"Что такое поэт? -- Несчастный, переживающий тяжкие душевные муки; вопли и стоны превращаются на его устах в дивную музыку. Его участь можно сравнить с участью людей, которых сжигали заживо на медленном огне в медном быке Фалариса: жертвы не могли потрясти слуха тирана своими воплями, звучавшими для него сладкой музыкой." (c) Cерен Кьеркегор
Getveran ====> 4763
***** Поиск *****
Что проще, жить стихией музы И рифмой души возбуждать иль ключевым звеном союза урывками творить, мечтать ?
К чему мне суждено стремиться Уйти в себя, искать, дерзать? В семье, заботах раствориться ? Какую часть, чему отдать ?
К огню познанья душа рвётся "Оставь субстанцию", - кричит Но жизнь неумолимо льётся "Ты мать, супруга" - говорит.
Вопить в быке, сплетённой с музой Уйти от мира в чащу чувств Забыть супружеские узы Он так заманчив, мир искусств...
Мечусь, страшась своих талантов Уедененье, так легко! Не пить до дна ? жить дилетанткой Эх поиск, горькое вино.
Туман эротики окутал Меня, но все же как-то грустно... Я знаю эту злую шутку, Но я хочу предаться чувствам. Пускай не столь они глубоки Чтоб разум затмевали мой, Но всеж не столь они порочны, Чтоб слышала немой укор И состраданье Маргариты, Той, что была обречена Когда-то на лишенье жизни, Но лишь Любовь ее спасла... И ляжет простынью лазурь На ложе из цветов и трав И проблеск молнии, Ликуя Покажет мой нагой наряд. О как прекрасна в свете ярком, Мила, Чиста и Непорочна И достается тебе даром Она сродни лишь ветра дочери... И, посмотрев на звезды ясные, Вы предадитесь сладкой страсти. Одна лишь ночь у вас прекрасная, Наполненная черной мастью С крупинками жемчужных звезд...
Как прячется душа в покровах тела, Так тело прячется объятиях одежд. Девица в ужасе: коленка зажелтела Из-под подола ситцевых надежд.
И лицемерием приправленные взгляды Скользнули по ноге, ныряя в шаг. И стали бесполезными наряды, Нагая вскрикнула и умерла душа.
В сердце проникнуть вечно стремится Каждый младой Донжуан, Но преграждает ему путь одежда, Тела под ней бастион. Вечно надеется дева укрыться В платье от милых юнцов, Но совершается то, что должно быть, Падает сердце ее. Смысла в надеждах, надетых на тело, Нет никакого, и вот Освобождение ждет нас у входа В ветреный терем весны.
А, собственно, полпятого, мы ищем виноватого, Мы ищем виноватого под утро, как всегда. Ведь спать пора полпятого, и одеяла ватного Всегда вкусить приятно нам, когда пришла беда.
Весна ни капли не прощает И остается навсегда Лишь с теми, кто прекрасно знает, Какого стоило труда Ее завоевать однажды. Я не боюсь ее терять, И лишь поэтому бумажный Кораблик мой нельзя сломать И потопить одною бурей Одних и тех -же дней и лет. Я никогда не стану хмурой Бесчувственной и жесткой. Нет!%)
Когда мне будет вновь семнадцать я буду жизни улыбаться, творить безумные стихи, и обнаруживать затеи в себе самом, и в красках сна, неловко совершать грехи от чувств внезапных холодея. В семнадцать - всё простит весна.
Я однажды разучусь верить в окружающих людей, в разум. Я однажды распахну двери чтобы выйти всей душой разом прочь из этих серых стен, к свету, вдаль, куда глядят глаза, к чёрту. Я оставлю все вопросы без ответов, свою жизнь похоронив с почётом.
Я однажды не вернусь. Будет это в тот момент незлободневным. С рельс сойдет еще одна из судеб, это ведь не повод тратить нервы. А вокруг царит весна. Стаи возвращаются на север, к гнёздам. Превращусь я в серый снег и растаю, потому как возвращаться поздно.
Мой юный петербуржский гений, ты весь погряз в земных грехах и отпущения в стихах напрасно ищешь. Вне сомнений, что я в какой-нибудь из дней, избрав среди толпы безумцев тебя, хмельного вольнодумца, отправлюсь в царствие теней. И расскажу тебе о смысле всей жизни и, предначертав стезю, что прошлым не чета, повергну в прах дурные мысли. Отправлю я тебя тропою, туда, где помыслы чисты, но не пройдет и дня, как ты будешь убит людской толпою.
4799
4797