по рельсам проносится отяжелевший вагон, вокзал уплывает, становится меньше и меньше, и вместе с вокзалом уплыл отшумевший перон, и толпы растроенных, плачущих девушек-женщин...
a может мужчин, но не плачущих, просто скорбяших, красивых и умных, достойных мужчин настояших...
Как объяснить, что любишь, Что тяжек день мне без тебя, Что сердце ты мое тревожишь, Единственною стала навсегда. Как объяснить ту грусть словами, Когда пространство, время между нами. Когда тебя со мною рядом нет И на слова свои не ждешь ответ, Что был готов я их произнести Чтоб только рядом со мною была ты.
"Отрепетируем любовь"? И засмеялась шутке, Игриво вскидывая бровь, тверская проститутка. "Ты не поверишь! Вот, заглох, такая незадача! Жена просила, как назло, приехать к ней на дачу! Забыла дома семена: салат, укроп, редиска… Скажи, как звать тебя, весна"? "Зови меня Лариска!" "А если хочешь, помогу"? "Ты надо мной смеешься? Да тут советами, боюсь, совсем не обойдешься. В моей "карете" в проводах сломает ногу черт"! "Посмотрим, может ерунда. Открой-ка мне капот…" Короткой юбочки квадрат, колготок паутина, Прохожие бросали взгляд на странную картину. А ей все было нипочем, стараясь, словно флюгер Крутила гаечным ключом в автомобильном "брюхе". "Ну, заводи! Учти, ногой педаль не трогай газа!" Машина охнула с тоской, и… завелась, зараза! "Заедешь завтра в магазин, купи "любимой" свечи, И заправляй "восьмой" бензин, иначе искалечишь…" Остолбенел. Вот это да! Столкнулся я впервые, Чтоб разбирались в проводах путаны мостовые! Полез в карман за кошельком. "Так чем мне расплатиться? А хочешь лихо, с ветерком со мною прокатиться?" "Ты говорил, спешишь сейчас на дачу в Подмосковье? Пожалуй, что потехе час… покончено с "любовью". Подбросишь к матери меня, 103-ий километр?" Шальные волосы трепал весенний вольный ветер… Мы мчались с ней по осевой знакомой Ленинградки. Она дремала. Я ее разглядывал украдкой, Стараясь сон не поломать, уснувшей в уголочке. Вот ведь обрадуется мать, когда увидит дочку… В поездке время как река, течет неторопливо. Дома мелькают изредка, посаженные криво, Заборы, крыши, копоть труб, церквушка за оградой, Белесой баньки свежий сруб, дворовый пес кудлатый. Богата русская земля свободой и пространством, Куда не кинь, везде поля в некошеном убранстве, Там перелесок, здесь луга, нехоженые чащи … "Притормози у сосняка, а сам поедешь дальше. Не проберешься по леску, колдобины да ямы". "Да нет, давай уж довезу", ответил ей упрямо. Свернул и метров через сто российская глубинка, Деревня, божеским перстом укрытая в ложбинке. Все населенье в три двора, сараи в бурой плесени. "Ну все, теперь тебе пора. Хотя постой, а если Поможешь мне еще в одном, возьмем ее на "пушку", На вечер стань мне "женихом", порадуем старушку". Я улыбнулся. "Вот те на, наверно просит внуков"? "Хотела бы! Зачем ей знать, что дочка ее – сука"! Немая радость, всплески рук, скатерки новой запах, Заветный бабушкин сундук и кот на мягких лапах, Картошка, щи, душистый чай, досужие расспросы, Косые взгляды невзначай, воспоминанья, слезы… Давно уже уснула мать, кряхтя за старой печкой, А нам все не хотелось спать. На стареньком крылечке Она курила в темноту, на звезды дым пуская, Забыв на время суету в плену земного рая… С утра туман свинцовый плыл над полюшком раздольно. Жена спросонья: "Где ты был"? "Работа, спи спокойно!"
я стараюсь не шуметь, за стеной старичок натужно дышит больной, ночь-полночь, ему никак не уснуть, он лежит и вспоминает весь путь... как он в детстве бесконечно шалил, как он в юнности девченок любил, как учился на отлично всегда, как пришла к нему лихая беда, как сражался за семью, за родных, как остался он без братьев своих, как опять по новой жизнь создавал, как терял он все и как наживал, как детей ростил и как их учил, как свободу больше денег ценил, как он встретил старость честным трудом, как осталось вспоминать все потом, как болезни вдруг скосили его, как проклятие скрутили всего... слышу стоны я его за стеной, врач сказала: он смертельно больной, постараюсь я бесшумно вздохнуть, может быть ему удастся уснуть...
ты годами в борьбе, ты привыкла и к крови, и к боли, но с годами тебе нехватает то силы, то воли, ты идешь на пролом, но все чаше мечтаешь:"свернуть бы, переждать под мостом, затайться, укрыться, нырнуть бы..." ты пока впереди, но уже тяжелеет дыханье, ты должна победить, но себе ты нашла оправданье... ты сказала себе: "не победа важна , а участье, жизнь до гроба в борьбе- вот оно настояшее счастье!!!" оправдала себя, прикрываясь красивою фразой, кто не знает тебя, тот поймет , что сдалась ты, не сразу...
да какой же он аристократ??? аристократичнее в сто крат персонаж какой-нибудь другой... Киса же пародия на всех, вызывает только грусть и смех, а аристократ он никакой:)))
И сразу Образ выплыл - - Киса Воробьянинов представился, во всём своём многоОбразности всплыл. И как он на Остапа через монокль уставился, да, и в целом, какой он весь из себя "дворянский дворянин".
Остап - Игрок великий, И Творчество многоходовой комбинации - его утеха. Великий Комбинатор комбинировал ходы и маневрировал среди всё тех же "Игроков" и "Игрунов",.. но "опытом" и "рангами" пониже.
И, что интересно, плакал и страдал лишь .. только "проигравший" в отдельной эндшпиль-комбинации игровой. И, что очень интересно, никогда не плакал "наш герой".
Товарищ Бендер "Вёл Всю Игру", держа в голове все Ниточки Развития сюжетных линий. (Понятно, что Ильф с Петровым помогали ему в этом.)
И, что снова интересно,.. .. читающему и смотрящему на Весь Сюжет.. "стенания, страдания и плач" у проигравших .. были СМЕШНЫ. Вот что странно!
А ведь, громко страдали они, те игроки-соперники Остапа, .. страдали, плакали,... а Зритель и Читатель смеялись и смеются. Почему?!..
Да,.. и этот "манжет от Кисы". Как бы Киса не разрисовывал свой манжет, Остап всегда пространство находил и переиначивал по-своему Кисы Сюжет. И всем снова хорошо.
Да, странны перепитии манжетных линий. Казалось, лишь недавно, встать-сесть-бокал-поднять "нужно прилично" и "пОшло" мизинчик в сторону отставлять..
ПриЛично. При Лице. Личное Творчество зависит даже не от Воспитания аристократического.., .. а от.. а от Осознания, что будет у Сюжета на конце.
На кончике Общего Сюжета каждый "миг-мгновение", как "бусина".. Попробуй выбрось! Можно взять за щёку, спрятать бриллиант из ожерелья и перекатывать во рту от удовольствия. Да, можно!
Но.. вкусно ли ?!..
Да, и не эстетично.. Творить, ведь, можно преотлично и не на манжетах вовсе. Манжета - это "бусина",.. лишь "миг"! Сюжета ж Нить нанизывает Множество Мгновений.
Бесконечные строчки дождя, Словно текст надоевшей поэмы. Мы глухи, неподвижны и немы, О любви заклинанья твердя В этом мире тоски и воды, Вечном, как продолжительность мига.
Воплощая проклятье орды, Нашей жизни бессрочное иго Налагает на нас эту дань — Быть пятном на пространстве манжета, Оставляя в героях сюжета Безразличную к творчеству дрянь.
2060
2056
2055