Весь сельский люд, Смотреть на это выходил, Как на холме безумец бегал и чудил. Он, видно, в ссоре с головою, Видно, сам себе он враг, Надо ж выдумать такое - во дурак!
То парень к лесу мчится, То к полю, то к ручью, Всё поймать стремится Молнию!
В ночь перед бурею на мачте Горят святого Эльма свечки Отогревая наши души За все минувшие года Когда воротимся мы в Портленд Мы будем кротки как овечки Но только в Портленд воротиться Нам не придётся никогда.
Она не пишет стихов … она не любит вино, Она считает, что мы знакомы очень давно, Она заваривает чай, когда чайник остыл, Она делает все то, чтоб я её не забыл, Она мечтает о лете, когда его нет, И на каждый вопрос у неё есть ответ, Она считает, что ей не вредно курить, И что-то до сих пор мне не может простить …
Вот одна из тех историй, о которых люди спорят И не день, не два, а много лет. Началась она так просто, не с ответов, а с вопросов, До сих пор на них ответа нет.
На заднем дворе ребята играют в чижа, И ветер весенний идет на покой, И тихо поет в первозданной листве тополей, И мамы зовут нас домой. Ребята постарше со взрослой шпаной На столе забивают "козла" под душистый портвейн, И ссадина, что на коленке, почти зажила, И вечная Пьеха в доме напротив Кому-то поет, что есть город тихий, как сон...
Я умру в крещенские морозы. Я умру, когда трещат березы. А весною ужас будет полный: На погост речные хлынут волны! Из моей затопленной могилы Гроб всплывет, забытый и унылый, Разобьется с треском, и в потемки Уплывут ужасные обломки. Сам не знаю, что это такое... Я не верю вечности покоя!
Придется мне продолжить... Не стреляй в воробьёв, не стреляй в голубей, Не стреляй просто так из рогатки своей. Эй, малыш, не стреляй и хвастай другим, Что без промаха бьешь по мишеням живым.
Мне пел-нашептывал начальник из сыскной, Мол, заложи их всех, зачем ты воду мутишь, Скажи, кто в опера стрелял-и ты "сухой", Не то ты сам себе на полную раскрутишь.
13453
13441