Морозный лес. В парадном одеянье деревья-мумии, деревья-изваянья... Я восхищаюсь этой красотой, глаз не свожу, а сердцем не приемлю. Люблю землею пахнущую землю и под ногой листвы упругий слой. Люблю кипенье, вздохи, шелест, шорох, величественный гул над головой, брусничники на рыжих косогорах, кочкарники с каемчатой травой... Труд муравьев, и птичьи новоселья, и любопытных белок беготню... Внезапной грусти, шумного веселья чередованье по сто раз на дню. Люблю я все, что плещется, струится, рождается, меняется, растет, и старится, и смерти не боится... Не выношу безжизненных красот! Когда январским лесом прохожу я и он молчит, в стоцветных блестках сплошь, одно я повторяю, торжествуя: 'А все-таки ты скоро оживешь!'
долго искала по ссылкам, но все таки нашла и помещаю, не могу удержаться :)
Вот когда ты помpешь - похоpонят тебя, гpоб укpасят зеленым венком, над могилой насадят магнолии куст, и оставят лежать под кустом, вот тогда ты поймешь, как пpекpасна земля и особенно белый свет и как это гоpько - лежать в гpобу пpактически в цвете лет.
Ты pешишь, что поpа вылезать на повеpхность и час пpобужденья настал, а вокpуг собеpутся могильные чеpви и устpоят тебе скандал. И когда наконец ты упpавишься с ними и с метpом пpомеpзлой земли, обнаpужишь, что ни денег, ни каpточки нету в том, в чем тебя погpебли.
Ты отпpавишься с кладбища чеpез весь гоpод, вспоминая доpогу домой, твои белые тапочки будут сиять неземною такой белизной, и любая пpоходящая мимо стаpушка не только не укажет путь, но постаpается гpохнуться в обмоpок или гpохнуть тебя чем-нибудь.
Hаконец - о-ля-ля! - ты домой добеpешься, скользкий холодный уpод. В это вpемя, конечно, наступит полночь, пес завоет, и кот заоpет, и на pобкий вопpос из-за двеpи "И хто там?" услышав пpямой ответ, получат инфаpкт молодая вдова и утешавший ее сосед.
Ты попpобуешь сунуться к близким знакомым, но облом и с этих стоpон: все пpиятели валяются пьяные в стельку после шумных твоих похоpон, и каждый, увидев тебя на поpоге, pешит, что пpишли кpанты и это белая гоpячка или чеpная смеpть, а вовсе не синий ты.
Так, не встpетив абсолютно никакого пониманья в пpекpасном миpе живых, ты, на всех pазозлившись, на все наплюешь и отпpавишься пpочь от них. Ты пойдешь по натоптанному пути, забеpешься под куст назад, чеpви скажут: "А мы что тебе говоpили?!" и немедля тебя съедят.
Моpаль: Так что будем жить, покуда живется, и стаpаться жить еще как. А ныть, скулить и гонять чеpнуху может любой дуpак. И все у нас будет пpимеpно о'кей и, навеpное, веpи гуд. А чеpвям мы не достанемся всяко - в кpематоpии нас сожгут.
Crazy Something --> (121) вижу вас как наяву, миледи =)
домой не вернусь решено! Это небо дрожит как вода- Сколько тысяч шагов от болотных низин до холодной как руки луны? Гнутся голые ветви под тяжестью птиц. Разум птицей кричит не беда. Пусть кричит. У меня есть в запасе последний глоток тишины. Я домой не вернусь никогда, но зато доживу до утра. Темный ветер и вечер холодный, луны поворот на ущерб ничего! Знаешь, птица, во мне не осталось ни капли раба и ни капли добра, и ни капли любви, и ни капли меня самого.
сэр Макс
Delirium Tremens --> (120) сэр Макс Фрай, однако =)
Слишком долго глядел! К вишневым цветам незаметно Я прилепился душой. Облетели... Осталась одна Печаль неизбежной разлуки. ----- Невольно душе мила Обветшалая эта застреха. Рядом слива цветет. Я понял сердце того, Кто раньше жил в этом доме
Белый пух, горячий ветер... - Спишь? - Скажи, зачем мы здесь? - По секрету? - По секрету. - Спички есть? - Конечно, есть. - Чиркни спичкой, станет ясно: мы пришли... - Не надо вслух! - ...чтобы вспыхнуть и погаснуть, словно тополиный пух. - Что ты! Тише! Будет вечер, чай, пирог, луна в окне, чашку в руки, плед на плечи... - Вечер - твой, а вечность - мне? - Вечер - наш, а вечность - к черту. - Чиркни спичкой. - Ты опять? - Проще быть живым, чем мертвым, проще плакать, чем молчать. Вдох. Как граппа ветер крепок. - Я почти исчез, а ты? Самый сладкий, напоследок, выдох - время жечь мосты.
Я люблю осенний дождь, Когда он стучит по крыше, Барабанит мне в окно И звенит в оконной нише. И стекает на асфальт, А оттуда прямо в Сену, Словом я люблю, когда… Это дождь по Андерсену!
Если вспомнить хорошо Сказку юности туманной, То у каждого ведь был Свой солдатик оловянный. Тот, который на заказ Был раскрашенным на славу, Тот, который как-то раз Из окна упал в канаву.
Я не знаю, может быть, Это все такая малость- Старый, добрый Андерсен, Наше детство, наша жалость.
Этот милый переплет С пожелтевшими краями, Из которого весь мир Открывался перед нами, Этот дивный сладкий бред И порыв еще неясный, И солдатик без ноги, Оловянный, но прекрасный!
Я не знаю, может быть, Для сегодняшних для новых, Научившихся любить Эту поступь дней суровых, Для которых каждый миг Только миг преодолений, Для обветренных в боях, В дымном порохе сражений, Правда, может быть, для них Чуждо все, во что когда-то Раз уверовали мы И доныне верим свято!
Пусть…Поделим этот мир, Нашим чувством сообразно. Слава Богу, что любить Так умеют люди разно. Я люблю и не горжусь, Кур, намокших под забором, Потому что я мирюсь С их куриным кругозором.
Жил-был на свете человек По городу он шлялся. Он мог заплакать невпопад, И невпопад смеялся. Он был то там, то сям, то тут- Средь битых и средь бьющих. И вечно лез и вечно лез Он в самой жизни гущу. Он был то тихим мудрецом, То лиходеем, то глупцом, То он друзей за все корил, То он с врагом своим острил. Он не подлец и не свинья. Он просто ищет свое Я, И почему-то это Я.
Не плачь, я не умру. Я буду жить с тобою, Нелепыми стихами говоря. И только тело станет - не земное, Оно теперь - дожди, снега, заря,
Апрелевых ветров прикосновенье, Высокой птицы реющий полёт... Не плачь, не плачь, посмертное рожденье Не так уж мало радостей даёт.
Я молнией пронизываю грозы, Лучом играю с книгой на столе. Не плачь, мой сильный! ---------------------------------- Видеть твои слезы Я не умела даже на Земле.
фанюха --> (107) почем у обязательно критиковать? просто делиться своими впчатлениями.. что понравилось, что нет... поэзия - штука весьма субъективная и профессионализм тут ни при чём. имхо
* MusCat * --> (104) Хм... зачем? Здесь есть профессиональные литературные критики? Даже если и есть, само название диски говорит само за себя "Любимые стихи". От того, что мои любимы стихи раскритикуют, они не станут от этого мне менее дорогими. Здесь нахожу авторов, с которыми еще была незнакома и которых стоит почитать, и, надеюсь, другие тоже открывают для себя что-то новое, или хорошо забытое старое)). Кажется это и есть цель данной диски. Хотя модератор может со мной не согласиться)))
1. След овальный, и точкой- каблук. Так сказать, восклицательный знак. Соблазнительная тема разлук С переходом в табак и кабак.
Но не тронет меня этот снег, Этот снег и следы твоих ног. Не родился еще человек, Без которого я бы не мог.
….. 3. Все нам кажется, что мы Недостаточно любимы. Наши бедные умы В этом непоколебимы. И ни музыка, ни стих Этой грусти не избудет, Ибо больше нас самих Нас никто любить не будет.
… 12 От себя постепенно отвык: От каких-то привычек, словечек… Забываю, как отчий язык Забывает с годами разведчик. Машинально держусь на плаву. Жаль тонуть- выгребаю исправно. Без тебя же я как-то живу- Без себя проживу и подавно.
13 Осторожно, мучнисто светает. Неуверенный птичий галдеж. Мне с тобой-то тебя не хватает- Что же будет, когда ты уйдешь?
Вид в окошко: труда водостока, Ветки, галки, белье на ветру… Мне и здесь-то уже одиноко- Что же будет, когда я умру?
Когда бороться с собой устал покинутый Гумилев, Поехал в Африку он и стал охотиться там на львов. За гордость женщины, чей каблук топтал берега Невы, За холод встреч и позор разлук расплачиваются львы.
Воображаю: саванна, зной, песок скрипит на зубах…. Поэт, оставленный женой, прицеливается. Бабах. Резкий толчок, мгновенная боль… Пули не пожалев, Он ищет крайнего. Эту роль играет случайный лев.
Любовь не девается никуда, а только меняет знак, Делаясь суммой гнева, стыда и мысли, что ты слизняк. Любовь, которой не повезло, ставит мир на попа, Развоплощаясь в слепое зло (так как любовь слепа).
Я полагаю, что, нас любя, как пасечник любит пчел, Бог недостаточной для себя нашу взаимность счел,- Отсюда войны, битье под дых, склока, резня и дым: Беда лишь в том, что любит одних, а палит по другим.
А мне что делать, любовь моя? Ты была такова, Но вблизи моего жилья нет и чучела льва. А поскольку забыть свой стыд еще не готов, Я, Господь меня да простит, буду стрелять котов.
Любовь моя, пожалей котов! Виноваты ли в том коты, Что мне, последнему из шутов, необходима ты? И, чтобы миру не нанести слишком большой урон, Я, Создатель меня прости, буду стрелять ворон.
Любовь моя, пожалей ворон! Ведь эта птица умна, А что я оплеван со всех сторон, так это не их вина. Но, так как злоба моя сильна и я, как назло здоров,- Я, да простит мне моя страна, буду стрелять воров.
Любовь моя, пожалей воров! Им часто нечего есть, И ночь темна, и закон суров, и крыши поката жесть… Сжалься над миром, с которым я буду квитаться за Липкую муть твоего вранья и за твои глаза!
Любовь моя, пожалей котов, сидящих у батарей, Любовь моя, пожалей скотов, воров, детей и зверей, Меня, рыдающего в тоске над их и нашей судьбой, И мир, висящий на волоске, связующем нас с тобой.
127
126
104