А почта с пересадками летит с материка До самой дальней гавани Союза, Где я швыряю камушки с крутого бережка Далёкого пролива Лаперуза. Ну что тебе сказать про Сахалин? - На острове нормальная погода, Прибой мою тельняшку просолил И я живу у самого восхода...
ШуYзеркальная --> (17276) Есть море, значит должон быть пролив, ммм? :-)
Эх, на воле - на просторе, что ж не жить - не поживать, И на лучшем в мире море камни с берега швырять! Ни уюта, ни постели мне искать не нужно тут. Две невесты мне из Дели, с Индостана письма шлют. ..... Баб-эль-Maндебский пролив, Баб-эль-Мандебский пролив, Эх, лишь бы знать, лишь бы ждать, лишь бы жить! И на года, и навсегда, Бог весть куда, но не беда, Куда-нибудь, лишь бы плыть, лишь бы плыть! (Щербаков)
Лиск! Вспомнила ты мое либимое стихотворение! Автор его - Евгений Бачурин. Песни у него, правда на этот стих не было. Значит, таки Кофе спели! Здорово! "так для каждого из нас сердцу мил свободы час..." :-))
ШуYзеркальная --> (17270) РыбаБаскервилей~ --> (17269) гы! "музыка народная, слова - не знаю чьи, наверное, тоже народные. исполняет группа квакушек" (с) ;-))
В путь дорогу птицам пора. Птицам снится юг. Желтый лист кленовый вчера Сел в ладонь мою. Кто-то мне пусть скажет в ответ: «Ничего такого здесь нет». Желтый лист, как птица, вчера Сел в ладонь мою.
Пойми - ты пpостишь Если ветpeной ночью я снова соpвусь с ума Побегу по бумаге я Этот путь длиною в стpоку, дa стpока коpотка Стpока коpотка. Ты же любишь сама Когда губы огнем лижет магия Когда губы огнем лижет магия языка. Пpости - и возьмешь И возьмешь на ладонь мой огонь И все то, в чем я стpанно замешан Замешанo густо. Раз так, я как pаз и люблю...
Меланхолия дна, Атрибут шагов. Я хранитель огня Прошлогодних костров. Мой адрес: Страна дураков, поле чудес. Я черчу свой узор На прибрежном песке. Я искатель движения В стоячей воде. Я знаю Магию слов - Крекс, Фекс, Пекс.
Время нас не ждет - мы уйдем туда, Где в реке течет чистая вода, Где зеленый лес вместо черных труб, И касанье застенчивых губ. Полчаса на то, чтобы быть вдвоем, Чтобы позабыть, что такое дом, И ночной асфальт скоростных дорог Променять на прибрежный песок.
Чужеземец бронзу трет бархоткой, щупает шандалы, жирандоли, он не здесь уже, он по соседству где-то, ближе к детству, к школе, что ли, ближе к манускрипту, к палимпсесту, к бронзовому ангелу с трубою. Гаснущие блики ближе к сердцу принимает он, чем нас с тобою. Ближе к водам Стикса, чем канала, он стопу преследует стопою. Нет начала, есть огонь шандала, есть чужак, утративший прозванье, в сумерках китайского квартала, в лавке небылиц, в одно касанье, с мелкой буквы, со строки не красной, длящий не свое повествованье. А тебе кто не велит, несчастный? (Щербаков)
Как-то раз, цитаты Мао прочитав, Вышли к нам они с большим его портретом. Мы тогда чуть-чуть нарушили устав... Остальное вам известно по газетам. Вспомнилась песня, вспомнился стих, Словно шепнули мне в ухо: "Сталин и Мао слушают их..." Вот почему - заваруха. При поддержке минометного огня, Молча, медленно, как-будто - на охоту, Рать китайская бежала на меня...
Оффтопы удаляю согласно п. 5 Правил. Напоминаю, что любые спорные ситуации могут быть рассмотрены и разрешены посредством Отельской почты с любым модератором данной дискуссии в силу п. 10 Правил. Кроме того, любой участник дискуссии, считающий ущемленным себя в правах, может обратиться непосредственно к Арбитру дискуссий чата.
17278
17277
17262