оххх...кто ж это пел-то?.. стихи помню - Евтушенко...
А нынче поле с мокрой рожью, дорога, дед в дождевике, и тяжелы сырые вожжи в его медлительной руке. Промокла кляча, oдурела. Тоскливо хлюпают следы. Зевает возчик. Надоело дождь вытряхать из бороды
Маленькая рыбка, золотой карась, Где твоя улыбка, что была вчерась? Здесь крючки точеные, багры, невода, Рыбка, нипочем не заходи сюда! Стало невозможно здесь красиво уйти, Вырванные легкие летят из груди, Скачет - морда в мыле - лошадиная смерть, Клячи, скакуны ли - все равно не успеть.
А в стране дураков дураков не осталось. Все приехали к нам погулять, отдохнуть. А у нас, как всегда, темнота и усталость, А у нас - все путем. Только где он, тот путь?
Кладбище. Небо, хлебнув политуры, Взракетило дыбом антенны волос. Мне снится потоп сумасшествий с натуры: Пушкин рисует гроб всплывшей культуры, Медный Петр добывает стране купорос!
За бугром даже пьянка называется ласково "пати", Всё там чинно, как в морге, и никто там не жрет, как свинья, А у нас каждый раз вместо пати - какие-то мати, Да мне плевать и на пати, но я ж - за культуру питья!
Поднят ворот, пуст карман. Он не молод и вечно пьян, Он на взводе - не подходи, Он уходит всегда один. Но зато мой друг, Лучше всех играет блюз. Круче всех вокруг Он один играет блюз. Он не знает умных слов, Он считает вас за козлов Даже в морге он будет играть На восторги ему плевать...
Мы не ждем чтобы ждать, мы не верим чтобы верить Но способность стрелять ломает в клетке двери Скальпель дерзай чтоб не присыпал пудрой флюс Коммунальный блюз
Ревет сынок. Побит за двойку с плюсом, Жена на локоны взяла последний рубль, Супруг, убытый лавочкой и флюсом, Подсчитывает месячную убыль. Саша Черный (муз. А Градского)
...Можно вспомнить опять (ах, зачем вспоминать?) Как ходили гулять по Фонтанке. Над гранитной Невой гром стоит полковой, Да прощанье недорого стоит. На германской войне только пушки в цене, А невесту другой успокоит.
Но никто из них не видит В чудо-технику свою, Что нетрезвый, как Овидий, Я на палубе стою, Что, прогноз опровергая, Штормы весело трубят, Что печально, дорогая, Жить на свете без тебя. Визбор
Дантес мне враг, но истина дороже. Дорожный знак мне ближе, чем Дали. И рифма тем изысканней, чем строже. Но всё же, всё же, всё же корабли Плывyт тyда, откyда берег не виден, Хоть и скошены линии вдоль берегов, Тyда, где Дант, Шекспир, Гомер и Овидий Читают распечатки самых лyчших стихов.
Кропотливо, ценою большого труда, Он рисует проекты и карты. Он один воздвигает свои города И свои водружает штандарты. И шагая под знаменем скорбной любви, Он навек упраздняет погоны. Как январь белоснежны его корабли, И прекрасны законы.
И все на счастье - даже небо это рюмкой об пол, И все довольны, и в штабах ни гу-гу. И до последнего солдата идиотский твой полк Стоял в заслоне и остался в снегу. И о медалях-орденах ты помышлять не моги, Всего награды - только знать наперед, Что по весне споткнется кто-то о твои сапоги И идиотский твой штандарт подберет. Олег Медведев
Здесь на холмах среди пустых небес, Среди дорог, ведущих только в лес, Жизнь отступает от самой себя И смотрит с изумлением на формы, Шумящие вокруг. И корни Вцепляются в сапог, хрипя, И гаснут все огни в селе. И вот иду я по ничьей земле. А.Мирзаян на ст. А. Галича
И надеждой себя не балуя, Никому не желая зла, Удивляюсь на лодку старую, Что так долго нас всех несла. Ведь плывет она, тем не менее, Как земля, что все-таки вертится, Под всеобщее изумление: И на чем она только держится ? Макаревич
6903
6901