Я не придумала тебя... Ведь то что есть, придумать невозможно. Хотя, понять бывает очень сложно, Тем более, как должное принять. Я не придумала тебя... Я не могу придумать твою нежность, Твою решимость и душевность, Надежно спрятанную вредность, Не претендуя на любовь, Я принимаю твою мудрость, И понимая смыслы слов, Тянусь к тебе я сердцем вновь, И боль и грусть и города, Растянутся в дорожных лентах. Ты приходи ко мне во снах. Я не прошу о фейерверках, Ты подари мне только малость: Прикосновение руки, Увидеть глаз твоих усталость. И слышать голос иногда... ...Я не придумала тебя...
И этот новый год когда-то станет старым, С ним стерпимся и слюбимся в пути. Как стоптанных сапог – с ним неразлучной парой Мы к декабрю сумеем подойти..
И сядем вспоминать, как шлось вдвоем в дороге, Вприпрыжку или осторожно, вброд.. Но вот куранты бьют – год новый на пороге. Как новая коробка – в гардероб..
И, снова кот в мешке: придется ль точно в пору, Или мозоли станет набивать? Но каждый год судьбы - ношу без разговора, Не смея на Дизайнера пенять…
Я примеряю вновь январь к себе неспешно Чтоб он ко мне привыкнуть тоже смог… Чтоб к декабрю опять – мне парой неразлучной Стал новый неразношенный сапог.
ну и что, пусть пола - слабого, нам на шею — ноша ввЕрена. то ярмом, крестом, то орденом, полных силушки мужчин.. как не хочется быть бабою, просто женщиной быть хочется.. не искать волос «серебряных», преждевременных морщин..
то из ям вас выволакивать, то переть локомотивами, но при этом майку желтую своим «лидерам» - к ногам.. дозволяется поплакать нам это ж вы - такие сильные, что на тихое «пошел бы ты» не к дверям — а на диван..
то по кОням, то по избам мы, то пожар, то смерч, то засуха, сильный пол — покрыли трещины, словно памятник в веках. ах, как хочется быть избранной, в чьем-то сердце жить за пазухой, и не «полом» - просто женщиной быть на любящих руках.
для гирлянды - плошки клея.. раз — бумаге, дважды — в рот.. приходи же к нам, скорее, Дед Мороз и Новый год.
вместо писем мы, для Деда рисовали, кто что смог: маму, солнце и победу, танки, елку, сахарок..
палки, черточки, спирали, в центре — небольшой овал.. все чего-то рисовали.. кто что видел. Кто что знал..
воспитательница Зина: шепчет «это про кого?» «тут война, а в середине -
булка. Больше ничего..»
______________
Откройте сегодня монографию "Рисуют дети блокады". Шурик Игнатьев, трех с половиной лет от роду, 23 мая 1942 года в детском саду покрыл свой листок беспорядочными карандашными каракульками с небольшим овалом в центре. «Что ты нарисовал!» – спросила воспитательница. Он ответил: "Это война, вот и все, а посередине булка. Больше не знаю (с)
Смысл в разведку и в горы идти? чтоб спастись, и кого-то спасти?.. Если в поле ты, воин, один - победим, уязвим, словно раненый волк, и мерещится в спину щелчок, Если вера в себя, одного, что ж с того...
Только страх жжет затылок в ночи.. А для друга — не нужно причин, пусть не съеден еще соли пуд - друг твой тут..
От не спящей винтовки - курка заслонит друга рядом рука огонек сигареты ночной.. Бог с тобой..
Нет, не разгадывай, просто, прошу, меня чувствуй! Я не кроссворд, да и в клетках моих — уже пусто... Не Теорема Ферма, не Перпетуум Мобиль, В поисках тайны ты ж лучшие годы угробил!
Ищешь во мне то разгадку улыбки Джоконды, То разложил как Дэн Браун с Да Винчи - на коды, Я— не Малевича черный квадрат, не Лох-несси, Не пирамида Хеопса со сфинксами вместе,
Я же простая, как валенок, пряник тульский, Как инфузории тапочек, драный и узкий... Как три копейки — согреешь в ладошке — и рада.. Ну, так какого ж изюма во мне еще надо?..
Скорпя Ёжкина --> (2551) Мудрец сказал: "сжигая все мосты, Ты боли прошлого с собою не неси, Оставь невзгоды все за сожженным мостом, Но надо помнить прошлое, о нем... И начиная с чистого листа, Прочти с чего ты прошлый начала, Тогда есть шанс не повторить ошибки вновь И может вспыхнуть необыкновенная любовь... Ведь в этой жизни всякое случается, Тут даже параллели вновь и вновь пересекаются"...
P.S. Сорри за корявость, давненько не практиковался...
Мой белый лист. Хрустящий, новый, пахнущий Разметкой типографской и хандрой.. Страниц вчерашних скомканное кладбище На переплете памяти — дырой..
Сказал мудрец, мол, «не копайтесь в прошлом вы, Всё начинайте — с чистого листа». (И — понеслось...) Летит из жизни крошево, С очередного, в пламени, моста...
Я сбрасываю в дырах и со шрамами жизнь, словно кожу старую, чулком. Работа над ошибками. Все заново. (Прыжок в котел с кипящим молоком)
И новую надежду напророчив я, Деру черновики, впадая в раж..
Но, выдернув, очередной испорченный, Уткнусь в «год.дата.стоимость.тираж.»
«на перекрестке мы встретились - двух дорог...» это лишь в сказках бывает, ну, и в стихах.. каждый бежал друг от друга, как только мог, в разные стороны, превозмогая страх,
превозмогая желанье сказать «прости», непроходимый мы строили лабиринт... чтоб (не дай Бог!) назад не нашли пути чтоб (не дай Бог!) любви не спасти свой Крит...
в разные стороны, рядом — проводники, те, кто любили нас, и ничего не прося, ели надежду с протянутой нами руки... мы же взамен - позволяли любить себя..
мы позволяли и памяти переврать нашу историю, вычеркнув целый пласт эры Любви... ведь иначе — могли бы ждать, и - отправляться на поиски прежних нас,
прежней мечты... Но, не став Ариадной, весь я распустила спасительный наш клубок.. мы в лабиринте любви, мой Тесей, а здесь - нет перекрестка у наших с тобой дорог...
дни пролетают, ночи тянутся все дольше, и очевидней парадокс из года в год.. еще лет пройденных к земле не тянет ноша, но и взлетать уже, как прежде, не дает..
и бутерброды норовят — всё на пол маслом, и под присмотром — но сбегает молоко... ах, Мэрфи, подлости ты все таки напрасно свой разработал этот чертовый закон.
но мне Эйнштейна относительность в подмогу: и неприятности — стремятся все к нулю. ну, убежало молоко.. и слава Богу, пойду шампанского игристого налью.
2571
2562