БелыйЛис --> (4856) Симонов????? ежели не ошибаюсь, да???
Даже ежели и ошибаюсь, но все равно, одно из моих любимых ..... на стенке даж висить .... Пасиба, за напомин, ... С любимыми нен расставайтесь.... Эх. кабы так , да сегда ... А скока раз, расставаясь слов просто не хватало, хватало сил только лишь на послежний поцелуй, и ... и, и на то что б быстрей , быстрей бежать в вагон поезда и плакать, стоя у перил ... Ох...
Двадцать лет назад это стихотворение прозвучало в фильме Эльдара Рязанова "Ирония судьбы..." Помните? В канун Нового года. Для многих, в том числе и для нас, оно стало открытием. Хотя "Баллада о прокуренном вагоне" была написана в... Впрочем, мы в гостях у одного из первых читателей "Баллады" Льва Адольфовича Озерова: "Иногда о поэте читатель и слушатель узнают по одному стихотворению, которое - случайно или не случайно - ставится во главу всего творчества. Таким стихотворением для Александра Кочеткова стала "Баллада о прокуренном вагоне". Прекрасное стихотворение. Редкая удача. К счастью, оно далеко не единственное...
Начну все же с него. История появления "Баллады" - в записках жены поэта Нины Григорьевны Прозрителевой: "Лето 1932 года мы проводили в Ставрополе у моего отца. Осенью Александр Сергеевич уезжал раньше, я должна была приехать в Москву позднее. Билет был уже куплен - Ставропольская ветка до станции Кавказской, там на прямой поезд Сочи-Москва. Расставаться было трудно, и мы оттягивали как могли. Накануне отьезда решили продать билет и хоть на три дня отсрочить отьезд. Эти же дни - подарок судьбы - переживать как сплошной праздник.
Кончилась отсрочка, ехать было необходимо. Опять куплен билет, и Александр Сергеевич уехал. Письмо от него со станции Кавказской иллюстрирует настроение, в каком он ехал. (В этом письме есть выражение "полугрущу, полусплю". В стихотворении - "полуплакал, полуспал").
В Москве, у друзей, которых он извещал о первом дне приезда, его появление было принято как чудо воскрешения, так как его считали погибшим в страшном крушении, которое произошло с сочинским поездом на станции Москва-товарная. Погибли знакомые, возвращавшиеся из сочинского санатория. Александр Сергеевич избежал гибели потому, что продал билет на этот поезд и задержался в Ставрополе.
В первом же письме, которое я получила от Александра Сергеевича из Москвы, было стихотворение "Вагон" ("Баллада о прокуренном вагоне")..."
Убереженный судьбой от происшедшего накануне крушения поезда, поэт не мог не думать над природой случайности в жизни человека, над смыслом встречи и разлуки, над судьбой любящих друг друга существ.
Так мы узнаем дату написания - 1932 год - и исполненную драматизма историю стихотворения, которое было напечатано спустя тридцать четыре года.
Первым, кто рассказал мне историю бытования "Баллады о прокуренном вагоне", был друг А.С.Кочеткова, ныне покойный писатель Виктор Станиславович Виткович. Зимой 1942 года в Ташкент приехал участник обороны Севастополя писатель Леонид Соловьев, автор прекрасной книги о Ходже Насреддине "Возмутитель спокойствия". В ту пору в Ташкенте Яковом Протазановым снимался фильм "Насреддин в Бухаре" по сценарию Соловьева и Витковича. Виткович привел Соловьева к жившему тогда в Ташкенте Кочеткову. Тогда-то Соловьев и услышал из уст автора "Балладу о прокуренном вагоне". Она ему очень понравилась. Более того, он фанатически полюбил это стихотворение и текст его увез с собой. Казалось, оно только что написано. Так его воспринимали все окружающие (а Соловьев - в ту пору корреспондент "Красного флота" - читал стихотворение всем встречным). И оно не только увлекало слушателей - оно стало для них необходимостью. Его переписывали и посылали в письмах как весть, утешение, мольбу. В списках, различнейших вариантах (вплоть до изуродованных), оно ходило по фронтам часто без имени автора, как народное.
Впервые "Баллада о прокуренном вагоне" была опубликована мною (со вступительной заметкой о поэте) в сборнике "День поэзии" (1966). Затем "Баллада" вошла в антологию "Песнь любви" (1967), и с тех пор она все чаще и охотнее включается в различного рода сборники.
Это - о стихотворении.
Теперь об авторе, об Александре Сергеевиче Кочеткове. Он - ровесник нашего века. Окончив Лосиноостровскую гимназию в 1917 году, он поступил на филологический факультет МГУ. Писать же Кочетков начал рано - с четырнадцати лет. Он казался мне одним из последних выучеников какой-то старой живописной школы, хранителем ее секретов, готовым передать эти секреты другим. Но секретами этими мало кто интересовался, как искусством инкрустации, изготовления крылаток, цилиндров и фаэтонов. Звездочет, он обожал Коперника. Меломан, он воссоздал образ оглохшего Бетховена. Живописец словом, он обратился к опыту великого нищего Рембрандта. Его не стало в 1953 году.
За сочинениями Кочеткова возникает их творец - человек большой доброты и честности. Он обладал даром сострадания к чужой беде. Постоянно опекал старух и кошек. "Чудак этакий!" - скажут иные. Но он был художником во всем. Деньги у него не водились, а если и появлялись, то немедленно перекочевывали под подушки больных, в пустые кошельки нуждающихся.
Он был беспомощен в отношении устройства судьбы своих сочинений. Стеснялся относить их в редакцию. А если и относил, то стеснялся приходить за ответом. Боялся грубости и бестактности.
Самым беглым образом обрисую его внешность. У него были длинные, зачесанные назад волосы. Он был легок в движениях; сами движения эти выдавали характер человека, действия которого направлялись внутренней пластикой. У него была походка, какую сейчас редко встретишь: мелодична, предупредительна, в ней чувствовалось что-то очень давнее. У него была трость, и носил он ее галантно, по-светски, чувствовался прошлый век, да и сама трость, казалось, была давняя, времен Грибоедова.
Продолжатель классических традиций русского стиха, Александр Кочетков казался некоторым поэтам и критикам тридцатых-сороковых годов этаким архаистом. Добротное и основательное принималось за отсталое и заскорузлое. Но он не был ни копиистом, ни реставратором. Работал в тени и на глубине. Близкие по духу люди ценили его. Это относится в первую очередь к Сергею Шервинскому, Павлу Антокольскому, Арсению Тарковскому, Владимиру Державину, Виктору Витковичу, Льву Горнунгу, Нине Збруевой, Ксении Некрасовой и некоторым другим. Он был замечен и отмечен Вячеславом Ивановым. Более того, это была дружба двух русских поэтов - старшего поколения и молодого поколения. С интересом и дружеским вниманием относилась к Кочеткову Анна Ахматова.
Он был приветлив и дружелюбен. Даже в состоянии недуга, недосыпа, нужды, даже в пору законной обиды на невнимание редакций и издательств Александр Сергеевич делал все для того, чтобы его собеседнику или спутнику это состояние не передавалось, чтобы ему было легко. Именно с такой идущей от души легкостью он однажды обернулся ко мне и, мягко стукнув тростью по асфальту, сказал:
- У меня имеется одно сочинение, представьте себе - драма в стихах. Не составит ли для вас труда познакомиться - хотя бы бегло - с этим сочинением? Не к спеху, когда скажете и если сможете...
Начав с истории одного стихотворения ("Баллада о прокуренном вагоне"), я обратился к его автору и его истории. Они совпадают, эти истории. Судьба автора и судьба его произведений накладываются друг на друга. И из этих историй, из этих судеб внимательный читатель создает образ поэта и размышляет о времени, в которое жил".
Смотрите, как много талантливых людей окружали Александра Сергеевича Кочеткова. Понятно, что такому человеку, как он, необходимы были душевное участие, помощь. И ему помогали. Однако самое главное для него сделал Лев Адольфович Озеров. Он первооткрыватель. Вы убедитесь в этом, прочитав книгу А.С.Кочеткова "С любимыми не расставайтесь!", изданную Л.А.Озеровым в 1985 году. Лирика, драматические новеллы, поэмы составлены и подготовлены к печати Львом Адольфовичем. Открытие А.С.Кочеткова Л.А.Озеровым не случайно. Л.А.Озеров - поэт милостью Божьей. И то, что сказано им об Александре Сергеевиче Кочеткове, во многом относится к нему самому. Ведь он же написал: "Из всех забот земного круга Мне та забота хороша, Когда на карте участь друга, Его смятенная душа.
И я узнаю с полуслова, А с полуголоса пойму, Как снова жизнь к нему сурова, Как трудно без меня ему.
А он не просит о вниманье. Я попросту к нему иду, Чтоб разделить его молчанье, Плечо подставить под беду..."
Кстати сказать, Лев Адольфович не любит говорить о себе, своих открытиях, заслугах. Он рассказывает о других - тех, кто ему дорог, с кем дружил, кем восхищался, - И.Сельвинский, Н.Заболоцкий, Б.Пастернак, А.Ахматова, А.Тарковский... Считает себя вечным учеником. Учится профессор Литературного института, перечитывает Пушкина, Тютчева, Гумилева. Все, чему научился, отдает тем, кто нуждается в образовании: "Уеду я на исходе дня, Путь мой опять далек. На столе останется после меня С чернилами пузырек.
Оставляю вам, неведомый друг, Посреди стола, чтоб заметили. Не выпуская пера из рук, Пишите чернилами этими...
О вас, что будут после меня, Думаю я все чаще, Тащите слова из души, из огня, Несущие людям счастье!
Переписывайтесь с друзьями, с милыми, Пользуйтесь моими чернилами!"
Неблагодарность, по мнению Л.А.Озерова, - примечательная черта бескультурья, которое сегодня, представляется нам, затмевает окружающий мир. Но вот мы встретились с Львом Адольфовичем - и это бескультурье рассыпалось. Какое счастье! Спасибо вам, Лев Адольфович! В ужасное время живем. И точно вы заметили: "Сквозь пламень строк душа пропущена. Ну а царей-то помним много ли? Из Александров - только Пушкина, Из Николаев - только Гоголя".
— Как больно, милая, как странно, Сроднясь в земле, сплетясь ветвями, — Как больно, милая, как странно Раздваиваться под пилой. Не зарастет на сердце рана — Прольемся чистыми слезами, Не зарастет на сердце рана — Прольемся пламенной смолой.
— Пока жива, с тобой я буду — Душа и кровь нераздвоимы — Пока жива, с тобой я буду — Любовь и смерть всегда вдвоем.
Ты понесешь с собой повсюду — Не забывай меня, любимый, — Ты понесешь с собой повсюду Родную землю, милый дом.
— Но если мне укрыться нечем От жалости неисцелимой, Но если мне укрыться нечем От холода и темноты?
— За расставаньем будет встреча, Не забывай меня, любимый, За расставаньем будет встреча, Вернемся оба — я и ты.
— Но если я безвестно кану — Короткий свет луча дневного, — Но если я безвестно кану За звездный пояс, в млечный дым?
— Я за тебя молиться стану, Чтоб не забыл пути земного, Я за тебя молиться стану, Чтоб ты вернулся невредим.
Трясясь в прокуренном вагоне, Он стал бездомным и смиренным, Трясясь в прокуренном вагоне, Он полуплакал, полуспал,
Когда состав на скользком склоне Вдруг изогнулся страшным креном, Когда состав на скользком склоне От рельс колеса оторвал.
Нечеловеческая сила, В одной давильне всех калеча, Нечеловеческая сила Земное сбросила с земли.
И никого не защитила Вдали обещанная встреча, И никого не защитила Рука, зовущая вдали.
С любимыми не расставайтесь! С любимыми не расставайтесь! С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них —
И каждый раз навек прощайтесь! И каждый раз навек прощайтесь! И каждый раз навек прощайтесь!
я вот думаю,...... а ты могла бы вылечить меня от дальтонизма. если бы он у меня был?...)
От гипотетического дальтонизма.?...?) Безусловно, да....) Если ты умеешь воспринимать температуру цвета..) Правда., никто не гарантирует, что по излечению ты не выйдешь на инфаркт..)
по-моему, у самбы именно такой ритм...) у медленной... самбы...) именно такой....раскачивающийся....)
Что ж...... Хорошая штука... - самба...) "Раскачивающийся"., говоришь..?) Допускаю....) Самба...... с ее эротичной пластикой.., с её ритмами... Самба., насчитывающая более дюжины ритмов,...... - бесконечных, непрерывных...., темпераментных.., наслаивающихся, хитросплетенных...., зажигательных.., взрывающих....)
В поисках перевода слова "самба" наткнулась на недавнюю статью..., отличную статью...) Настоящий гимн самбе... Знаешь, как назвали в статье самбу...?? Танцем музыкальной энергии....) "Сутки, проведенные в объятияъ самбы незабываемы".. - так заканчивается статья...) И., кстати....... "Самба" пошла от конголезского "семба"............ - заклинание....)
IndeX --> (4844) Нет-нет, насчет розы я ничего добавить не могу....)
Ночь. Глубокая, теплая. Цикады щекочут слух гулом слаженного цвирканья. Какая-то одна, бестолковка, все время выбивается из хора – не в ноту, не во время… Улыбаюсь. Трава влажная от росы. Слева стена леса. На фоне неба вдалеке – церквушка. Впереди, в ложбинке, синим газовым платком лежит туман. Захожу в него, и чувствую ногами теплое, упругое тело реки, погружаюсь в неё. Справа, слева, со всех сторон – туман, не видно даже поверхности реки, которая прямо перед глазами… Поднимаю голову в небо – нет неба, есть туман. Я смеюсь, и во рту у меня туман обретает земляничный вкус. После, сидя на берегу, и болтая ногами в тумане, плету венок из травы… смешной, топорщащий во все стороны зеленые хохолки и бросаю его в реку. Надо что-то сказать, надо! Ведь что-то говорят? Но – что? Звезды весело перемигиваются над моей головой. В километре шумит МКАД. Ночь на Ивана Купалу.
Ночь. Это глупо, но ночью чувствую себя человеком. Может быть просто потому, что я ночной житель. А может… Тому есть много причин. Ночью есть тишина. Не такая, как там, где нет звуков. Это не просто тишина, это созвучие на пределе слышимости. Это что-то, на чём не можешь сосредоточиться сразу. Что-то, от чего ловишь себя на мысли: «Давно звучит…» Ночью есть темнота. И вновь, не пустая, не…не мёртвая. Она сама как оттенок, аранжировка тишины. Она не настораживает, но успокаивает. Она равнодушна, она скрывает равно и улыбку и слёзы. Но… У каждого своя работа, ведь правда? Ночью приходят мысли. Иногда их хочется уронить на бумагу, даже если знаешь, что порвёшь её немногим позже. Иногда они рвут тебя, как бумагу. И ты жалеешь, что темнота не может скрыть твои собственные слёзы, и тишина корчится, раненная скрипом зубов. Ночью можно пожалеть жителей больших городов. Там жизнь на улицах кипит круглые сутки. Здесь же, в захолустье, выходишь на улицу часа в три и оказываешься один на один с городом. А весной, он, как смущённая невеста, скрывается под плотной фатой запаха цветущих яблонь. В нём плывёшь, как в море, разрезая грудью ароматную, пьянящую прохладу. Ночью есть звёзды. Господи, прости, я атеист. Но… Вы видели когда-нибудь фотографию Вселенной. Я как-то случайно набрёл на неё в каком-то журнале. Попробовал прочувствовать…и едва не задохнулся. Когда я вижу мерцание звёзд, то появляется мысль: «Вот звезда. Может быть, вокруг неё вращается планета. А на ней живут мириады существ. И смотрят на наше Солнце, думая о том же. А может быть эта звезда уже взорвалась, и все они погибли, а свет будет идти к нам ещё тысячу лет…» Не захватывает дух? Какие мы, всё же, маленькие. А ещё ночью есть светящееся море. Выплываешь в бухту, наблюдая фантастический, сверкающий, как северное сияние кильватер ялика. А потом прыгаешь в это сияние сам, как в другое измерение, становишься частью его. И это прекрасно и жутко до неверия самому себе. Такие моменты не забываются, ради них стоит жить. Ночью есть рассвет. Можно возразить, что рассвет, мол, это уже утро. Но я то знаю, что это не так. Рассвет-это ночь, отступающая, прячущаяся туда, где не бывает света. Это надежда, что ночь всего лишь уходит отдохнуть, чтобы вечером, победив солнце, вновь дарить своё чудо. Это почти искусство-видеть, слышать, чувствовать ночь. Счастлив тот, кто обладает им в полной мере. Спасибо тебе, Леди Ночь…
Прочитала…., прикинула…) Первый импульс - безусловно, пробиться в главную семерку…) Ведь, если султан (или кто там у него менеджер по персоналу..?) не дурак, то может подобраться интереснейшая компания…) Будет с кем., прочитав - обсудить, посмотрев - поболтать, сделав - порадоваться, узнав - посплетничать…) Да если команда будет отличная, мы же горы свернем…)
Можно, к примеру, организовать семинар на тему "Султан, светоч глаз наших"… С обсуждением методов, приемов, достижений и проблем в деле ублажения повелителя…. Разработать по результатам семинара программы тренингов…. - общих и индивидуальных… Можно даже запустить систему "Mistery Shopper" {перевожу для непонятливых, спокойно, Один, мы не будем показывать пальцами - "Тайный покупатель"}…, о, пардон.., "Mistery Sultan" {Тот же, но султан…. Думаю, и …, нет, оставим в покоя пальцы…}… Хотя.. будет непросто подобрать кандидатуру для такого действа….) Зато можно подготовить викторину "Знаешь ли ты своего султана?" и победительнице будет милостиво разрешено вышить ришелье что-либо кокетливое на верхнем, третьем слое своей юбки…)
Да что я скромничаю-то..??!!) А если добиться высокого дозволения на Интернет-конференцию с семеркой из соседнего гарема…, то жизнь кадины покажется захватывающей и увлекательной… Точно! Я уже и название для конференции придумала - "A наш султан лучше..!! Беееееее…"
Так…. Действительно, что это я все про семерку, да про семерку.., про султана чуть не забыла…) А забывать ведь про него не стоит…) Ведь интересно же составить его психологический портрет….., отыскать ахиллесовы пятки, пальцы, уши…, ну…, и другие части тела…) И вот по этим частям…, осторожненько так.., тук-тук-тук…, и постукивать…) Можно ж ведь и к султану… (что он, не мужчина что ли..?) попытаться применить кое-что из теории нейролингвистического программирования…) А если вдруг попытаться стать ему интересной и не только в постели..?? И за полторы минуты до начала процесса и 30 секунд по завершению рискнуть рассказать ему о различиях юмора и сатиры в восприятии Фрейда..? Именно - рискнуть…) Может, после этого юмора с той самой сатирой меня вообще вычеркнут из той самой семерки…) Что ж…, не стоит слишком умничать….., бывают же неточности в портретах…)
Дааааа…. Это был первый импульс…) А потом-то я и призадумалась…) Нет, это не по мне……) Я должна быть уверена в завтрашнем., нет., в завтрашней ночи….) Да-да, нет - нет… (это я почти Джипа цитирую), да - но если только будешь молчать…, нет - и видеть тебя больше не могу…. - ведь все же понятно, правда..?) А тут….. Во-первых, изведешься, изволнуешься в этой обстановке неопределенности…… Так нервничать..?? Нет, я не смогу……. Глаз еще дергаться начнет..) И.? И кто ж на меня тогда вообще глянет..?)
Дальше… Неинтересна ты султану.., не выбирает он тебя… Это ж с горя помереть можно…) А если интересна…?? А если любимая жена..?? Что? Думаешь, из семерки кто-нибудь вспомнит, что именно мой ответ принес победу в той самой викторине..?) Ты разве не знаешь женщин…? Да хоть вон на себя посмотри…) Джип еще и не успел даже сказать, что любит обеих, а ты уже мне угрожать начала, хвост какой-то отрывать собралась…) (твое 4803…., у меня все записано..)) Боюсь…)
Нет, в жены я не ходок., Ир..)
В гэдзэ….?..? Ой-ой…, "получает право поцеловать край дивана султана"….) Нет, ясно дело, это ж мечта всей моей жизни целовать края диванов…) Можно, конечно, отработать процедуру приближения к дивану (в зависимости от времени года и суток, настроения властелина и пр-пр-пр…).., бросок в поцелуе на диван или плавный переход к счастливому моменту дня…, музыкальное сопровождение и завершающий танец обезумевшей от счастья гэдзэ…, можно…) И совсем неплохо проводить время…) Но ты же, хитрюга, это место уже захватила..) Не будем же мы с тобой парой наваливаться на один (это не ник) диван в трепетном поцелуе…) Диван еще завалим…) И я-то знаю, почему ты захватила…) Лишь бы с утра живенько обцеловать все диваны в покоях и рвануть на свою дачу - растить цветы, пить чай и болтать с соседками о возможностях изменения формы груди…))
Одалиски, которые служат султану по выбору…., могут быть свободны…) Еще что..??! У жена хоть права есть…) Детей нарожать…, тоже дело неплохое…) А в случае чего можно ж попытаться и глазом гневно сверкнуть..) Не-не, только, ясно дело, не тем глазом, который может попасться султану под руку…) А здесь…. Остаются только вечные волнения….) Нет., не осилю…)
Девы приятные для глазу…. Слово-то какое…, гедекли….) Музыка…) Приятно, конечно, приятно быть приятной для глазу…) Но! Но не все время же только для глазу.., Ир.)
Я вижу себя…..) Я вижу себя….. икбал…. Что ж…., "фаворитка с месячным жалованьем"…) Неплохо…) Надо только постараться слово запомнить…) Икбал………
Aster-X(рустальный) --> (4830) Ты лежишь в траве, на тобой небо, синиее, с белыми пятнами облаков небо, и ты настолько поражен этой красотй, что просто молчишь не в силах вымолвив ни слова. Твои глаза закрываются как кажется всего лишь на мгонвение, но именно в этот момент, оглушееный красотой и величием тишины небы, ты вдруг слышишь его песню.....
Ветер приятно холодил его разгоряченное тело. Он стоял на косогоре и смотрел на уплывающие вдаль облака, они плыли по небу, по воле ветра принимая разные формы. Дворцы, лодки, люди и звери, все это проплывало перед его глазами. Куда они плывут, в каких ещё местах увидят всю эту красоту и величие, пока оно не будет развеяно ветром. Сегодня встав еще засветло и пробравшись на поляну, он набрал целую охапку цветов. После чего тихо, боясь нарушить предрассветную тишину и чуткий сон нежного создания, вернулся обратно. Полог палатки чуть заметно колыхался, а он сидел и ждал, когда она проснется…. Она открыла глаза, и первое, что она увидела, это цветы, они окружали её, заполняя все внутреннее пространство. Васильки, ромашки, зверобой, мать-и мачеха и еще многие названия которых она не знала, окружали её, и все это буйство красок было настолько ошеломляющим, что она выскочила наружу, но как оказалось это было только началом…. Он увидел её удивленное лицо, улыбнулся, и взяв за руку, повел вверх…. Она шла за ним, совершенно ничего не понимая, что еще приготовило ей это утро…. Наконец он привел её туда, куда любил приходить сам. Старая сосна на высотке возле лесного озера. Усадив девушку, он повернулся к ней, и взяв за руку, сказал лишь одно: - смотри… она посмотрела, и увидела, как на небе, сначала появились первые лучи восходящего солнца, а потом, задержавшись на какое то время, появилось и оно само. Лес взорвался пением птиц, казалось, что все лесные жители приветствуют новый день. И в это миг она услышала: -Это для тебя, нежность моя, все это для тебя…. Луч солнца, пробежавшись по глади озера, увидел двух людей, которые сидели рядом и держались за руки. Он посмотрел на их счастливые лица, и решив, что здесь он будет лишним, тихо проскользнул мимо, на краткий миг осветив и без него освещенные лица. Лица освещенные светом любви…..
Иногда начинаешь читать невовремя и понимаешь... чужой текст, чужой ритм. А остановиться уже не можешь. Что-то цепляет, уносит в прогалинку... Приглядишься - а там ручек! Еще ближе, а он, шустряк, уже и ямку вырыл в земле и в окружающем снеге. Улыбнешься и подставишь руку. Нет пальцы. Он такой маленький несмышленыш еще - ладонь не вместится, не сможет. Только пальцы. Вода такая чистая, разбрызгивается капельками, блестит под солнцем, преломляется, искрит. Прислушался - журчит. Еле-еле... но так чисто! Пригибаешь голову к земле. Закрываешь глаза. Теряешь вес, отрываешься от бренности и миг! И ты уже обнимаешь все это, питаешься голубизной и пробивающейся зеленью, чувствуешь вкус капель родничка у себя на губах... Любишь.
....) Не лукавлю.....) Я никогда не знаю ничего.....)
И убивать не стану...) Вне зависимости от времени года такую полянку представить легко..) Это конец марта - начало апреля..... Четыре часа пополудни, солнечная погода... Подтаявший снег в углублении.. в тени елки.... Невысокой, но длиннолапой елки.) Нет, красиво длиннолапой., не растрепанной...) Да.., именно такой цвет..)
Сегодня я лежала на поляне., подложив руки под голову..... и наблюдала., как вертятся облака..... Повернула голову.... и вспомнила тебя...) Вернее, твое о непредставленном цвете...... Это мелкие лесные колокольчики в дымке колеблющейся серебристой травы... И моя майка...) Кхм.... Монди...)
И я ошиблась...) Цвет-то назывался "Лесная полянка"..... Но колокольчики - очень хороши...)
И что..? В ритме самбы..?...?) Ты думаешь, у самбы такой ритм..?))
Тишина растворения.... Когда стоишь .... плотными ноябрьскими сумерками .... на пустынном берегу .... Совсем близко.. от воды.... Стоишь и слушаешь, как дышит море..... Мерно.., спокойно....., убаюкивающе.... Или всхлипывающе.., всхрапывающе на своей девятой волне........ Только слушаешь.... И понимаешь, что ничего нет...., нет даже тебя...... Ни-че-го...... Есть только оно, невидимое .... дышащее ...море.........
… Марина ждала его в своей машине. Красненький порше Павел купил ей в первые две недели помешательства. Он многое ей купил сразу, многое отдал наперед. Ему нравились загорающиеся глаза Марины, неиспорченная временем правдивое восхищение каждый раз, как только он разрешал ей открыть очередной раз глаза: кольцо, костюм, телефон, часы, колье, машина… и еще, и еще. Сейчас же… вряд ли что-нибудь стало бы для нее неожиданностью. Может быть, месяц в деревне под Саратовом или Кордильеры зимой. И все. Павел открыл дверь и сел рядом. Им не нужно было смотреть друг на друга. Шум улицы отрезался. Стало тихо. - Ты надолго? – спросила Марина, прикуривая сигарету сама. - Нет, не надолго. Час… полтора. Волнами накатывали предвестники страсти… запах… голос… такой знаковый щелчок зажигалки-брелка… память… Павел знал, что у нее закрыты глаза, знал, что… она сейчас скажет. - Я хочу тебя… Он знал, что дальше будет достаточно одного прикосновения, чтобы не остановиться. Губы будут позже, потом, когда первый вал пройден, когда разодранная одежда не позволяла думать о чем-нибудь еще, кроме движения дальше, в пропасть.
Они сидели в машине, боясь пошевелиться, словно поскользнувшиеся альпинисты, застывшие на полуметровом карнизе над пропастью, разверзшейся внизу. Вокруг вперед-назад сновали прохожие, не обращающие внимания не только на их красный порше, но и на себя самих. В очередной раз сорваться? Лететь? Упасть? Почти умереть? И снова через дикую боль, через раздробленное сознание, через нежелание жить, возвращаться… Поворот навстречу друг другу был одновременным. Взгляд, способный срастить время каждого, текущее порознь, в единое целое. Его рука, резко ложащаяся на ее бедро и двигающаяся вверх, задирая юбку. Губы, стонущие и бьющиеся в истерике судорожного прикосновения друг к другу. Она, оттолкнувшая его, поднимающая и отдающая свои стройные ноги в чулках телесного цвета ему. И он, стягивающий белые миниатюрные трусики и, в который раз впадающий в состояние полной невменяемости от этого. И она, перебирающаяся на его сидение и перебрасывающая ногу через него… расстегивающая молнию на брюках, и уже тоже не владея собой, касающаяся губами и ласкающая, парящая, стонущая. И когда все пуговички рубашки его были свободными, а ее шелковая блузка превратилась в лоскут… Когда его пиджак был отброшен на заднее сидение, а ее юбка не мешала его пальцам ласкать всю ее промежность… И когда твердые соски ее грудей оказались под его ладонями… И когда она, приподнявшись и одновременно откинувшись назад, одной рукой направила его в себя… Небо обрушилось.
4862
4861
4860
4857