песок. Я смеюсь? Я безумен. Родная, не плачь. Этот сумрак не вечен. Завтра будет рассвет - то ли Неба глоток, то ли пуля в висок. Ты уехала в осень из лета без лишних прощаний... Ты уедешь... Из лета ли? В лето ли? Точно ли ты? Я держусь на краю, у первейшего Слова всех знаний, Заполняя сиянием света провал пустоты."
Постою на ветру, провожу свою жизнь до ворот. Свое имя сотру со стены как ненужный налет. И в потухшем окне отразится морозный туман. Встрепенется во мне чья-то грусть по родным городам.
Я замерзну дотла, напевая свой горький куплет. И взорвется в руках твой внезапный помятый конверт. День мне вслед закричит, что простуда, мол, просто болезнь. Только нужно лечить. Я отвечу, чтоб в душу не лез.
Постою на ветру, вспомню вдруг о тепле батарей. Вместе с кожей сорву мутный грех карнавальных огней. Пусть беснуются сны, расставляя капканы дверей. Эта плоскость весны все равно будет только моей...
Просто до безрассудности Снять с себя кожу мудрости вдруг; Крики услышать в шепоте, Смыть слепоту от копоти с рук; Выйти под вечер из дому, Вырвать с корнями изгородь ржавых лет, Звезды вдохнуть ладонями, Чтобы душа запомнила белый свет.
Первый шаг, теплый дождь, Нежный вздох земли, Тихий зов, плач и смех - Время жить.
Темного хлеба крошками Боль помянуть прошлого дня; Выткать узоры строгие В небе да над порогом огня. Всхлипнув, забыть о горечи, Утром одеться в полночи, В новый мир, Слиться с рекой и пламенем, Утром родиться заново У любви.
Первый шаг, теплый дождь, Нежный вздох земли, Тихий зов, плач и смех - Время жить.
Случайно оказалась тогда в незнакомом дворике… Когда я пересекала его, мне перегородил дорогу большой рыжий кот. Откуда он появился, трудно сказать. Просто возник, словно вырос из-под земли. Он смотрел на меня своими светло-карими с зеленоватым оттенком глазищами, как будто гипнотизировал. Это неплохо ему удалось, так как я замерла, мне уже не хотелось идти дальше. Выглядел он ухоженным и не голодным совсем. Я всегда с некоторым трепетом относилась к «огненным» котам. Привлекала их явная независимость и нагловатый вид, с которым они вышагивали, мягко переставляя лапами. Вот и этот сейчас уставился не мигая. А потом, не торопясь, стал приближаться ко мне. Решив посмотреть, что же он будет делать дальше, я стояла не шевелясь. Надо было свернуть в сторону от его уверенной поступи, развернуться и уступить ему место для прогулок. Ведь заворожил мерзавец рыжий. Я решила присесть на скамейку, котяра тут же оказался рядом со мной. Почувствовав, что стал хозяином положения, он произнес какой-то невнятный гортанный звук. Потом ткнулся мордой и ласковым настырным движением проскользил всем телом по моей ноге от носа до кончика хвоста… Протянув руку в знак мирного расположения к нему, хотела приласкать его. Не тут-то было… Он, слегка выгнув спину, отступил. Показывая, что ему совсем не нужны эти фамильярности. Но и уходить тоже не собирался. Так состоялось наше первое знакомство… Я облюбовала это тихое местечко для себя. Началась игра… Как только хотела найти его расположение, он выпускал свои коготки. Переставала обращать на него внимание, возвращался и не давал забыть о себе. Я стала часто приходить в этот пустынный двор, садилась на уже облюбованную скамейку и ждать… Иногда рыжий нахал баловал меня своим появлением. Но с каждым разом наши встречи были все реже, пока он совсем не пропал. И сейчас я бываю там. Послушаю тишину, помечтаю в пустоте и ухожу… чтобы вернуться вновь.
Он сидел неподвижно. Застывший взгляд. Отрешенное выражение лица. Скрещенные на груди руки. Мраморная статуя в разоренном храме запыленной квартиры. Впрочем, наличие или отсутствие пыли не играло в данном случае абсолютно никакой роли. Как и Его внешний вид. Если разобраться, мы обращаем внимание на внешность лишь в первые несколько минут знакомства, ориентируясь в дальнейшем на характерные особенности человека. Но первое впечатление все равно самое важное.. Исправить его непросто..
Говорят, что скрещенные руки зачастую являются признаком нервозности. Жест отрицания и ухода в себя. Да, это был именно тот случай. Тело было напряжено и слегка выгнуто назад, что, кстати говоря, довольно проблематично в удобном кожаном кресле. Изящество, обычно сквозившее в каждом жесте, исчезло. В светло-зеленых глазах явно читались непонимание и боль. Пепельные, но вовсе не седые волосы падали на лоб, временами прикрывая глаза. Тогда Он вскидывал голову, отбрасывая назад легкие пряди. На вид Ему было..впрочем, не все ли равно, ведь каждый уже составил какое-то начальное мнение? Вот пусть при нем и остается..
Мысли, доставлявшие Ему столько мук, были вполне обычными.
Люди.
Все человечество в общем и каждый человек в частности.
Очень интересный, надо заметить, объект для размышлений. «Мы – составная часть этого яркого мира..» Сияющего всевозможными красками: зеленью покрытых росой слез деревьев, отсвечивающего желтизной молодящегося солнца, лазурностью неба, отделяющего стальной взблеск крыши от чернеющего провала асфальта. Есть еще много разных цветов.. Например, карминовый. Но он уже не про людей. И не для них. Он – про тех, для кого небо не стало преградой. А людской цвет – серый. И еще – черный. Да. Черно-серая масса, в которой лица неотличимы от одежды. Хотя нет, лица выделяются – они приобретают слегка зеленоватый оттенок при взгляде на нежно алеющую лужу, вольготно расположившуюся на кромке тротуара.
«Ах, как нехорошо.. Это не наш цвет..» - думают они. А еще: «Человек, испортивший нашу монохромность, будет наказан!» Обрывки разговоров ласково перебирает ветер: «Наверняка это был наглотавшийся наркотиков панк» «Нет, какая-то девушка» «Девушка?» «…граждане, расходитесь!» «Ну и поделом…»
Ветру все равно, что означают эти слова.
Он тасует их с легкостью карточного шулера: «..достали эти наркоманы» «Перестрелять бы всех..»
Он нежно гладит серые раздраженные лица, выглядящие уставшими уже с утра, пытаясь вызвать..жалость? сострадание? О нет, им совершенно наплевать на случившееся. С таким же упоением они бы смотрели на любую смерть, кроме собственной. Они – толпа. И это страшно. Если быть честным до конца, не все принадлежат толпе. По-военному подтянутый мужчина с волевым лицом пружинящим шагом прошел мимо. Очень хочется верить, что ему противна реакция очевидцев, но почему-то кажется, что он просто опаздывает на работу. Не совсем справедливо судить его так поспешно, но сидящему в кресле виднее.
Он – знает людей. Единственный в мире. Что ж, существует знание без понимания. Не верите? Воспринимайте это как данность..
Вчера Он читал занимательную книгу. Она была написана человеком. Простым человеком со своими комплексами и проблемами. Из нее Он узнал очень интересные слова, как нельзя лучше подходящие к сегодняшним размышлениям: «депрессия», «суицид», «шизофрения».. Хотя нет, «шизофрения» не подходит. «Шизофрения (от греч. Schizo – расщепляю и phren - ум), психич. заболевание; осн. проявления: изменения личности, разнообразные патологически продуктивные симптомы..» Нет, у девушки не было шизофрении. Вот «депрессия» - уместное слово. И еще – усталость от жизни. У нее тоже есть свое название, но Он не помнит.
Интересное слово - «усталость» .. Не такое умное, но интересное.. Вы ее видели? Почему у людей на улице на лицах лежит ее печать, и они живы? Они ведь тоже устали.. Может, от жизни устает любой, но понимает и признает это – только сильный человек? И что он должен тогда сделать? Должен.. «Никто никому ничего не должен..» Надо бы запомнить на будущее. Записать. Выбить в камне как откровение пророка. Заучить на память и распевать по утрам.. Типичные слова сильного человека. Слабым их не понять, остается лишь принимать на веру. Некоторые – поверят. До следующего толчка судьбы, после которого они станут сильнее незаметно для себя.
Он пошевелил затекшими руками и сморгнул неожиданные слезы.
Говорят, никто не может создать нечто, превосходящее его на порядок. Чуть лучше, чуть хуже – да. Но колоссально превосходящее? Выходящее за грань понимания сотворившего? Нонсенс. Природа такого не допустит. Во всяком случае, Ему всегда так казалось.. Но зачем эта девушка так поступила? Ему тоже надоела жизнь, но Он живет. Существует. Хотя никогда не сможет измениться или изменить других. А она – смогла. И изменила любивших ее. Другой вопрос, стали они сильнее или навсегда утратили волю.. Это – второстепенно. Она – смогла.
«Никто никому ничего не должен..»
Да.
Он встал. Прошелся по комнате. Зябко повел плечами и всхлипнул. Он.. Или правильнее будет сказать «оно»? Существо, придумавшее всех нас, беззвучно плакало, прижавшись лбом к холодной стене.
я испытывал время собой время стерлось и стало другим податливый гипс простыни сохранил твою форму тепла но старый градусник лопнул как прекрасно что ты ушла
эта музыка будет вечной если я заменю батарейки
Эта музыка будет вечной (В. Бутусов - И. Корммильцев)
562
556
555
540