Мало ли, кто из лиловых что не понимает...) Особенно, после возвращения на Сан-Францисчину из Москвы, где распивал вино у фонтана в ГУМе и демонстрировал кроль...) В том же фонтане..))
Часто, много раз я уезжал. Из многих мест. Из городов, стран. От памяти, от дождя, от стен. От красоты, от поцелуя, от себя. Уезжал громко, тихо, каясь и прося. Бросая все, но, надеясь вернуться… Забирая все с собой, думая, что не вернусь. Уезжал. Одно было одинаково. Настроение легкой грусти. Оно приходило или сразу, или немного погодя. Это от отстранения. От приподнимания над…
***
Настроение. Выпитое случаем до дна…
Пуст. Пробежал мимо апострофов жизни. Отрывок вычитан кем-то до точки. Отполирован, выхолощен идеальностью. Не хватает жестов. Не хватает мимики. Душит.
- Незнакомое солнце. Не наше. Не близкое. - И луна. Почему-то днем. Висит.
Несочетаемое лучше не сочетать.
***
Странная суета отъезда. Кажется, что все понарошку, не на самом деле. Понарошку вечер дома в семье вчера, понарошку беглая суета на работе сегодня, сам понарошку, утяжеленный думами и планами «на будущее». Озарение в словах. Откуда они? «Она: - А если тебя обнять, процесс будет отвлеченнее от мыслей? Приятнее? Ты: - Честно? Я не знаю… не знаю. Чувствую, что рамки опять сужаются, а сделать ничего не могу. А когда-то мог! Она: - Обнимаю… Чувствуешь?»
И спросить себя: «Знал ли я ответ?» Бормочут шпалы: нет… Кричат столбы: нет…
***
Странно. Память подкидывает совсем недавний разговор. Ее слова сквозили волнением и непонятным мне тогда грустным азартом. - Мне не понравилось твое настроение… - растерянно говорила она. – Ты почти прощаешься. Ты не уезжаешь… Ты едешь к… кому? - Чувствуешь? – переспрашиваю, и успокаиваю ее… и себя: - Если мой разум не подведет, то все будет хорошо. - А пусть разум подведет! – советует от противного она, азартно по-женски, в надежде, что будет не так. Так чувствуется. Но не значит, что так есть. - Ты бы спросила, хочу ли я этого… Детали громоздились без осознания… нами обоими. Разговор завершился молчанием. После молчания она спросила: - А не слишком ли ты много думаешь, Дева? - Конечно, слишком, но… Дева же… Станция. Металлические нагромождения старого металлургического завода задерживают поезд на две минуты. Но вот он снова вырывается из темного облака остановки и натужно дробится на эхообразные глотки нового движения. Очередная короткая трель мобильного телефона… - Я же тоже Дева… - слышу ее странно тихий голос. А ты думаешь, что я не такой? Такой же. Так что можешь проецировать: свет… экран… контур… насыщение… результат. В этой жизни разум считаю своим помощником. Он сам знает, когда уходить. - А ты думаешь, что я не такой? Такой же… - отвечаю. - П-ф-ф-ф… - выдыхает она. - Пограничник с Весами… Пограничник с весами. Не чистая Дева, нечистый опыт природы, неспрогнозированый результат… и нет ответа на вопрос: «А что если… все-таки… разум сдастся?». Уверенность имеет только контур. Контур… насыщение… результат. Контур… пока только контур… - Ты обещал не забывать. Еще часа три… - Я помню, помню. Возможно, что слишком многое. Но я не могу по-другому. Тяжесть, есть тяжесть накопления.
***
Я уезжаю… совсем. В вагоне жарко. Окна открыты, а жарко. Прямой поезд в Крым всегда такой: недобитый – недостроенный, снаружи красавец, внутри – половина жизни. Зимой холодно, летом жарко. Белье хоть и чистое, но… лампочка перегорела. Смеюсь. Это ли замечать? За окном ровная зеленость донецкой степи, кое-где нахохлившаяся деревьями-рощицами. Речушка, петляя, ведет за собой вереницу вышедших из рощицы, деревьев. Солнце спотыкается где-то справа, то пропадая, то появляясь, теряя яркость и приобретая пустоту оранжево-красного. Станция, гудок. Жесткий лязг маневрового. Опять гудок. Потянуло свежестью. Вечер входит, пожимая руку дню, чуть улыбаясь снисходительно, прощаясь и покровительственно похлопывая его, уставшего и оплывшего от своей собственной жары. Вдоль железной дороги деревья теперь постоянно. Зелень заметно посвежела, обступив поезд, не пуская к нему низкое солнце.
Здесь все верно... в твоих снах. Шутник в нерешительности и предлагает тебе закончить этот сон...
Следующий кадр сна... в его продолжении будет... или дверь закроется, не ожидая выхода кого бы то ни было и рванется вниз... только уже без остановки. или ты выйдешь из лифта с одним... или двери лифта закроются, но... трое исчезнут. или...
***
Чуть-чуть меньше нажима. и строчки сразу же образуются, соединяются, стилизуются.
Вариант... Нет, не вариант. Это Шутник подсказывает... не мне. Тебе. Сон нужно закончить, он же обрывается.
Продолжение может быть... разное. Но оно может быть. Вот Шутник и подсказывает и обобщая, и отображая.
Только не нужно сон считать трафаретом и проецировать его на реальную жизнь. Еще раз скажу, сон твой... Не мой.
Удачи! ... и он нажал кнопку сотового телефона.
Его не было в лифте... Он был в зале, ярко освещенном, наполненном музыкой и движением... смехом, тонкими ароматами, задиристыми взглядами и... возможностью не выбирать
***
Перешагнуть? Не перешагнуть? Перешагнуть? Не перешагнуть? Перешагнуть? Не перешагнуть? Перешагнуть... Противная ромашка! Как же перешагивать-то? Вставай сейчас же! ... в таком красивом платьe. Да и лифт уехал...
А куда это все разбежались? Да и музыка не играет? Что случилось? Сегодня же... блики в зеркальном зале... ярко освещенном, наполненном музыкой и движением... смехом, тонкими ароматами, задиристыми взглядами и...
***
Сегодня выпадет снег... белый-белый... он будет как чистый лист бумаги
Чистый белый лист всегда идеален И только первые буквочки и строчки делают его... живым
Да, металлы срастаются, когда создать им специальные условия... они прорастают друг в друга. Насквозь. Их даже выбросить можно только вместе: две пластинки превратившиеся в одну.
А стоять в сторонке нельзя! Впереди такой ярко-яростный и диковинно-демонический празник... Начала! И встречать его - только в Танце!
Страх Серый туман обыденности Смог быта, привычек, качающихся кресел и электрических каминов Дым сытой умиротворенности, фальшивых улыбок, вялых пожатий рук и потупленных взоров Газ единообразия, немой покорности, обесцвеченных судеб и выцветшей любви Серость. Мрак. Смог. Дым. Газ. Душно и жарко Наверх, наверх, прочь… Нельзя!
Но suntimes… Suntimes – это те мгновения, когда обрывки сознания вырываются над мутной тягучей серой массой к свету искренней надежды Suntimes – это люди-колокольчики, разгоняющие сумрак Suntimes – это мотылек, летящий на свет и, счастливый, там погибающий…
Наверх, прочь!!! Преодолеть…
А с вами мы увидимся там позже… Увидимся, когда вы откроете глаза Увидимся, когда вы станете собой Увидимся… suntimes…
Ш-ш-ш… дождь… тюль…движение Мысль скачет по пальцам и перед самой бумагой, скалясь, спрыгивает в тишину. На часах без пятнадцати бесконечность Я просыпаюсь Я вижу, как время меня бросило и ушло к другому
Ш-ш-ш… дождь смывает эмоции и оставляет разводы на обесцвеченном зеркале сознания Я вижу слезы на глазах смеющихся людей Я вижу теплую улыбку на лицах обреченных Я вижу чистых разум, но боюсь пить его неразбавленным
Я просыпаюсь Я слышу, как теряются мысли Я мечтаю о прекращении мира Я стою на краю пропасти и не знаю, куда прыгать
Я просыпаюсь, крепко зажмурив глаза Я просыпаюсь неродившейся надеждой Я просыпаюсь кричащим смирением Я просыпаюсь циничной наивностью
"Ей хотелось..... получить в распоряжение море страстей, которые соответствующий композитор переживает вместо нее и тщательно фиксирует в нотных знаках"....
«Путник решил устроить «привал», он прилег на мягкой траве и размышляя стал наблюдать за облаками. Облака, небольшие и побольше, спокойно плыли в поднебесье и все время менялись, принимая порою причудливые формы. Вон то, похоже на всадника с лошадью, а вот эти облака, с небольшим облачком между ними – похожи на смотрящий на него глаз. У всего в этом мире есть смысл - продолжал свои размышления путник - куда и зачем плывут облака? Ведь должен быть определенный смысл их передвижений? Вот я, иду из пункта «а» в пункт «б», и в моем движении есть смысл. Мне сказали, что в пункте «б» появился мудрый человек и я иду задать ему несколько вопросов. Вот, кстати, по поводу облаков надо будет еще спросить. Так размышляя, путник задремал. И привиделся ему сон…
«Мама, мама» - восторженно воскликнуло маленькое облачко: «смотри вон человек, он шел, шел, а потом лег на траву». Большое облако молча улыбнулось, а облако чуть поменьше ласково ответило: «Да, доченька, они так делают, когда хотят отдохнуть во время долгого пути». Маленькое облачко сосредоточенно рассматривало лежащего на траве человека: «А куда он идет, и зачем?» Большое облако глянуло на маленькое и снова улыбнулось, излучая всю отеческую теплоту и ласку. «Я не знаю, но это и не важно» - ответило облако-мама: «Они иногда так делают. Может быть ему чего нибудь надо в той стороне, куда он идет, а может быть он и сам не знает надо ли ему туда идти. И если он сам не знает, зачем он это делает, то даже если у него спросить – все равно не узнаешь». «Понимаешь, доча» - вступило в разговор облако папа: «Куда он идет и зачем, мы не узнаем, да и будем уже достаточно далеко от него. Так, что в этом вопросе нет смысла. Тем более что часто они и сами не знаю что им нужно. Мир изменяется и мы изменяемся вместе с ним. И земля, и все что на ней – все изменяется вместе. И их передвижения – это всего лишь изменения в мире». Два больших облака переглянулись. «Не рано?» - спросило облако поменьше. «В самый раз» - сказало облако побольше: «Она еще много увидит изменений и если будет останавливаться на каждом, то ее просто развеет ветром». Маленькое облачко насупилось в задумчивости глядя на лежащего внизу. «Доча, не отставай» - услышала она голос мамы и хмыкнув стала нагонять родителей.
Путник открыл глаза, сел, огляделся, взглянул на небо. В вышине маленькое облачко догнало два больших и словно пристроилось между ними. Путник поднялся и пошел обратно, домой. Ему уже не надо было в пункт «б», т.к. у него уже небыло вопросов, которые он мог бы задать мудрецу. Придя домой он вспомнил об облаках и улыбнулся, представив как маленькое облачко догоняя родителей восторженно кричало: «Мама, мама, он встал и пошел обратно». А большое облако с улыбкой ответило: «Вот видишь, дочка, я же говорил, что они сами не знают что им нужно».
Через неделю, путник встретил того мудреца из пункта «б». Мудрец зашел к нему спросить воды, и Путник пригласил его отдохнуть и попить чаю. Они сидели в беседке и пили чай, слушая пение птиц и любуясь облаками. Они разговаривали до позднего вечера. Порою их разговор выглядел довольно странным, но видимо они хорошо понимали друг друга. «Сколько ручейков должно соединиться, что бы они стали рекой?» - спрашивал Мудрец. «Не бывает дерева с могучими ветвями и худыми корнями» - отвечал Путник. «Течение реки ведет к океану» - говорил Мудрец. «Облака рождаются над океаном и пролетая над землей проливаются дождем. Дождевая вода устремляется к реке и возвращается в океан» - говорил Путник. «Вода устремляется вниз по склону и ни что ее не может остановить. Вонзишь в нее меч и не ранишь, рубанешь и не перерубишь» - говорил Мудрец. «Облака летят по небу и не встречают преград» - отвечал ему Путник. «Зачем озеро отражает луну, разве одной луны недостаточно?» - говорил Мудрец. «Разве оно желает оставлять себе отражение луны?» - отвечал Путник.
А когда наступила ночь, они пожелали друг другу спокойной ночи и улеглись спать. Сон их был покоен и безмятежен, и ни одно сновидение не потревожило их ум. А наутро они расстались. Перед уходом Мудрец сказал: «Я решил узнать почему ты не пришел, а вернулся домой» - Путник удивился, откуда он знает? А Мудрец продолжил: «Порою, что бы найти истину, не нужно выходить из дома». «Но некоторым людям приходится тщетно тратить уйму времени и сил, что бы это понять и вернуться домой» - ответил Путник. Мудрый Странник кивнул улыбаясь. Они попрощались и разошлись. Мудрецу нужно было успеть на праздник в «Северную столицу», а у Путника было много дел по хозяйству.
------------------------------------------------- P.S. На мой взгляд лучше, сидя на берегу реки, искать смысл в течении воды, чем в каждой песчинке речного песка. Следуя течению реки можно достигнуть океана, а там песчинкам вообще числа нет. И если сидящему на берегу реки, не хватит и всей своей жизни для рассмотрения каждой песчинки, то на берегу океана это занятие вообще видится неперспективным. Даже в течениях океана искать смысл - не имеет смысла.
senya1 --> (1245) Это укороченный вариант эссе "пыль в крови" некоего Ромы... совпадения начинаются после трех звездочек. см. http://beast28.narod.ru/dustinblood.html интересно кто у кого позаимствовал? девушка укоротила Ромино или Рома счел девушку слишком лаконичной и внес добавки...
Публикую эссе одной девушки - очень меня зацепило:
"Последнее время мое единственное развлечение – раскачиваться вместе с вагоном метро. Сохранять равновесие и радоваться, что оно сохраняется. Странно, но я даже испытываю какое-то подобие чувства гордости за то, что умею раскачиваться в такт вагону. Я еду домой, уже очень поздно. Всегда бывает очень поздно, когда я еду домой. Иногда мне хочется вечно ехать в метро. Ехать и никуда не приезжать. Вжаться в кресло из фальшивой кожи, закрыть глаза и ехать в никуда, в пустоту и темноту. Вечно. Я еду домой. По-моему я делаю это слишком часто. Почти каждому человеку надо, чтобы его кто-нибудь любил. Слезы. Выплакать их некому. Они собираются внутри и уже почти совсем заменили собой кровь, лимфу и прочие жидкости, протекающие в человеческом теле. По моим венам и аорте текут слезы, текут обильным потоком, не вырываясь наружу. Мне пора сделать слезопускание. Некому. Картина дивная. В мозгах – песок. В жилах – слезы. И никому не посоветую глядеть на мою душу, не прикрытую плотью. Зрелище мерзкое. Какое счастье, что душу нельзя увидеть в зеркале. Так гораздо спокойнее чувствуешь себя, заходя каждое утро в ванную комнату. Любовь не ищет выгоды. Так кажется говорят. Непонятно, почему она, в таком случае, всегда проходит мимо меня. Нельзя сказать, что я очень выгодна. Скорее наоборот. Наверное она все-таки ищет выгоду. Ищет и находит. Вечный человеческий вопль «ну почему?!». Человеки мучают себя этим глупым вопросом, заранее зная, что ответа на него нет. Точнее, он есть, но в таком виде, как он есть, люди его не признают, просто не могут признать. На жалкие крики «почему» равнодушный голос Универсума холодно отвечает «просто так». Просто так. Квинтэссенция цинизма. Но для того, кому принадлежит голос Универсума, понятие цинизма не существует. Так же как не существует для него любое другое понятие. Самое непонятное не воспринимает понятия. Понимание ему не нужно. Он все знает. Значит понимать ему ни к чему. Люди должны любить друг друга, потому что больше их любить некому. Чем дальше находишься от людей, тем любить их легче. На Луне, наверное, это делать совсем просто. Любить людей, живя на Луне – как легко. Но любить одного человека можно, только находясь с ним рядом. Несправедливо."
(вздохнул)... Наталья, я-то сгоняю... Но вот стреляющая вот этим самым горохом Царь-Попа,- она ж до сих пор в Риге? Когда ты её поднимешь и приедешь, кстати?...)
Пардон.., я не поняла.... Кто это тут передо мной...???) Да, неужто, тот самый тип, что тиранит меня за мою любовь вкусно - и МАЛО!!(по возможности)) - поесть..?) Тот, кто протолкнул в Огонек свою бутербродную статью в раздел ЦИВИЛИЗАЦИЯ//еда..?) Выделено мной...)
http://www.ogoniok.com/win/200424/24-44-45.html
Кстати, я требую отщипнуть кофе и булочку от твоего гонорара как компенсацию за твое мотанье меня по городу для сбора информации..))
Бедолага Огонек.., конец ему, похоже, приходит на датской почве...) Кстати, ты в курсе, что 28 июля в вашем Тистеде проводится Чемпионат по курению трубки..?)
А, может, тебе лучше сгонять на Всемирный чемпионат по стрельбе горохом.?)
Ве3 D.ехо.Д В е3Dе --> (1234) Ве3 D.ехо.Д В е3Dе --> (1233) Ве3 D.ехо.Д В е3Dе --> (1232) Ве3 D.ехо.Д В е3Dе --> (1231)
Как тебя много!)) Приехал? Заезжай. Только заехал с улицы, лучше пыль сбросить. Нельзя же, Сереж, везде в одной одежде быть? Лучше каску снимать. Не бойся, не настучим. Сами каски поснимали)))
1255
1254