До перехода в районе рынка оставалось метров двадцать. Там – прохладно, там пахнет кофе, там он обязательно хлебнет минералки без газа и закурит тонкую коричневую сигаретку с золотым ободком у фильтра, закроет глаза, и будет наговаривать свою книгу. Какой журналюга не мечтает о своей книге? Мечтает. Олег даже несколько раз садился за стол и пытался начать. Честно пытался. Даже странички две написал и сохранил в своей зашарпанной старенькой «тошибе». Они, «запылившись», уже не претендовали на начало книги. Может, на пару строк внутри где-нибудь. Нужно было их давно удалить, но как-то печально лишаться «тезисов» мыслей, одно время казавшиеся важными и главными. Всего каких-то три-четыре года назад… «Беспричинная грусть надвинулась на Олега». О, да! Так бы он и написал в своей книге. А дальше? «Он знал такое свое состояние. Надо было не только подумать, чем заняться в ближайшие дни – были несколько проектов-заданий, мелких, на день-два, только чтобы быть занятым, – но и теперь уже сначала выбраться из ямы, в которую он только что сам себя загнал мыслями о «шансе». Если в своей профессиональной деятельности и в творческих потугах он был уверен, что рано или поздно ему повезет, то вот «женский вопрос»… А что женский вопрос? Женский вопрос с какого-то момента стал риторическим. Вдруг, взял так и стал. Желание искать пропало. Но не пропало просто желание. Поэтому Олег довольствовался тем, что возникало, или, если сказать «в тему», вставало. С каждым таким вставанием падало настроение, возникала липкость и ощущение чего-то стыдного, неловкого. Как при неловком молчании. Только с самим собой. Пауза стыда и опускания в ямку всеядности. С каждым согласием, с каждой новой простой ночью секса без наслаждения волною, начинающейся где-то внутри живота, пробегающей по позвоночнику, выстреливающей из головы и накрывающей всего-всего, до клеточки, до черточки, до извилинки. Примитивное напряжение, как тренировка, простая разрядка, как… сходить в туалет. И каждый раз Олегу было стыдно перед очередной девушкой за свою всеядность, за свою доступность, за то, что он не смог снова и снова испытать хотя бы влюбленность, хотя бы на дикие пятнадцать минут физических упражнений, которые, впрочем, почти всегда нравились партнерше. Ну, так и что женский вопрос? Может, он существовал только в будущей книге Олега? А в жизни – все есть, как есть? В голове засквозили памятные дикие сквозняки, выдувающие напрочь все хорошее: и настроение, и легкость, и надежды, и мечты. Олег остановился. Солнце снова вышло, разбрасывая на окружающее что-то желтое и вязкое, смеясь хоть и по-доброму, но с явным превосходством над всеми, кто суетился внизу. Люди старались выбраться из знойного желтого пекла, быстро суетливо перебирали ногами, стремясь в тень подземного перехода. Представился столик в переходном кафе: прожженная зеленая скатерть, круглый светильник на длинном шнуре, свисающий с потолка, и болтающийся почти на уровне глаз, официантка Люда в короткой зеленой юбочке и полупрозрачной блузке без лифа, всегда интересный запах из оттенков бергамота, кофе, сигарет и странной цитрусовой свежести. Все будет привычным. Вода без газа, сигаретка с золотым ободком… и даже Люда, с которой года два назад Олег имел неделю прелестного секса три раза на дню: утром, после спокойной ночи у нее, в обед, когда было, куда ехать с чувством двойного голода, и вечером, когда было куда возвращаться. Усталым, но довольным, чувствующим перспективу с вкусным ужином, бокалом мартини, который они любили вместе, и долгоиграющим свободным и каким-то парящим сексом (помечтать-то можно?), без спешки, натиска, давления, завоевания и страха потерять. Страх потерять так и не пришел. Снова. Сегодня утром Олега вдруг вызвали в редакцию областного новостийного еженедельника и предложили командировку в Крым, где вернувшиеся крымские татары начинали борьбу за свои «похищенные» права и территории. Материал должен был пойти не только по области, но и в каком-то центральном журнале, с которым у главного редактора еженедельника Шевчука был контакт на родственных связях. Было все просто: Шевчук хотел заплатить мало, поиметь обычный материальчик, который вышел бы в любом случае два раза. Тогда зачем платить больше? Тогда зачем приглашать кого-то, когда есть свой журналюга Олег Белов? Николаев умел считать деньги и риски. И когда риска не было, то деньги должны были оказаться лишь у него. Солнце не заходило, злодейски приближаясь к уже плавящемуся асфальту, желая утопить всех и вся в густеющем воздухе, в человеческом поту и в испражнениях транспорта. «Эх, Олежа… – подумал почти вслух Белов. - Когда ты поумнеешь?». Почему он сразу согласился, почему не поспорил, не покрутил перед носом у Шевчука своей значимостью – он же знал, что вряд ли кому Шевчук предложит этот материал еще? Олег вспомнил, что Шевчук даже не дослушал его ответ и положил трубку… В переход спускаться уже не хотелось. Он остановился на остановке автобусов, поэтому внезапность его «столбообразования» никто не заметил. Что-то возникло в общей пыльной картинке, другое, замеченное периферийным зрением. Он посмотрел направо. Люди, люди, разные, суматошные, серые, кажется, что почти все, запыленные, даже в белом… Да, в белом. Он осознал, что далеко не все на остановке в белом. Более того, в белом, во всем белом, была только одна девушка. От резинки, стягивающей русые волосы в достаточно длинный хвост, до носков и легких теннисных тапочек и шнурков на них. Было заметно, что правильность осанки и приподнятый подбородок – выработанная годами привычка. Через плечо у нее небольшой белый рюкзачок, пугающий своей чистотой. Легкая юбка при каждом, даже незначительном движении, повторяла его, немного запаздывая, и как бы по инерции пробегала дальше. Захотелось заглянуть девушке в глаза! «Чего это ты, Олежа, - подумал вдруг он, ощутив возникшую где-то внутри живота дрожь, которая теперь в виде озноба накрывала плечи и начала прорываться в голову».
Октябрь………….. к закату……..) Последние пять лет…….. эта неделя.. – Париж…………. Работа, выставка…, встречи…… Но главный герой, конечно же., город……..) Мой любимый…….. Так было…. И так уже не будет……)
… - Слушай., а что за адрес у бара., помнишь, ты водила наc в подвал.? … - Будда-бар.?? Адрес не помню., но знаю., как идти с Площади Согласия….. … - А музей Парижа – это где.? … - В Марэ…, недалеко от Площади Бастилии…. … - А Прадовский магазин в какую сторону.?
Коллеги……. Бывшие коллеги……) … - Как же мы без тебя.??
Да, думаю., отлично они без меня…..) Так., возможно, легкий дискомфорт..) Но как хочется в Париж……… Выйти на улицу…, глубоко вдохнуть., ощутив движение воздуха внутри, и улыбнуться…………. Посмотреть на небо.... И все равно, пасмурное оно или нет……. Улыбнуться еще раз……………… И пойти…………. Просто пойти в город…….)
Париж………. В ноябре.?....... не успею……..) В декабре.?) Поглядим……….. А утром…………. … - Амстердам – Сеул……….. Целая неделя…., моя первая Азия………, о как.!) И десять с половиной часов полета…. Это реально.?) Почему-то ..... грустно....)
Кстати., что там в нашем ресторане.?) Как в этом году с декорациями.?)
Monk --> (2649) 164 см Легкомыслия --> (2648) - Будем считать, что поцелуй принца разбудил спящую красавицу....))) Сказка так сказка... Тем более осень...) Беру выходные на приведение дискуссии в порядок))
Налево пойдешь – пропадешь... Направо – со всеми вместе – на месте стоять... А прямо – наперекор, проселком просторней и мягче шагать босыми ногами, ветки склонять руками... И чище дышать, спать, встречать рассветы... уРрАаа.... Закаты Сзади оставлю вам временно – перемен жду...
Какой ужас... Какой позор... Куда катится этот мир? Сегодня в магазине увидела плитку шоколада с Димой Биланом на обложке...рядом с шоколадом "Аленка"...) Утрудившийся богемный мальчик с тоскующим взглядом... Тьфу какое!
...ну не люблю я осень и зиму...не люблю и все тут...
тошнит от осени, хоть и сдобренной бабьим летом, а впереди еще снег... не повезло нам с климатом, одна надежда, весна своим изумрудным цветом поможет нам справиться с этим природным климаксом, и снова, в который раз, лишь выглянет робкий лучик, будем бежать, спеша, только сверкают пятки, как Буратино, нашедшие свой потаенный ключик, на столь порочные, столь греховные бл..ки
А у нас..... сегодня... Ясное небо... и сотни три гусей над головой отрабатывают построение..... Небо., набитое птицами.........) Совершенно нереальное зрелище....)
Он закрыл резную дверь и быстро пошел вниз по ступенькам Двордца Правосудия....... Грузный мужчина в черной мантии.. с зачесанными назад волосами....... Навстречу ему двинулся высокий человек в таком же одеянии...... В точке их пересечения он что-то сказал, не останавливаясь, и ускорил шаг........
Плавный апрельский воздух Парижа разломил жесткий вскрик........ Все задвигались резче.... Грузный побежал наверх через ступеньку, высокий – в противоположном направлении...... Щелчки., хлопки., непонятные звуки........ Она повела плечами...., удобнее устраиваясь на скамейке., где лежала, оперевшись головой на коленки подруги........... Та затянулась тонкой сигареллой............. Случайные свидетельницы действа...)
Поехала камера..... И опять пошел мужчина...... Снято! – поняла она по радостным возгласам...... Грузный подпрыгнул., издал воинствующий вопль и, как тяжелый вепрь, понесся по ступеням к поджидавшему его автомобилю, пытаясь на бегу содрать мантию...... Грузный....... мужчина.......... Жерар Депардье........)
Ей казалось, что Создатель в виде компенсации за внешность тугодумного грузчика из мясной лавки надарил его поразительной первобытной силой., звериным талантом, неуемной энергией... и, главное., безудержной способностью любить жизнь......... Просто – любить.......... Любить широко и размашисто.....) Любить., ничего не прося взамен........... Более того., ничего и не ожидая........)
«В его взаимоотношениях с людьми взгляд, запах, прикосновения говорят больше, чем слова» - прочитала она недавно в статье о Депардье .........
Когда-то она сидела напротив мужчины......... Разговаривали........... Нет, говорил больше он.............. Ей............. не хотелось........ ... – Ты можешь спросить меня о чем угодно, я отвечу, - предлагал он............ А она не спрашивала....... Зачем.?? Она смотрела на него, изредка откликаясь......, смотрела и втягивала его в себя........, втягивала..........., отпечатывала в себе каждую его клеточку., каждое движение..... Она впитывала его....., наполнялась им...... Она случайно касалась его рукой и обмирала от ощущений...... Он входил в нее.........
Смотрела......... Она видела его лицо., его руки., его плечи........ Впитывала....... Видела его детство., его обиды., его сжатые кулаки............ Его клятвы самому себе и его победы........... Видела его ботинки........) Его мать.................. и отца.............. Его семью........ Ту...., на которой он женился............ Дочь., которой он улыбался............ Его учеников......... Его порывистость., его резкость., его трогательность и беззащитность......... Его сомнения......., романтичность......., его жесткость.......... Его уверенность.......и неверие.........
... – Ты можешь......, - повторил он................. А она молчала........... Неужели., он не понимал.., что ей не требовалось знание................. Он все равно уже жил внутри нее.............)
Нет., может, зря она так уж пристально всматривалась., а.?)
2655
2653
2647