ты умеешь не помнить, что был день рожденья вчера, но назавтра явиться с фиалкой замерзшей в горшочке, и с оставшимся тортом - пить кофе со мной до утра.. а потом все равно добежать к вино-водочной точке...
ты умеешь, сказав, "не звони" - привести аргумент, и по полочкам всё разложить в отношении "принца".. и заставить меня хохотать в тот же самый момент, когда просто уже я готова была удавиться..
ты умеешь со мной - и о счастье, о смерти, о Боге, и до пепельниц с горкой - искать снова смысл бытия. и при этом - какую-то хрень снова вывесить в блоге, "аффтар жжот!" -твои тысячи френдов её подтвердят..
ты умеешь устроить мне кастинг последней подружки, и почтенье мое - инвертировать в "полный отстой!" и её проводив, сделать чаю в излюбленной кружке.. и беззлобно опять свою пассию сравнивать с "Той"...
ты умеешь бить в морду, и сплевывать с кровью - удары, и, как циник - "не верю" кому-то на жалость подать.. но домой к себе пса притащил , что ослепший, и старый кем-то выброшен был, словно тапок один - умирать..
ты умеешь назвать меня "тютей", "мормышкой" и "дурой".. и стерпеть сто десятков эпитетов - в свой огород. хлопнуть дверью, и на запыленном боку спящей фуры написать под окном мне стихи...(ведь на утро прочтет!)..
ты умеешь срываться на голос дрожащий полночный, просто молча курить - на двоих сигарету одну... ты давно по душе моей - главным стал уполномочным.. мне - души твоей завоеванье - вменяя в вину..
ты из армии дьяволов, что поклоняется prada вся из лэйблов, имен, рюшей, сумочек, перьев, и страз.. маски из шоколада, и скраб из зерна винограда от макушки - до пяток, и капли - для яркости глаз.. ты зимой, как шахтер, из солярия -чуть подкопченной, гордо едешь в метро, из щелей вынимая каблук.. на обед - диетический сыр,чай - (конечно) зеленый, сигаретка, как ты - карандаш, в пальцах нежится рук.. вся, как яблоко Гольден заморское - смазана воском, ни морщинки, ни пятнышка, ни червоточинки нет.. ты не знаешь, что твой маскарад - отличает от лоска. и целуешься "щечками" вместо простого: "привет"
ты из армии ангелов, что состоят из Гламура, это новый подвид в вечно-розовых круглых очках.. на соседку-отличницу фыркаешь ты "ну и дууура" и читаешь лишь глянец в салонах, да ценник - в вещах. но, когда в клубе тянешь прохладный Мохито обычно, то быстрей калькулятора все сосчитаешь в уме - сколько спутника "стоит" прикид, и жеманством привычным проворкушь на "ну, покатаемся?" вялое "нееет" ждешь не меньше ты, чем олигарха на новом Каеене, не размениваясь на "лохов" - тех, что с фордом - в кредит.. мнишь себя - первой скрипкой.. по факту - массовка на сцене, с бутафорским нарядом, что выделен как реквизит..
ты, как верный солдат этой армии - радужных клонов, маршируя, идешь к своей цели - где деньги и шик.. ничего.. ты еще повзрослеешь, мой розовый клоун, или пробкой шампанского - выстрелив! -скатишься... пшик..
любые правила не интересны без исключений...волею модератора и совладелицы данной Беседки разрешаю почтенной госпоже Скорпе Ёжкиной публиковать свои стихи в любом порядке и в любом количестве!
мне смс, как Говорун, /"держаться нету больше сил!"/ в 2 ночи принесет твои - и одиночество, и страхи.. а я ни Бэтмен и ни Бог, любимый, чтоб тебя спасти.. ведь, каждый раз, летя к тебе, на землю падаю с размаху.
я бьюсь безумным мотыльком в свое закрытое окно - что не на свет, а в темноту, напротив, устремиться хочет.. но барабан всего "на шесть" - седьмым - стреляет лишь в кино, а в нашем случае с тобой - чудес не будет этой ночью...
курю.. молчу..и бьют в висках твои слова, вплетаясь в пульс. я не смогу.. я не спасу... прости, я растеряла силу.. "держаться нету больше сил".. SOS утопающего../ пусть!/ кусаю губы до крови... чтоб ненароком не завыла!
"люблю. прости. спаси!" и я - швыряю на пол телефон. и, с антресолей достаю, из под старья,и слоя пыли, и расправляю за спиной, открыв прокуренный балкон, еще любимые тобой... не раз простреленные крылья..
весна осела полосканьем соды горле, подушкой, чаем с медом, шумом - в голове.. еще вчера, в тебя до дна пускала корни, в обетованной мне и греющей земле..
еще вчера я разливалась половодьем, круша все дамбы, с треском сбрасывая льды.. и каждой впадинке твоих земель угодий, хватало /до верху!/ - живительной воды...
я обнимала ветром твоих мельниц крылья, ты благодарно целовал мои ветра, между кисельных берегов с тобой мы плыли в реке молочной на плоту еще вчера..
но, только бревна из бумаги папиросной, стихий безумных не смогли сдержать нажим.. и видя, как наш плот издерган и разбросан, на побережьях, ошарашенно, лежим.
наверно, нужно было двигать осторожно, по карте, с компасом, по звездам, на мели... прости, но эта - оказалась невозможной - картинка тихой идиллической любви..
пусть было так - как громом, как ударом молний, и ливнем, что пробрал до самого нутра!.. пусть штиль, и солнце, по-весеннему, сегодня..
«Ну, что случилось?» «Ничего..» (а между строчек..) Все, как обычно..вот и кончилась суббота. Одна/седьмая твоей жизни — мой кусочек.. А я ослушаться хочу женою Лота,
И — повернуться!... преграждая путь воскресный, Тебе «останься!» прокричать безумной чайкой.. Но я лишь молча заберусь с ногами в кресло, И на колени навытягиваю майку...
«Ты понимаешь..» - «Понимаю.. все, до встречи, Беги.. Тебя уже заждАлись. К черту риски! Семейный ужин. Дом. Она. Они. И вечер. Повесить полочку, опять помочь с английским,
Соврать жене про то, как «мы пошли с друзьями..», Поцеловать ее по-дружески в макушку, «Ну, перестань» - опять отбить упреки мамы, И кофе в мною разрисованной пить кружке..»
«Ну, ты же знаешь...Скоро кончится.. Я буду..» Смешно... (не будешь! мы же знаем это точно)
И на неделю мой гарсон уносит блюдо - Одна/седьмая твоей жизни. Мой кусочек..
называй меня angel --> (2429) чуть позже, но лучше поздно, чем совсем не поздравить...) в общем поздравляю именинницу с Днем Рождения!!! Желаю всех мирских благ, удачи и хорошего коннекта!...)
А мне понравилось стихотворение хорошего человека. Просто про меня строки.
Меня волнует даже сам не знаю что. Весеннее томление, женщин ли отсутствие, Иль Родины печальное лицо В развитии Её опять искусственном.
Меня волнует не по-детски мразь обманов, В которые я сам когда-то волей судеб вовлечён. Раскапываюсь вот теперь, ищу в себе изъяны, Живою Речью сказочницей я увлечён.
Она - как слепок Тела Человека: Любая строчка - это вена или нерв. Вот и ищу я нервы носа, рта иль века В созвучных точках, начиная с первой, С которой-то всё и началось.
2446
2445
2443