Мягкие лучи солнца...Позолоченные, сверкающие капли дождя... "Царевна плачет..." Дождь и солнце... Грусть и улыбка... И светло на душе... Изысканность грусти...(с)
Прямая. Нет! Луч. Луч с началом в точке с координатами ноль-ноль. Из этой точки на волю. В бескрайний мир. Луч должен быть прямым. Таким же прямым, как край доски, которая висит у нас в классе. Он остаётся прямым, что бы ни было написано на доске. Числа, слова... Слова, не имеющие значения. Иностранные слова. Бессмысленные понятия. Белым по тёмно-зелёному. Слова, имеющие значение. История. Жизни многих людей. Больших и маленьких людей. Белым по тёмно-зелёному. Совсем рядом с прямым краем доски. Край доски прямой. Такой же прямой, как подоконник у меня в комнате. Подоконник остаётся прямым, что бы не происходило на улице. Машины, проезжающие мимо. Новые и старые. Хорошие и лучше, чем вообще никакой машины. Люди, которые проходят мимо. Новые и старые. Хорошие и лучше, чем вообще никаких людей. Всё это я вижу из окна, а подоконник остаётся прямым. Прямым, как прямая. Нет! Как луч. Луч с началом в точке с координатами ноль-ноль. Из этой точки на волю. В бескрайний мир...
Eine Gerade. Nein! Ein Strahl. Mit dem Ursprung im Punkt mit Koordinaten Null-Null. Aus dem Punkt in die weite Welt hinaus. Die unendliche Welt... Der Strahl muss gerade sein. Wie der Rand der Tafel in unserem Klassenzimmer. Er bleibt gerade, was immer an der Tafel steht. Zahlen, Worte... Worte, die keine Bedeutung haben. Vokabeln. Sinnlose Begriffe. Weiß auf Dunkelgrün. Worte, die eine Bedeutung haben. Sie bedeuten Geschichte, sie berichten über das Leben mehrerer Menschen. Große und kleine Menschen. Weiß auf Dunkelgrün. Gleich neben dem Rand. Doch der Rand bleibt gerade. Gerade, wie das Fensterbrett in meinem Zimmer. Es bleibt gerade, was immer da draußen passiert. Autos, die vorbeifahren. Neu und alt. Gut und besser, als überhaupt kein Auto. Menschen, die vorbeigehen. Neu und alt. Gut und besser, als überhaupt keine Menschen. Das Ganze sehe ich aus dem Fenster, und das Fensterbrett bleibt gerade. Gerade, wie eine Gerade. Nein! Ein Strahl. Ein Strahl mit dem Ursprung im Punkt mit Koordinaten Null-Null. Aus dem Punkt in die weite Welt hinaus. Die unendliche Welt.
fendy --> (1778) You are welcome! ^-)) На каком иностранном будете говорить ??!! (какого переводчика приглашать чтобы знать :)) А лучше, если Вы после текста на иностранном языке, сами дадите нам перевод на русский язык. Заранее благодарим ! :))
Жёлтый. Противный как удав. Шумный как попугай. Дёрганый, как одинокая и ранимая учительница русской словестности. Пунктуальный, как вежливость королей... одним словом трамвай. Одним словом, набитый людьми и иже с ними. Одним словом, транспортное средство, тормозящее на светофоре так, что ни разу ещё без жертв не обходилось. О! Жерта. Нет, не аборта. Жертва времени. Жертва обстоятельств. И ещё жертва пассажиров. Этих чудовищ. Этих мерзавцев. Этих проходимцев, которые так и норовят не заплатить за билет. Они запихивают между сидениями бумажные пакеты из булочной и рекламые вкладыши из утренних газет. Они оставляют под сидениями банки из-под пива. Они ругают тебя последними словами. Не без оснований надо заметить. Потому что ты дёрганый. Как одинокая, незамужняя и ужасно ранимая учительница русской словестности или хотя бы сольфеджио. Потому что ты шумный как попугай или новости по телевизору. Потому что ты противный, как удав, ну или как растаявшее мороженое. И в конце концов потому что ты жёлтый!
ПлохoйXopoшийЧелoвеk --> (1776) Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд И руки особенно тонки, колени обняв. Послушай: далёко, далёко, на озере Чад Изысканный бродит жираф.
Ему грациозная стройность и нега дана, И шкуру его украшает волшебный узор, С которым равняться осмелится только луна, Дробясь и качаясь на влаге широких озер.
Вдали он подобен цветным парусам корабля, И бег его плавен, как радостный птичий полет. Я знаю, что много чудесного видит земля, Когда на закате он прячется в мраморный грот.
Я знаю веселые сказки таинственных стран Про чёрную деву, про страсть молодого вождя, Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман, Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.
И как я тебе расскажу про тропический сад, Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав. Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад Изысканный бродит жираф. (c)Н. Гумилев
А может, все-таки начать с улыбки...светлой...? :) Мир - он ...разный. Он полон. Он готов одаривать нас... Но улыбка... Кажется, это важно... Попробуй...
Вчера я упрекнула человека в многословии. В многословии, за которым, как мне показалось, не было ни смысла, ни правдивых чувств. Часом позже другой человек, выслушав мой рассказ об этой истории, сказал: «Проблема не в людях. Тебе хочется услышать другое. Зачем?».
Не в том ли кроется ошибка, что пытаешься вписать каждого встреченного человека в свою систему координат, подспудно ожидая, что он будет действовать так же, как ты сам. Не лукавим ли мы друг другу, когда на вопрос «Чего ты от меня ждешь?», отвечаем «С чего ты взял. Ничего я не жду». Ждем. Ждем, что ситуация пойдет так, а не иначе. Ждем, что человек ответит «да» вместо «нет». Когда же получаем результат, отличный от того, который мы ждали, нам становится не по себе. Злимся, досадуем, рвем и мечем, уходим навсегда, бросаем все к чертям…
Стоит, наверное, научиться искусству «не ждать». Просто жить в ситуации, вне зависимости от того, как она может повернуться. В конечном счете, все падает в копилку с названием «Опыт». А опыт нельзя назвать отрицательным. Он либо есть, либо его нет.
fendy --> (1772) Вот спасибо-то..!!.. Вот так порадовали..!!.. Есть ещё песок в пороховницах!!.. (.. или что там ещё у старо-новых революционеров бывает ?! :)
fendy --> (1771) Вы ..это.. Вы - аз есмь достойнейший рупор эпохи и глашатай насупившегося было тысячелетия..!!.. Ан,.. нет.. Не дадим воли свободно насупиться !!.. Правильный лозунг,.. товарисч,.. речёте !!.. Благодарим изрядно !!.. И ещё Вашего слова просим !!..
Без-ыс-ход-ность... Что ж вы так все её любите? Песни о ней поёте, книги о ней сочиняете... Видно время сейчас такое, возраст переходный... Самый сложный переходный возраст между тридцатью и сорока. Видимо это у вас как у подростков, только подростки одним озабочены, а вас на безысходности переклинило. Нет, вы конечно все озабоченные, независимо от пола и социального положения в обществе... Общество... Хи-хи. Ладно. Но что вам в имени её, безысходные мои? Что? Сами не знаете. Философы. Филосовствовать тоже любите. Как это было? Филосовская разновидность импотенции: есть где, есть с кем, есть чем, но зачем? Ну филосовствуете вы про неё. Нет, ну я понимаю, о бабах, о мужиках, на кухне, с водочкой, косячком закусить и отрубиться. Так нет, вас от баб и водки всё туда же. Ну где ж вы её видели безысходность-то эту вашу? Нету её. Нет. Раньше любви не было. В Союзе в нашем нерушимом ещё и секса не было. Размножались все почкованием. А теперь пора бы понять - у нас в стране безысходности нет! Вот так встать бы на каком-нибудь заседании и заявить во всеуслышанье мировой общественности. Общественность... Хи-хи. А что? Ну где её носит, эту колхозницу, ударницу, которая должна провозгласить новую эру? Новый век, который уже начался, господа хорошие или как вас там, дорогие товарищи. Пора бы уже и о лозунге задуматься. За что умирать нынче будем? Не за власть советам же. Нет ну что это, в самом деле? Лежишь ты у себя в ванной с перерезаными венами под лозунгом "Вся власть советам". Пора придумать что-нибудь новое. Пора, мой друг пора. А ты сидишь, напростив, со стаканом, ударение на последний слог, пожалуйста, глаза вытаращил, на бесконечность смотришь якобы, а на самом деле напился, что уже не помнишь, как Крупскую звали, и синеющими губами шепчешь, что всё безысходно... Ну давай, поднимайся, рабочий народ, пойдём на балкон что ли, воздухом, то есть бензином подышим, на огоньки посмотрим, хотя ты их и так, и без балкона видишь. Нет, хотя лучше не пойдём. Ты ещё того и глядишь вывалишься в эту свою бесконечность, а у тебя семья всё-таки... Философские вы мои, безысходные вы мои, бриллиантовые и платиновые... ну и какие там ещё... с крылышками, что ли... умудрённые никотином, как дядька с рекламы. Оторвитесь от своих бутылок и послушайте, что скажет вам аз недостойный, рупор эпохи и глашатай насупающего тысячелетия. Нету её безысходности вашей. Нету. Нэма. Померла она. Сдохла. Дала дуба и преставилась. Копыта отбросила, или что там у неё было. Допила свою водку, пошла в ванную и вскрыла себе вены. Без всяких лозунгов. Покончила с собой, руки на себя наложила, коммитед суисайд, для особо одарённых... От безысходности. Товарищи! Братья, то есть сёстры мои меньшие!!! Безысходность умерла! Да здравствует безысходность!
"Это было не так давно - всего две жены назад,.. всего 250 тысяч сигарет назад,.. всего 3 тысячи литров спиртного назад,.." (с) (Курт Воннегут, "Колыбель для кошки")
Мельком считал сегодня утром эту фразу с книжки на чужой полке,.. и .. и обалдел от ракурса.. от Таланта .. (хотя,.. по тексту дальше уже "куртовские тараканы забегали". :)
Сразу захотелось и самому что-нибудь избразить после таких слов,.. взять эту фразу, как эпиграф для "эссешной зарисовки".
Для этого надо родиться случайно именно в сером сыром грязном квартале, выжить, не смотря на все усилия родной матери, счастливо закончившееся её смертью в придорожной канаве, быть изнасилованной на кухне не заметевшим этих перемен мужчиной, раскладывать мозаику из битого стекла и улыбаться, снова чувствовать похотливый взгляд и от удара по щеке терять память, долго бродить ненужной по кричащей смердящей улиц чужого города, пока чья-то потная рука не схватит тебя за ладонь, но холодные глаза вселят уверенность... нужно спустя несколько лет почувствовать, что твое тело служит защитой маленькому хрупкому миру, где у тебя появятся друзья, такие же как ты... Лучшие духи и наряды никому не будет суждено увидеть днём, а ты будешь продолжать улыбаться новому утру и мечтать, пока однажды... *** Этого никто не знает и им не покажут...Мулен Руж......шоу, маскарад, балаган, карнавал, фиеста, театр, игра?... Потрясающе чувственные губы и ликующий с поволокой взгляд Николь,и уже не важен образ главного героя... Около двухсот Куртизанок пытались привести глаза в порядок, одновременно выдохнули столько же Бедных поэтов , и только несколько с изрядно уязвленным самолюбием Графов первыми рванулись к выходу...
Спасибо, Серг, но действительно классно у меня получаются только названия. Жаль, что я не рекламщик ;-))) А это так, настроение очередное. Продолжение, может, будет на моей паге.
*** Криком протянутых рук, снова я встречу рассвет… Я не спугну его звук, я буду чувствовать свет… Солнечных бликов игра, серой стены смоет тень… Ты улыбнешься – «Пора…» Нас ждет с тобой новый день…
Музыка набирает силу... струится между колон. Срывается с потолка, ложится на пол и вихрем, ураганчиком бросается в окно. Оно открыто, оно впустило улицу и весну. Оно способно на обман - там зазеркалье... почти. Вот и влечет, тянет, несет вслед за улетевшей музыкой. А внизу оказывается тоже жизнь. Осязаемо струится прозрачный воздух, купается в пробивающихся сквозь кроны деревьев солнечных лучах, ищет музыку...
Жизнь складывается кусками как-то… Будто Шутник потом будет скраивать эти куски в одно цельное полотно, в один спектакль, в один фильм под названием: «Жизнь В.В.» Смеяться можно? А что делать? Все равно Шутник сверстает, склеит и потом покажет на чистой белой простыне: все, что уместилось, все, что склеилось, все, что… отобралось. И неужели я способен дергаться под этой гранитной плитой? Все равно это назовется… ерзаньем. А приподнять и сбросить – это бунт. Это уже не наблюдатель. Это уже на равных… И без шуток.
Это надо почувствовать... увидеть. Ялта. Набережная. Уже почти ночь. На набережной огромная сцена - фестиваль джаза. Прекрасный свет выхватывает то всю картину представления в целом, то отдельные лица музыкантов, то просто лучом шарит по восторженным зрителям, поглощающим все это действо с великим энтузиазмом, ровно, как и бутылочки с пивом... Музыканты явно не просты... играют и поют две-три иногда четыре композиции и оставляют сцену для следующих. Каждый хочет чем-то удивить, у каждого свой стиль, свое направление. Лучший джаз в Ялте, на набережной... для нас. Мы стоим очень рядом, она впереди... близко, тесно, чувственно... я ее грею. Мы пьем пиво, смотрим вокруг: невидимое, но очень слышимое море, луна, подсвеченные увлеченные действом люди вокруг, - все это как окантовка, как ожерелье для льющейся ритмичной изысканной музыки. Легкие наши слова друг другу иногда встраиваются в эту точеную композицию южного праздника: "ты хорошая" или "мне хорошо"... или "мне тепло"... Первые звуки новой группы, составленной из классных музыкантов Америки, России, Украины как-то странно пронзили. Это был "фламенко-джаз"... моментально завладевший всем вокруг! Все объединилось вокруг этой музыки, завертелось, закружилось, рванулось внутрь нас и потом фонтаном вокруг! В глаза другим, в небо, в струны солирующей гитары... И родился наш танец. И высветил нас прожектор. И люди вокруг посматривали уже периодически то на сцену, то на нас. А нам было нечего терять, движения рождались изнутри, четкость акцентирующей наши яростные "па" музыки заставляли окружающих прихлопывать, подпевать и пританцовывать тоже. И в конце, когда музыка стала карнавальной и неудержимой - родился поцелуй, красивый, яркий, долгий, отчего внезапно все отдалилось и пропало. - Сладкая ты... Закончилась музыка... Грохот оваций, яркий полный свет... И мы тоже хлопали, кричали "браво" и наслаждались праздником, карнавалом, и чувством прикосновения к вечному.
1787
1780
1779
1776