Нежный запах тубероз навевает сладость грез И всему невольно веришь Ах, не напрасно ль? В небе звездная пыльца, обещаньям нет конца Из неправды в правду двери - не отыскать нам.
Он бросил мне две колбы очень ловко, В обеих жидкость, как компот в столовке. А ну-ка, говорит, давайте живо Определите, что это за жидкость? И эпсилон, и же, и мю, и ру Удельный вес и прочую муру.
Прекрасная волна! Прекрасный крепкий ветер! - Как выглянешь со сна, Так вроде и не пил. Ему бы двери с петель Да крыши со стропил! А в кубрике уют, Там дух махры и пота, Там спит ловецкий люд, Пока молчит звонок. Налей-ка мне компота, Иван Никитич-кок. (Виктор Бековский - Дмитрий Сухарев)
РыбаБаскервилей~ --> (17347) Какой замечательный текст!!
А это для Фарфаллины )
Табун поднял пыль, Копыта мнут ковыль, Возьмись догнать -- едва ли. А я ем овес, Моих не видно слез, Меня опять не взяли. Табун держит строй, Там каждый конь -- герой, Кино, стрельба, погони. А вот мой удел Всю жизнь быть не у дел, Ведь я не конь, а пони. Мне снова снится грозный шум атак, Но ночь растает, день настанет, и все опять не так. Друзья там в дали, Решают судьбы земли, Спасают жизнь друг другу. А я б тоже смог, Но вновь звенит звонок, И я бегу по кругу.
Не прошу награды лишней, Не страшусь никоих мук. Мне бы только хвост подлиньше, Отмахаться чтоб от мух. Да сберечься б в волчьем поле От клыков и от когтей, Да овса бы чуть поболе, Да поменее плетей. (Щербаков)
Мы нашли себе дело на целую ночь, Город полон огней, а мы обжечься не прочь. Зачем ты закрыла вуалью лицо, мне и так тебя не узнать, Все изменилось, все изменилось опять. Сегодня наш праздник сгорает свечой, Играй, музыкант, играй мне еще, Я больше тебя не прошу ни о чем, Кончается праздник, играй мне еще!
И только кровь на обратной стороне медали, Слышишь музыку для мертвых. Там где кончается слава, Видишь праздник для мертвых. На обратной стороне медали кровь
Вдоль стены бетонной - ветерки степные. Мы тоске зеленой - племяши родные. Нищие гурманы. Лживые сироты. Да горе-атаманы из сопливой роты. Мертвякам припарки - как живым медали. Только и подарков - то, что не отняли. Нашим или вашим липкие стаканы? Вслед крестами машут сонные курганы. (СашБаш)
Помню от порога прямо на восток Увела дорога в тот веселый год Кони нас носили сто смертей нам вслед Рысью по России мы неслись на свет Скажи мне правду атаман Зачем тебе моя любовь Когда по свету льется кровь Не до любви она обман Скажи мне правду атаман
Ночь прошла, поёт рассвет, Будто путь недлинный. И звучит его сонет Музыкой старинной. Рысью конь мой поскакал. Светлая дорога. Колокольчик всё звучал, Переливом трогая. Диги-диги-диги-дон-дон-дон-дон...
Да я люблю Да я люблю Об этом песни я пою И петь не надо о другом Мы о другом споем потом А я люблю а я люблю И удержаться не могу Я оптимист я оптимист Я гетеросексуалист
Меня уводит в темноту Счастливая меланхолия И пусть жестока плеть Я не устану петь Ее потрепанное имя...
Не_он --> (17333) Арли --> (17335) ага, было когда-то такое правило, объявленное в цепочке. Правда, когда писалась новая преамбула, решили это в преамбуле не выносить. Но, все же, Арли совершенно прав - заявляя новое слово-крючок желательно придерживаться этого принципа. Во всяком случае многие именно так и делают. :-)
Лист, падает лист... Слышишь сверху таинственный свист? - Это - время пришло. Лист падает в лист... Если в силах еще - оглянись И - дождем о стекло! Лист, падает лист... Я давно уже не оптимист, Я себя опроверг. Вниз, все-таки вниз... Я вальсирую вниз, А ведь мне так хотелось наверх!.. (Зимовье Зверей. НЕВальс)
Не_он --> (17333) Не обязательно, но желательно...чтобы в случае, если никто другой не сможет ничего вспомнить - продолжить самому...)) Ну так здесь сложилось просто...))
Арли --> (17329) А что, обязательно надо самому знать ? :))) Ну, если придерживаться точно, то...не помню слово в слово,из детских садистских стишков :"...выстрел за выстрелом, слышится крик. "Двадцать восьмой!" - улыбнулся старик..." Если говорить о числе 28 - "Автономке - конец, значит скоро домой..." там слова есть"...28 парней, без вины, без войны, жизнь отдали, чтоб жили другие..." Вот как-то так....:)
Мне назад хода нету. Ай, да вроде не так: Слышу - сзади по следу лай служебных собак Рад вас видеть, начальник! Жаль, что встреча не в масть... Вот и к хате подчалил. Кто тут временный? Слазь!
Кругом тайга, а бурые медведи Осатанели, стало быть весна. Лишь черный ворон надо мною бредит, Глоток свободы, как стакан вина.
Черные сказки белой зимы На ночь поют нам большие деревья Черные сказки про розовый снег Розовый снег даже во сне А ночью по лесу идет Сатана И собирает свежие души Новую кровь получила зима И тебя она получит И тебя она получит
Облака в небо спрятались, Звезды пьяные смотрят вниз И в дебри сказочной тайги Падают они
**Ну я уж поцитирую вовсю, но, ибо я не по правилам и двадцать восьмой - никак не двадцать восемь - но, раз уж если Арли - пас - может мне простим, а? **
Ей двадцать восемь лет, она уже вполне во власти привычек, коим грош цена. Она не в силах не любить собак, цветы и сласти, зато в объятьях холодна. Красы не много в ней, хотя черты чисты и хрупки, но меркнет даже то, что есть, - от нераденья, от зевка, от телефонной трубки, от неуменья встать и сесть.
Людских законов не ценя, она в усердье милом блюдет "законы " божества. При этом ближнему вредит с религиозным пылом и полагает, что права. Вопрос нехитрый ей задав при ординарной встрече, не жди простого "да" и "нет": она из тех кто предпочтет членораздельной речи полумычанье - полубред.
Пою о ней, когда, раздевшись, как и должно летом, на берегу или в лесу она спешит покрыться тем ненатуральным цветом, который мало ей к лицу. Пою о ней, когда, забравшись в шубу, как в берлогу, по мостовым родных трущоб январским днем она идет, заняв собой дорогу: все люди, падайте в сугроб!
Но тут, быть может, кто-нибудь из оппонентов строгих воскликнет с пеной на губе: "Да кто же, кто сия модель твоих словес убогих? И кем приходится тебе?" А я отвечу, словно я не я и хата с краю, как подобает рифмачу: "Побойтесь Бога, я ее не только что не знаю, ее и знать я не хочу!"
О чем, зачем, к чему... пускай решает сам, кто слышит. Решит и будет в барыше. Бумага терпит, карандаш скрипит, контора пишет. Душа тоскует по душе.
17353
17337
17329