Инвалид души ------------------- Инвалиду мозга не свойственно думать. Инвалиду тела проблематично двигаться. А бывают ещё инвалиды души, Которым надоело по жизни дрыгаться.
Которым лень добиваться цели. Да и сами цели лень себе ставить. Когда все уложено в мякоть постели, Из которой подняться себя не заставить.
Как в глубокий овраг угодил с обрыва И со дна всплывать уже неинтересно. Инвалидность души тормозит порывы, Мозгу с телом становится вместе тесно.
Ну а всем троим становится грустно. Как в постели валяясь в тёмном овраге. Осознать это трудно хотя бы устно, А не то что доверить пустой бумаге.
Плохо - мозг закрывается от реала, Плохо - тело не помнит свой день вчерашний, Но когда душа где-то потерялась, Вот тогда действительно, очень страшно...
А "солнышко" в ответ кривит заплаканную рожицу, И даже кажется, что ей действительно не можется, Но прошипит вдруг как змея: "Нет, не скажу я, нет". И тут бы просто в рожу дал за эдакий ответ...
Стих зачат и рождён, все увидели это, Но вопрос подвисает, критикам на заметку: Был главнее сперматозоид поэта, Или безотказная музина яйцеклетка?
Ну а если смотреть с параллельного бока, Это музы посевы вдохновляют нас щедро. Значит сам же поэт, раскидавшись ширОко, Ей свои открывает потаённые недра.
Или вовсе представить иначе процессы: Одиноко, без музы, шедевры плодит он. А когда это делает поэтесса? Не помянем же к ночи гермафродита...
Или в водку подмешивают нейтроны, Что в мозгу запускают сложные связи. И слова, как из цинка горстями патроны, Набиваются в строки в похмельном экстазе.
Чтоб, очнувшись, не вспомнили, с кем любились, И откуда набрызгано на экраны. Чтобы сердце заполошно забилось, Пока ищешь на теле промежностей раны...
Ты намедни стоял на обочине, На тебя я смотрела в окно, Пять минут неотрывно смотрела, И опять я сказать захотела, Как когда то, как очень давно, Что тобою слегка заморочена.
Но вокруг "тусовались" все прочие, Кто-то шёл, кто-то рядом стоял, Кто-то даже на землю прилёг, На ногах удержаться не смог. Не дорога, а просто вокзал, А часы, между прочим, рабочие.
Телеграмму пошлю тебе...срочную, Раз к зиме все оконца заклеили, Ни открыть мне ни раму, ни форточку... Зябко кутаюсь в тёплую кофточку, И надежду простую лелею я Возродить между нами связь прочную,
Многословную и многострочную, Ежедневную и ежечасную, Зарифмованную и разную, По любому с тобою прекрасную, А, возможно, что бешено страстную... Эй, ты там, не молчи...на обочине!
Серьёзный мужчина --> (3595) Придешь домой со стройки, пыльный, грязный, В ушах - "буль буль и ашумбе" Откроешь ноут, каждый там о каждом, Все обо всём, и ни о чем, но о себе. Заглянешь в старый дом, там люди те же, Их мало, помнишь их лишь только ты, Закрытый клуб, открытый, но не вхожий, Туда любой, со стороны. Заходишь иногда, читаешь, Гордишься - "знаю я людей!". Выходишь, трудишься, живешь и знаешь, Есть место, где не всё как у "людей". Здесь мир, построенный живущими, И все живут, и пишут о своём, насущном.
Я стоял на обочине... ------- Я стоял на обочине... Мимо, пыльной дорогою, В тарантасах и бричках семейных, Жизнь тревожить умело умея, И за вымя её смело трогая, Дружно ехали близкие прочие...
До советов охочие. И на собственном опыте Показушно и гордо взирали, Слов напутственных вязь набирали, В конском глохнущих топоте. Наблюдая воочию,
Как свои узы прочные, Что, как прутики в венике Разных личностей связку держали, Оборвал, и они разбежались, Оказались бездельники. И корявыми кочками,
Некрасивыми клочьями Растрясло и рассыпало. И на каждом попутном ухабе, В придорожные блёклые хляби Из меня что-то выпало. Я стоял на обочине...
3621
3599