Листьев маленький остаток Осень поздняя кружила. Вот он, странный полустанок Для воздушных пассажиров. Слабый ветер ностальгии На ресницах наших тает. До свиданья, дорогие, Улетаем, улетаем.
Мы-то тайно полагаем, Что не в первый раз шагаем, Что за этим черным гаем Будто ждет нас новый лес, Что уйдем мы понарошку, Сменим скрипку на кларнет И, играя на дорожке, Мы продолжим на лыжне...
Утоплю тоску в реке, украду хоть ночи я. Там, в степи, костры горят, и пламя меня манит. Разорву рубаху на груди и душу в клочья, Только пособите мне, цыгане. Я сегодня пропьюсь до рубля. Ля-ля-ля... Пусть поет мне цыганка, шаля - Ля-ля-ля...
Когда в прекрасный день разносчица даровв вошла в мой тесный двор, бродя дворами, я мог бы написать, себя переборов, "Прогулки маляров", "Прогулки поваров"... Но по пути мне вышло с фрайерами.
Я хочу писать балладу, потому что скоро лето, Потому что в чёрном небе бьёт луну хвостом комета. И манто из горностая надевать уже не надо. Скоро лето, скоро лето, я хочу писать балладу!
7503
7482